Драбблы по "Сварогу". автора _Ластя_    в работе   Оценка фанфикаОценка фанфикаОценка фанфика
Много разных совершенно драбблов с разными же героями. Гет, джен. Все писались по заявкам прекрасной almond или просто для неё.
Книги: "Сварог" А. Бушкова
Гаудин, герцог Фергал, Делия Ронерская, Паколет, Леверлин, граф Грелор, Олес, князь Гаэдаро
Общий || категория не указана || G || Размер: миди || Глав: 2 || Прочитано: 7755 || Отзывов: 2 || Подписано: 1
Предупреждения: нет
Начало: 12.01.11 || Обновление: 30.03.11
Все главы на одной странице Все главы на одной странице
   >>  

Драбблы по "Сварогу".

A A A A
Шрифт: 
Текст: 
Фон: 
Глава 1


Заявка: Леверлин/Делия.

Принцессой быть очень неудобно. А уж если ты молода, красива и бесстыдно золотоволоса – тогда совсем ужасно.
Тебя иронически называют Златовлаской, тебе говорят, что в другое время непоправимо бы в тебя влюбились, и помимо этого ты помогаешь исполнить пророчество.
Ты чувствуешь себя героиней старинного романа, ты бы даже поплакала пару раз ночами, но это, во-первых, тоже пристало героине_романа, а во-вторых, у тебя ночью есть более важные дела.
Ночью к тебе приходит студент. Смеётся, говорит, что вот, принцесса любит студента, студент – принцессу, и вот только её родители по несчастливой случайности не знают, а знали бы, были бы против, и тогда было бы совсем как в сентиментальной балладе.
Он уже начинает и балладу какую-то дурацкую шёпотом исполнять, а ты смеёшься, с ним эта вечная твоя похожесть на выдумку действительно кажется смешной.
Только иногда, когда совсем тревожно, прижимаешься к нему, шепчешь испуганной девочкой:
– Мне кажется, что меня кто-то давным-давно придумал.
– Глупости, – отвечает он, – такую прекрасную никто бы не смог придумать.
Но ты не отстаёшь, отстраняешь его, теребишь, пока серьёзно не заговорит.
И вот тогда Леверлин уже говорит и о том, что у тебя миллион недостатков, как у всякого обычного человека, что у выдуманных недостатков нет, а если и есть, то два-три и таких, гротескных.
А ты-ы, вы-ы, ну у вас же тысяча и один недостаток, принцесса.
Он всё время путается в этих "ты" и "вы", словно видит в тебе двух человек: обычную девушку, настоящую, и придуманную безликую Златовласку.
И когда он вас смешивает, упоминает в одном предложении, да ещё так вот ехидно – тогда тебе наконец-то становится спокойно. Тогда ты ощущаешь, что ты – есть.
И всё остальное – фон. И шаррим, и Алетта, и эти приключения. Яркая картинка, размашистые мазки, и никаких деталей.
Детали, филигранный узор тонкой кисточки – наносит Леверлин.
Так получается.

...Срываешься, падаешь рядом с ним на землю, руками машешь от избытка чувств, говоришь, я больше не намерена терпеть, это "Златовласка" уже до скрежета зубовного раздражает!
Он фыркает, говорит, где ваши манеры, принцесса, что вы, почему вы не выше этого, и вообще, Делкой буду тебя называть, неаристократичней некуда уже, хочешь, хотите, принцесса?

А ты думаешь: и правда, где твои манеры, где эта твоя отстранённость, тебе же раньше было бы всё равно?
Златовласка, ха, да это же смешно, – пытаешься думать по-старому.
И понимаешь, что эту холодность больше всего в себе ненавидишь. Она вообще не твоя, она – дворцовая, общекоролевская.

– Делка мне нравится.


...Ты не привыкай быть собой, говорит Леверлин, Дел, тебе же править потом, тебе нельзя.
И это не сказка, и я тебя не похищу из дворца, ты давай, не разучивайся. Ты должна быть отдельно, правда.

И ты начинаешь "быть отдельно", со всеми, как и раньше. Никто и заметить-то ничего не успевает.

Хорошо, не успела стать одной из. Не нашла ниточек, не связалась ни с кем, ничего толком ни о ком не узнала.
Хорошо.
От почти-незнакомцев легко быть отдельно.
А Леверлин... С ним срабатывает детское, плебейское, нелепое "не считается", да.
С ним можно.

***

Заявка: Олес/Чуба, мир, похожий на Древний Рим.

Погреться в её животном тепле.
Провести день среди пергаментов, среди псевдобукв, закорючек, которые к концу дня уже на потолке видятся огромными, и – погреться. Размять затекшие, перманентно теперь гудящие пальцы правой руки.
Чуба пахнет жизнью. Днями сидит в доме – не дома – и не жалуется. Усмехается, говорит: "Хорошо ещё, не рабы".
А тебе только и остаётся, что греться в её тепле, потому что бумаги эти, кровососы проклятые...
Вспоминаешь иногда Гаэдаро, как зубоскалил, смеялся, балбе-ес молодой.
Или Атар вспоминаешь – как корчился, бедняга, дрожал, и лава – кровью.
Умирающее древнее чудище – а ведь ты жил на этой земле всю жизнь.
Головой трясёшь – с тобой было, не с тобой?..
Плюхаешься на кровать, мычишь что-то нечленораздельно, сил нет никаких, ни на что.
А рядом – Чуба, тё-оплая. Кровью по венам – уверенность.
"Ну конечно, – думаешь невсерьёз, засыпая – её-то сила не уходит в бумаги".

Чуба не может теперь так – в волка, но верность-то пёсья – с ней всё равно.
И нужно не чтоб кто-то рядом был тёплый, а рядом и тёплой – всегда – самой.
Ждать – у порога и у окна – женская-волчья доля.
...На пальцах его – мозоли.

***

Заявка: джен, Гаудин, драма, "Пес на алмазных цепях Императрицы. Какие у вас ассоциации? Небось, "верный друг, защитник"? Бросьте. Я - пес, который слишком стар для всего этого. Банально и скучно, как и вся наша жизнь".

Лорд Гаудин очень любит свою работу.
До последнего торчит в департаменте – неспешно прохаживается вдоль кресел, заглядывает к работающему из-за плеча – "ну что?", - увещевает провинившихся.
Или сидит в своём кабинете и изучает обстановку, отчёты, донесения, слухи, и не приведи Бог потом окажется, что он что-то пропустил.
Их таких двое – из старой гвардии, он и канцлер.
В каком-то смысле на них держится всё. То есть, умри они завтра – не останется никого, кто умеет по-настоящему работать, кто знает, как, и кто понимает, зачем.

Так что умирать в ближайшее время было бы очень непредусмотрительно с моей стороны, думает Гаудин, заходя домой.
Домой – в манор, в даже не пустой манор, - там обитает дворецкий.
Домой. В дряхлый замок, где огонь в камине горит как-то неохотно, словно бы удивляется, что ещё кто-то когда-то зачем-то всё-таки зажёг.
Где в углах лежит самая натуральная серая пыль, как у какого-нибудь барона с Земли, а в огромной кровати вечно холодные простыни, и под пологом вечная духота.
Но это всё ерунда, предсказуемая и переживаемая. Не-ерунда начнётся потом, когда он останется в холоде кровати один-на-один с бессонницей и мыслями.
Но и тогда он будет ещё трепыхаться, оттягивать неизбежное, как ребёнок, отталкивающий ложку с лекарством.
Я отличный работник, упрямо подумает он. Без меня каких только катастроф не произойдёт.
И вот тут-то, вот тут заговорит его внутренний голос. Который, когда Гаудин на работе, говорит только о ней.
А вот когда – дома...
- Работник ты да, замечательный, - скажет голос – а вот как насчёт человека?
Голос всегда говорит с его, Гаудина, интонациями, но слова выбирает совершенно другие.
И Гаудин в очередной раз испытает это унижение – чувствовать себя человеком.
Человек ужасно мал по сравнению с кроватью, не то что с комнатой, человек мёрзнет и человеку одиноко.
Человек жалеет, что его дом пуст. Человеку хочется другого человекка под боком, и ещё одного человека в соседней комнате.
Человек сжимается в комочек под холодно-скользким одеялом.

Гаудин будет пытаться вспомнить, что эта ночь не бесконечна. Что завтра в департамент, и там...
Но привычные "посмотреть-пронаблюдать-выяснить" в темноте спальни не подействуют, не вытянут из беспросветности обратно, в работу, в обычность.
"Гаудин всегда один" – застучит в голове нелепо-правдивое.
Гаудин-всегда-один.

Вот поэтому Гаудин и думает всякие глупости ещё по дороге к дому, ещё в вимане – чтоб не становиться человеком заранее, не сдаваться раньше времени.

***

Заявка: Паколет/Арталетта, первоклассное метание ножей, уверенность Арталетты, что Паколет сжульничал.

Как, как этот плебей, этот – да его обозвать толком никак нельзя – как может он быть метче, чем она, как?!
Жулик, проклятый жулик. И вовсе она на него не смотрит, она на мишень смотрит, да.
Там, в мишени, чуть подрагивает деревянная рукоятка – простая до неприличия. В самом центре дрожит, дразнится – а-а-ах!..
Арталетта впивается ногтями в собственные ладони, со свистом втягивает воздух.
Он сжульничал, неизвестно как, неважно. Никто никогда не будет метче её.
Ник-то.

Все чувства Арталетты написаны у неё на лице, и Паколет откровенно любуется – когда ещё такую красоту увидишь. Губы поджала, глаза сузила – ну чисто кошка рассерженная, даже боязно, что бросится.
Сама – не бросается, бросает нож. И слава всем богам, что не в него, в мишень, потому что ведь не промахнулась бы.
Резная рукоять арталеттиного ножа торчит под деревяшкой паколета.
Обе – в центре.

А вообще-то, Паколету хочется провалиться сквозь землю. Потому что Арталетта во всём лучше его, во всём – да в конце концов, она кто такая и он кто.
Он всегда чувствует себя ничтожным, недочеловеком, но при ней особенно, при ней – лучше б вовсе не быть.
Спросишь: "что Паколет за человек?" – ответят тебе в лучшем случае: "А-а, этот, гусятницы внучок?"
И всё. Потому что Паколета на самом деле нет. Потому что любит-то он что – ворожить потихоньку и жаркое из свинины, и чтоб спокойно всё было.
А при ней, при ней начинает мучительно хотеться – быть, и не просто быть – а ярко, как вот Командир хотя бы, или та же Рыжая.
И он - единственное, что лучше может сделать – это ножи.
Нож чувствовать надо, видеть, как он полетит, звук слышать, с которым в цель вонзится, дыхание задерживать, когда бросаешь. Понимать нужно, она – не понимает, у неё просто техника на высоте.
А у него ножи эти - единственный козырь, и чтоб отказываться добровольно – ну не-ет, извините.
Пусть злится – зато замечает хотя бы, смотрит как на соперника, как на равного.
- Ещё раз?! – бешено.
Паколет кивает.
Оба тянутся к мишени – выдернуть. Паколет – не спеша, быть лучше - так быть лучше, важным господам торопиться не к лицу. Арталетта – горячечно, яростно.
И, конечно, Паколет касается её руки.
Разумеется.
И в этот самый момент мишень расплывается, расплывается, и Арталетта отдаляется, а потом всё сереет.
И ещё через мгновение он просыпается.
Ему время дежурить, это ночь, это Хельстад и это просто дурацкий сон.

   >>  


Подписаться на фанфик
Перед тем как подписаться на фанфик, пожалуйста, убедитесь, что в Вашем Профиле записан правильный e-mail, иначе уведомления о новых главах Вам не придут!

Оставить отзыв:
Для того, чтобы оставить отзыв, вы должны быть зарегистрированы в Архиве.
Авторизироваться или зарегистрироваться в Архиве.




Top.Mail.Ru

2003-2024 © hogwartsnet.ru