Глава 1 Могло быть по-другому.
"Я должен буду умереть. Или должен был". Да какая, в общем-то, разница?
Да. Всё правильно. Всё так, как должно быть.
Так, как того ожидают.
Просто. Никакой разницы.
Много-много кофе. Чуть-чуть сигаретного дыма в обычном маггловском кафе.
Всё правильно. Привычно.
Каблуки весело цокают по мощёной мостовой.
Гарри болезненно поморщился. Кофе. Ещё раз.
А казалось: чуть только повернёшь голову, а там - где-то в темноте, за углом - высокая костлявая иссохшаяся.
Всё правильно: его, Гарри, смерть.
Нет, не углом она должна ждать, лучше - в тупике.
Тупик. Это значит - конец, и продолжения не будет. А оно им всем и не нужно, это продолжение.
Потому что всё, что нужно - уже давно - и будет нужно ещё долго-долго, потому что не получит ни один из них своего желанного, сокровенного - покоя. Просто немного покоя. Совсем чуть-чуть.
Хватило бы и капельки, но даже этого нет. Да и вряд ли будет.
Не в вашем будущем, не в вашей жизни.
Они все так думали: и Гарри, и Рон, и Гермиона.
Просто потому что устали.
Безумно устали от отсутствия спокойствия - была только апатия.
Безумно устали от отсутствия надежды - была только обречённость.
Безумно устали от этой войны - это была драма в самом начале, а остался лишь болезненный до крови фарс.
Глупый, никому не нужный.
Как плохо расписанная комедия, где все актёры - дилетанты, роль режиссёра не определена, а основной состав имеет дурную тенденцию к постоянному изменению.
Всё правильно. Фарс, комедия.
Только не смешно, а смеются иногда - редко-редко, да и то в истерике. В нервической истерии. До колик. До звона в ушах.
Смеются, чтобы забыться. Всё равно не получается, но, наверное, так и должно быть. А, значит, всё правильно.
Помешательство на "правильности" давно уже стало их фетишем, иначе они втроём сходили с ума.
Проблема заключалась в том, что никто не знал, что правильно, и новые правила придумывались прямо на ходу.
В их отвратительно срежиссированном спектакле менялся сценарий, а все упрямо делали вид, что так и должно быть.
И когда приходили известия о неудачах Пожирателей - или, наоборот, о неуспехах авроров - всё принималось как должное. Успехи и неуспехи - по большему счёту, это - без разницы.
***
Гермиона хмурилась как-то на редкость устало и просиживала за книгами всё своё свободное время.
Но сейчас всё время - свободное.
Они ведь так и не вернулись в Хогвартс.
Они помогали Герою оправдывать трудное бремя славы, вот и всё. И это тоже было правильным - а как же иначе?!
Всё время свободное - иди, куда хочешь, делай всё, что тебе кажется нужным.
Да только настоящей свободы никто не давал. Такой, чтобы можно было сделать выбор.
Нет, права на выбор не было, - а что, если будет ошибка? Им нельзя ошибаться. Пусть это фарс, комедия, которую все пытаются сделать трагедией, - она не имеет возможности покинуть сцену и подвести основной состав. Потому что её они никем не заменят.
Ответственности за каждую совершённую ошибку не могло быть - и хотелось взвыть оттого, что как раз неправильных путей, набитых шишек, опыта - всего этого их лишили. И ничего - абсолютно ничего - не дали взамен.
Кроме унылой мороси, каменно-тяжёлой усталости и наивно-бессмысленных попыток подпрыгнуть выше и проломить головой небо.
Или хотя бы достать звёзды.
А потом спать - так, чтобы снилось лохматое солнце, падающее в траву, васильково-безмятежное небо - и ощущать, что, когда бы ты ни проснулся, у тебя под ногами будет надёжная и твердая земля.
Их мир качался из стороны в сторону с умением бывалого маятника на часах и равнодушно отбивал секунды.
Одна секунда - и они лишались ещё чего-то.
Разумеется, близкого, нужного.
Потому что Смерть - разборчивая.
И это тоже было правильно.
Но иногда ей казалось, что она бежит прямо к бездне.
Что опасность - не за спиной, а впереди.
А идти можно было только вперёд - прямо к ней.
К своей смерти.
И тогда её страх - огромный до паники - исступленно выл на солнце - почему-то он не переносил солнца.
***
Рон ещё пытался улыбаться, хотя понимал - много-много поворотов, а до конца спектакля - его жизнь и чуточка опасности.
Ему хотелось весны. Высокого - до головокружения - неба. А ещё лучше - просто стать глупым рассеянным облаком и созерцать, но не принимать деятельного участия в жизни.
Хотя их жизнь - фарс.
И путей - назад, вперёд, в стороны - не было, а они и сами не поняли, как это произошло.
Не поняли, как могла остаться только сцена с нарисованными декорациями.
А у этих декораций было смешное название. Они назывались "война".
И именно от этого Рон всегда начинал хохотать до колик.
До конца жизни и - непроизвольно мало - опасности.
А сколько времени пройдёт?
Неизвестность - это тоже правильно.
Его жизнь - одиннадцать шагов вдоль и четыре - широких от растерянности - шага поперёк.
А у облаков - целое небо и нет запретов.
У него был только один запрет - нельзя жить.
На войне это вообще затруднительно.
Одиннадцать шагов вдоль и четыре поперёк - во что всё превращается?!
Он дышал и не жил. Иногда это удивляло, но чаще - нет, было всё равно...
Было всё равно и слишком - избыток до идиотии - смешно.
И на рассвете напряжение и истерика всегда играли в карты.
***
Довольно забавно, но все пытались сделать вид, что выбор у них есть.
Потому что так было правильно.
Да он у них был...
Они могли выиграть - и тогда Герой подтвердит своё высокое звание, потому что сделает всё правильно.
И все они будут улыбаться как сумасшедшие и рассказывать, как тяжело им пришлось во время той войны. А через полгода никто не будет о ней говорить, и они начнут устраивать свою жизнь.
Ерунда - ещё никому не удавалось перестроиться от паники, ужаса, одиночества - резко или плавно - какая разница? - к "светлому будущему", за которое они так активно борются.
Одиннадцать шагов вдоль, четыре поперёк - мир сужается, они могут пройтись туда, а затем обратно, главное, чтобы мир не шатался, и паника, страх, ужас, мрачная предопределённость всё это время молчали и откладывали в сторону свои карты - карты их, Героев, судеб.
Но это будет неправильно...
Они воевали всегда - им была нужна ненависть. Именно для победы, которая не наступит никогда.
И они веселились от слова никогда.
Они могли проиграть, но тогда - тупик, к которому вели многие повороты, будет слишком лёгким, по сравнению с тем, что будет ждать дальше.
И потом - спектакль от этого не кончится: слишком многие платили за билеты.
А можно было - просто сдаться, и не ощущать, наконец, этого холода.
Могильного холода усталости.
Они бы умерли - но кто сказал, что смерть - это наказание?!
Смерть - это неизбежная радость, они были на войне для того, чтобы понять это. А поняв, попытаться приложить все силы, чтобы остальные - зачем им это? - не поняли этой простой истины.
И они умрут, конечно же.
А, быть может, уже умерли.
И всё, о чём имеет смысл жалеть, - не выполненные ошибки. Ни разу за всю жизнь. Или существование?
И этот надоевший спектакль можно закончить этими же словами - чтобы все осознали, что не зря пришли.
А Герои - что не напрасно разыгрывали фарс, выдавая его за драму.
***
Если бы они выиграли эту войну - со своими известными врагами, их бы чтили и - даже! - помнили.
Но - заранее - они проигрывают с катастрофическими потерями другую - самим себе.
Они не врут себе - за них это сделают другие люди: глядя им, Героям, в глаза, они будут говорить слова благодарности - но вместо них - тупое безумие: " Я хочу покоя".
Там - по крайней мере, спокойно. И, наверное, можно поспать.
Но для начала, чтобы их жизнь точно была наглядным примером святого мученичества - им придётся терпеть - именно терпеть - жизнь.
Потому что вторую схватку они проиграли.
А потом окажется, что эта - вторая - схватка была много важнее длинной войны с врагами.
Они просто не разобрались и неправильно определили приоритеты.
Но кого это будет волновать?
Это неинтересно; надо - больше подробностей, как всё было плохо тогда и как всё будет расчудесно - о, в этом можно не сомневаться! - сейчас. А иначе - зачем наблюдать?!
Плохой конец или - ещё хуже - неопределённость - это так... фальшиво и ненужно.
Спектакль соберёт большую кассу, несмотря на то, что была всего одна декорация, регулярно изменяющийся состав и паршивая режиссура.
Игра окончена со счётом 0:0.
А они думали, что победили, не замечая, что - уже тогда - заранее проиграли своей памяти.
Нельзя помнить войну и не жить ею, а не помнить её всё равно невозможно.
Выбора, как и выхода, нет.
А что впереди?
Вой одиночества - много-много бессонницы, а они мечтали спать без снов.
Игра в дурака со страхом - а хотелось, чтобы это поскорее закончилось.
В тупике, но не за углом, после многих - безошибочных, как того хотели все - поворотов - она.
Высокая костлявая иссохшаяся.
Их смерть - общая на всех.
Только это будет потом, много позже.
А пока - наслаждайтесь своей победой и не чувствуйте проигрыш.
Вы воевали ради нескольких месяцев спокойствия - вот они.
Потом будет поздно.
Потом будет безумие.
Не ждите его - оно всегда приходит без стука.
Смейтесь и принимайте его - они так и сделают: они всё ещё помнят и не забудут никогда, даже не смотря на то, что будут пытаться.
Именно эта - главная - война была проиграна безвозвратно.
Потому что они не разобрались сразу и допустили одну ошибку...
Добро пожаловать... И можно даже помахать смерти рукой - у неё с безумием заключён давний, очень давний договор...
И занавес медленно опустится.
***
А ведь был ещё один выход - дезертирство...
Добровольно пропасть без вести и где-то, наверное, очень далеко, вновь начать свою жизнь...
Но жить они должны правильно.
А правильным было - не жить, а только отвоёвывать.
А дезертирство - это совсем - абсолютно, хотя и много лучше для самих Героев, - неправильно.
