Не бойся

Глава 1

Не снег — мел­кая ле­дяная крош­ка впи­ва­ет­ся в кос­тяшки, сди­рая ко­жу. Тем­пе­рату­ра в этом мес­те та­кая, что крош­ка рас­те­ка­ет­ся в во­ду, опа­лен­ная жа­ром ре­гене­рации, впе­чатан­ным со злостью в зем­лю, — и тут же за­мер­за­ет сно­ва.

Гром­че ле­дяно­го ура­гана — шум кро­ви в вис­ках и собс­твен­ный хрип:

— Я. Не хо­чу. Ме­нять­ся!

Хо­лод по­мога­ет — ко­жа об­раста­ет хруп­ким ине­ем, как пан­ци­рем, Тар­дис ум­ни­ца — при­вез­ла в под­хо­дящее мес­то, ги­гант­ская мор­зилка, да, так пра­виль­но, так есть шанс… — черт возь­ми! — Док­тор из­да­ет ко­рот­кий рык и с раз­ма­ха па­да­ет ли­цом в лед. Нет ни­како­го шан­са, вот в чем злая прав­да — ни­како­му хо­лоду не ук­ро­тить два креп­ких сер­дца, да­вящих­ся тол­чка­ми, за­точен­ных под од­но прос­тое дей­ствие — жить. Зна­чит — ме­нять­ся.

А ме­нять­ся зна­чит уми­рать.

Это не по си­лам по­нять ни­кому из них — они не при­да­ют зна­чения, он ведь пом­нит их име­на и до, и пос­ле, а они слиш­ком су­матош­ны и нев­ни­матель­ны, да­же ког­да он уми­ра­ет у них на гла­зах, они не за­меча­ют, толь­ко при­ветс­тву­ют его не­из­менным: “Док­тор!” — и ком­менти­ру­ют его но­вый цвет глаз или чрез­мерно длин­ный нос… Ко­рот­кие жиз­ни де­ла­ют их ра­дикаль­ны­ми: ты или жив, или мертв, все­го два ва­ри­ан­та, жив — пля­ши и вы­пей, а мертв…

Ве­тер под­хва­тыва­ет горсть ль­да и сме­шива­ет с зо­лоты­ми ис­кра­ми — и Док­тор, ры­ча, под­би­ра­ет те­ло, рас­па­да­юще­еся на час­ти, нап­ря­га­ет мыш­цы, же­лая за­переть это внут­ри, как джин­на в ста­рой ды­рявой ва­зе.

— Нет! — вык­ри­кива­ет он.

И слы­шит хруст. Ура­ган ре­вет, Тар­дис под­вы­ва­ет ря­дом — воз­му­ща­ет­ся, что дверь не зак­ры­та и па­нель уп­равле­ния за­мета­ет пур­га, но хруст слы­шен от­четли­во, слов­но са­хар­ные ку­бики ло­ма­ют над са­мым ухом.

И взды­ха­ют:

— О, гос­по­ди, да прек­ра­ти же ты ныть, в кон­це кон­цов. Будь пос­лушным маль­чи­ком.

Не мо­жет быть.

Док­тор вски­дыва­ет го­лову, за­поро­шен­ную и го­рячую, как ки­пящий чай­ник.

Мис­си за­каты­ва­ет гла­за.

— Это­го не мо­жет быть, — за­нуд­ней­шим из воз­можных го­лосов про­из­но­сит она. — Это не­воз­можно, ты ведь уш­ла с ним, ты не мо­жешь быть тут, у те­бя нет сво­ей Тар­дис, по­чему ты вер­ну­лась, по­чему не вер­ну­лась рань­ше, так ты все-та­ки бы­ла на мо­ей сто­роне, я не ошиб­ся, бла-бла-бла — и все ос­таль­ное, что ты при­нял­ся бы ло­потать без ос­та­нов­ки, ес­ли бы не был за­нят ре­гене­раци­ей. Вер­нее, по­пыт­кой ее ос­та­новить. Да­же ин­те­рес­но, сколь­ко ты про­дер­жишь­ся. Та­кой от­ча­ян­ный.

Док­тор вып­рямля­ет­ся и те­перь си­дит на ко­ленях, в ру­кава пид­жа­ка за­дува­ет, на зем­ле, где он при­жимал­ся ще­кой, — след ко­поти. Мис­си под­хо­дит — лед ло­ма­ет­ся под ее тя­желы­ми ша­гами — и опус­ка­ет­ся на ко­лени ря­дом. Ог­ля­дыва­ет его вни­матель­но, с при­выч­ным бесс­трас­тным вы­раже­ни­ем, и Док­тор так же при­выч­но щу­рит­ся и за­дер­жи­ва­ет ды­хание, пы­та­ясь хоть что-то про­честь в ее свет­лых гла­зах.

— Мис­си, — пот­ря­сен­но вы­дыха­ет он. — О. Мис­си.

— С удо­воль­стви­ем по­буду тво­ей жи­лет­кой, но толь­ко пос­ле то­го, как ты пе­рес­та­нешь пых­теть и ды­мить­ся, как па­ровоз… Впро­чем, — она по­жима­ет пле­чом, — пос­ле ре­гене­рации ты на­вер­ня­ка за­будешь свою ма­лень­кую ки­бер-под­ружку и все про­чие дра­мы, за ко­торые так тря­сешь­ся.

Нет. О, Мис­си, нет, нет, нет — он уже от­кры­ва­ет рот, воз­ра­зить, на­учить уже на­конец-то, раз­же­вать еще раз, еще трис­та раз, ес­ли нуж­но, но оче­ред­ной тол­чок в грудь зас­тавля­ет зат­кнуть­ся и стис­нуть зу­бы. Мис­си ус­ме­ха­ет­ся:

— На­до же, ка­ким ты ста­новишь­ся тру­сиш­кой в та­кие мо­мен­ты.

— Ты… по­ка не по­нима­ешь, — с тру­дом вы­дыха­ет Док­тор, ка­чая го­ловой. — Для те­бя всег­да име­ла зна­чение толь­ко ты са­ма. Те­бе не­кого бы­ло за­бывать.

— Да, да, — ску­ча­юще тя­нет она, слов­но сло­ва — это дав­но оп­ресне­лая жвач­ка, — а ты ни­как не мо­жешь прек­ра­тить ме­ня учить. Но пос­лу­шай те­перь ты ме­ня. Твоя под­ружка, преж­де чем от­пра­вить­ся в пу­тешес­твие по Все­лен­ной с ее под­ружкой, зас­та­вила ме­ня по­обе­щать, что я бу­ду за то­бой прис­матри­вать и не дам те­бе уда­рить­ся в тру­дого­лизм, так что те­перь моя за­кон­ная оче­редь чи­тать те­бе но­тации…

— Что ты ска­зала?

Он пе­рес­та­ет слы­шать, как свис­тит ве­тер, и да­же сер­дца смир­не­ют на па­ру се­кунд, в вис­ках не сту­чит, — нет, в са­мом де­ле, что, черт возь­ми, она ска­зала?! Док­тор по­да­ет­ся впе­ред, му­читель­но раз­гля­дыва­ет ли­цо Мис­си, слов­но от­вет на­писан там, но Мис­си да­же не де­ла­ет па­узу.

— ...и вот моя пер­вая, — про­дол­жа­ет она. — Кон­чай ну­деть про свое “не по­нима­ешь”, по­тому что не по­нима­ешь сей­час ты, ду­рачок, од­ну прос­тую вещь.

Не сво­дя с не­го глаз, она от­ни­ма­ет от зем­ли обе его ру­ки, прод­рогшие и ис­ца­рапан­ные, и зак­лю­ча­ет в свои ла­дони. Она серь­ез­на, как ни­ког­да преж­де.

— Эти твои че­лове­чес­кие спут­ни­ки — от них нет ни­како­го тол­ка. О, не де­лай та­кое ли­цо, лад­но, лад­но, что-то в них есть, те­бе вид­нее, но они — все­го лишь лю­ди, им мно­гого не по­нять их ог­ра­ничен­ны­ми умиш­ка­ми.

Впер­вые в ее сло­вах нет из­девки: толь­ко фак­ты, прос­тые и чес­тные, и бе­да толь­ко в том, что она по­ка не уме­ет де­лать чес­тность еще и ак­ку­рат­ной. Док­тор ко­рот­ко ки­ва­ет, зак­ры­ва­ет гла­за — жар под­би­ра­ет­ся и к ним, как хищ­ник та­ит­ся где-то в се­реди­не лба, го­товясь вы­жечь ра­дуж­ку, ок­ра­сить ее в но­вый цвет. В гла­зах по­яв­ля­ет­ся вла­га — и Док­тор мор­щится, вспо­миная Билл и ее сле­зы. Билл…

Ли­ца ка­са­ет­ся ла­донь.

— Ты зна­ешь, это прой­дет. Прос­то пе­рес­тань тру­сить и ус­лышь ме­ня — я не один из тво­их спут­ни­ков. Я та­кая, как ты — я знаю, ка­ково те­бе, и знаю, что не уме­реть в ре­зуль­та­те не оз­на­ча­ет не уми­рать вов­се. — Мис­си зву­чит поч­ти рав­но­душ­ной, но он зна­ет: это не так. — Те­бе ни­ког­да не до­води­лось рань­ше ре­гене­риро­вать ря­дом с дру­гим По­вели­телем вре­мени — по­это­му ты бо­ишь­ся. Не вол­нуй­ся. Я не поз­во­лю те­бе за­быть то, что ты — эта твоя вер­сия — счи­тал важ­ным. Да­же ес­ли это не­выно­симая сен­ти­мен­таль­ная че­пуха.

Ох. Мис­си. Улыб­ка рас­те­ка­ет­ся по ис­крив­ленно­му ли­цу — то­же кое-ка­кая, боль­ная, но нас­то­ящая, а в сле­ду­ющий миг жар вы­рыва­ет­ся на­ружу — по­жирая хо­лод­ный воз­дух, лед под ко­лен­ка­ми, при­выч­ки и вос­по­мина­ния.

Это поч­ти как рань­ше — толь­ко сей­час Мис­си дер­жит его за ру­ку. И пос­ле, ко­неч­но, она вы­дума­ет не один де­сяток ком­мента­ри­ев на эту те­му, но это — пос­ле.