Младшая Винчестер ломает систему

Глава 10

***


Пол го­да. Прош­ло уже пол го­да. Ни од­но­го на­мёка на то, что мы хоть чуть-чуть близ­ки к це­ли. Та­кое ощу­щение, что отец сам не хо­чет что бы мы его наш­ли. Он не от­ве­тил на зво­нок Сэ­ма, ког­да тот ска­зал, что мы едем в наш ста­рый дом. Он во­об­ще не от­ве­чал на звон­ки и сам не зво­нил. Прос­то да­вал нам ко­ор­ди­наты с мес­том но­вой охо­ты, а сам бла­гопо­луч­но смы­вал­ся с мес­та прес­тупле­ния. Нас это на­чало уже бе­сить. Да­же Ди­на!

Но за это вре­мя про­изош­ли и хо­рошие со­бытия. Объ­явил­ся Габ­ри­ель и про­сил прос­тить его за то, что он так дол­го не по­яв­лялся. Го­ворил, бы­ли сроч­ные де­ла. Ага, знаю я его де­ла. Но ог­ла­шать не бу­ду. Так­же на­ши от­но­шения с Ни­ком ста­ли теп­лее. Не как рань­ше, но всё же. А в пос­леднюю на­шу встре­чу он ме­ня во­об­ще по­цело­вал! В щёч­ку ко­неч­но же.

Ну, а так охо­та прод­ви­га­ет­ся нор­маль­но. За ис­клю­чени­ем пос­ледней. На ней про­изо­шёл один кон­фу­зик. Его, вер­нее её, зо­вут Эш­ли. Да, вы пра­виль­но по­дума­ли, мы встре­тили ещё од­ну охот­ни­цу. Де­вуш­ка двад­ца­ти че­тырёх лет, а-ля "Дин Вин­честер в юб­ке". Мне она сра­зу пон­ра­вилась, а вот Ди­ну... Как я ска­зала ра­нее, зо­вут её Эш­ли, Эш­ли Ал­лен. И весь при­кол в том, что она ну о-очень по­хожа на ак­три­су Эш­ли Тис­дейл. Са­ма Эш­ли на по­лови­ну ев­рей­ка, это по ма­ме. Блон­динка с ка­рими гла­зами, вы­сокая, на­вер­ное как Дин. Мас­тер­ски вла­де­ет ав­то­матом, обыч­ным пис­то­летом. А ещё уме­ет стре­лять из ар­ба­лета. Эш (как она раз­ре­шила мне се­бя на­зывать) по­обе­щала, что в на­шу сле­ду­ющую встре­чу, ес­ли она сос­то­ит­ся, на­учит и ме­ня стре­лять из не­го. Дин лишь про­бур­чал что-то нев­нятное и, схва­тив ме­ня за ру­ку, по­тащил к Им­па­ле.

Всю до­рогу он ехал на­дутый, как ин­дюк. Хо­тя Эш­ли ему пон­ра­вилась, это я за­мети­ла, но он был оби­жен на ме­ня. Это за то, что поч­ти всю охо­ту я про­вела с на­шей но­вой зна­комой. Мне прос­то бы­ло ин­те­рес­но как ра­бота­ют дру­гие охот­ни­ки и, воз­можно, най­ти для се­бя что-ни­будь по­лез­ное. Но его оби­да про­дол­жа­лась не дол­го. Пос­ле то­го, как я сог­ла­силась ти­хо-мир­но по­сидеть в но­мере мо­теля по­ка они с Сэм­ми по­едут и от­дохнут в ба­ре.

Сэм дол­го чи­тал мне но­тации как се­бя вес­ти. Про­сил ни­кого не тро­гать и тем бо­лее ни­кого не бить. Ну я же пос­лушная сес­трён­ка. Ещё го­ворил, что, ес­ли что-то слу­чит­ся, сра­зу зво­нить им. Он бы ещё дол­го го­ворил, ес­ли бы не Дин, ко­торый, за­катив гла­за, схва­тил его за ру­ку и по­тащил к вы­ходу со сло­вами: "Быс­трее, а то нам ни­чего не ос­та­нет­ся. Мел­кая са­ма спра­вит­ся, не ма­лень­кая уже". По­том пос­ле этой реп­ли­ки он ос­та­новил­ся.

- Во ска­занул! - и сно­ва по­тащил Сэм­ми к вы­ходу.

Мда, ме­ня са­му иног­да удив­ля­ет ло­гика стар­ше­го бра­та. Ну, тут я вся в не­го.

***


За всё то вре­мя, что они бы­ли в ба­ре, я ус­пе­ла за­ново про­читать кни­гу "Гар­ри Пот­тер и уз­ник Аз­ка­бана", по­бол­тать с Ни­ком, пос­мотреть Ти­таник. Так пла­кала, так пла­кала! Это жи­вот прос­то от ржа­ки за­болел. Не об­ра­щай­те вни­мания. Ещё я съ­ела мо­рожен­ное, ко­торое мы ку­пили по до­роге, по­меч­тать о сво­ей свадь­бе с Ро­бер­том Пат­тинсо­ном и прос­лу­шать по­лови­ну сво­их лю­бимых пе­сен. Ес­ли чес­тно, то му­зыкаль­ный вкус у ме­ня весь­ма ин­те­рес­ный. В мо­ём плей­лис­те мож­но най­ти пес­ни поч­ти всех жан­ров: и ПОП, и РОК, и джаз, и блюз, и так вплоть до K-POP*. Ой, что-то я от­влек­лась. Так вот...

- Мел­кая, ку-ку! Ты опять за­вис­ла? Вер­нись в ре­аль­ность, - проз­ву­чал го­лос Ди­на.

Кста­ти, в бар они хо­дили вче­ра. И сей­час ут­ро. Брат си­дел в но­уте Сэ­ма, ко­торый в свою оче­редь пош­лё­пал в ма­газин. Прав­да он там уже око­ло по­луча­са.

- Че­го те­бе, хо­лоп? - отоз­ва­лась я.

Дин про­бур­чал что-то ти­па "Оче­шу­еть! Во мо­лодёжь уже наг­лая пош­ла!". Зна­ете, а вор­чать про мо­лодёжь - это пер­вый приз­нак ста­рос­ти.

- Дин, а ты в кур­се, что вор­чать про мо­лодёжь - это пер­вый приз­нак ста­рос­ти?

- Обо­жаю твой сар­казм, как всег­да не в те­му! - ух­мыль­нул­ся он. - Иди сю­да, смот­ри, что я в ис­то­рии Сэ­ма на­шёл.

- Что там? - спро­сила я и по­дош­ла к бра­ту.

Он был на сай­те, на ко­тором я чи­таю фан­фи­ки. Блин.

- Что та­кое фан­фик?

- В ви­кипе­дии пос­мотри.

Ми­нут де­сять он что-то ак­тивно вби­вал на кла­ви­ату­ре и чи­тал.

- Ого, на ка­ких сай­тах наш ма­лыш си­дит.

- Да не Сэм это. Что не вид­но? Бе­лым по ко­рич­не­вому на­писа­но, Katarina_Winchester**.

- Оу, и по ка­кому фэн­до­му фа­ны чи­та­ешь? - спро­сил не­воз­му­тимо брат. Он за нес­коль­ко ми­нут та­кие тер­ми­ны вы­учил? Вау.

- Эм, ну по Гар­ри Пот­те­ру.

- Это "маль­чик-ко­торый-всё-ни­как-не-ум­рёт"?

- Имен­но! По­том, по Су­мер­кам.

- Буэ, по этим уп...

- Дин! - ока­зыва­ет­ся всё это вре­мя тут был Сэм, ко­торый на­конец-то вер­нулся из ма­гази­на. И го­да не прош­ло!

- О, смот­ри­те, явил­ся! Ты в Нью-Й­орк за про­дук­та­ми хо­дил? - съ­яз­вил Дин. - И где мой пи­рог?!

- Да там, там твой пи­рог.

- О, вот ты где моя ра­дость! Яб­лочный.

- Эй, а мне? - воз­му­тилась я. - Я то­же меж­ду про­чим яб­лочный люб­лю!

- Быс­трей, а то я сам всё съ­ем.

- Ну как де­ти! - про­бур­чал Сэм.

***


Че­рез пол­ча­са я уже по­сапы­вала в мяг­кой кро­ват­ке. Хо­чу на­пом­нить, что мы сей­час в мо­теле. Прос­ну­лась я от то­го, что мне прям под ухом за­иг­ра­ла пес­ня Bon Jovi – Eye Of The Tiger. Убью Ди­на!

- Я знаю точ­но на­перёд,
Се­год­ня кто-ни­будь ум­рёт.
Я знаю где, я знаю как.
Я не га­дал­ка, я мань­як!
Где эта ин­фу­зория ту­фель­ка! - про­бур­ча­ла я, са­дясь на кро­вати и всё ещё не от­кры­вая глаз.

- Ты это про Ди­на? Или Сэ­ма? - уточ­нил кто-то. Стоп! Ес­ли это не Дин и не Сэм, то кто? Приш­лось от­кры­вать гла­за. Ох, ты ж блин!

- Ты та­кая ми­лая, ког­да спишь, зна­ла об этом? - спро­сил не­воз­му­тимо гость.

Че­го? Я? МИ­ЛАЯ? Он с ка­кого де­рева упал? Или об­ла­ка.

- Обал­деть! Ты сму­тилась, что ли? - удив­лённо вос­клик­нул он.

- Меч­тай, меч­та­тель! - от­ве­тила я, по­тому что не хо­тела приз­на­вать, что ему уда­лось ме­ня сму­тить, но щё­ки пре­датель­ски пок­расне­ли.

Ми­лой, кро­ме брать­ев ко­неч­но и Га­би, ме­ня ещё ник­то не на­зывал. Па­цан­кой, су­мас­шедшей, кру­той, да да­же кра­сивой, но не ми­лой. Хо­рошо, что он хо­тя бы не слы­шит мои мыс­ли. Я поп­ро­сила Габ­ри­еля и тот ус­та­новил мне блок и Ник не мо­жет чи­тать мои мыс­ли, толь­ко ес­ли я са­ма к не­му в них не об­ра­щусь. Удоб­нень­ко, зна­ете ли.

- Ка­кого ты ме­ня раз­бу­дил? - я вспом­ни­ла что нес­коль­ко ми­нут ти­хо, мир­нень­ко се­бе спа­ла.

- Мне скуч­но, - ча­во?

- Нет, вы толь­ко пос­мотри­те на не­го! Ему скуч­но! А я те­бе что, кло­ун что ли? - нет, во­об­ще че­лов... ть­фу, ни­филим со­весть по­терял!

- Ну мне скуч­но! - на­чал ныть он как ма­лень­кий.

А он до­воль­но мил... Ой, что-то ме­ня не ту­да по­нес­ло.

- Дай мне му­зыку пос­лу­шать.

- А своя уже что, не ка­тит? Те­бе мой плей-лист не пон­ра­вит­ся.

- Ой, не на­до за­ливать! Я знаю, что у те­бя там чуть ли не все пес­ни ми­ра. Ну, дай пос­лу­шать.

- Да на, но толь­ко не ной.

- Ой, а это что? - Он прер­вал мол­ча­ние длив­ше­еся пять ми­нут, - MAMA? У те­бя да­же та­кие пес­ни есть? Сей­час пос­лу­ша­ем.

Я лишь ух­мыль­ну­лась. MAMA*** - моя лю­бимая пес­ня. Ис­полни­теля я вам не ска­жу, а то ещё не­нор­маль­ной пос­чи­та­ете. Ди­ну эта пес­ня то­же нра­вит­ся. В от­ли­чии от дру­гих пе­сен этой груп­пы.

- Свя­тые ёжи­ки, - про­шеп­тал Ник пос­ле окон­ча­ния пес­ни. - Они что, то­го...? Са­танис­ты?

- Что?! Сам ты са­танист! Не нра­вит­ся, да­вай сю­да!

- Ну, уж нет. Мне те­перь ещё ин­те­рес­ней, что ты слу­ша­ешь! Хм, Starset – My Demons. Сла­бень­кий вкус у те­бя оп­ре­делён­но есть. Что-что? 5 SOS? Это что?

- 5 Seconds Of Summer**** - груп­па та­кая. но мне боль­ше нра­вят­ся не пес­ни, а пев­цы. Осо­бен­но Май­кл Клиф­форд, - меч­та­тель­но про­тяну­ла я.

- А, это тот фрик, что у те­бя на фот­ках?

- Сам ты фрик! От­дай те­лефон, - я по­дош­ла к кро­вати, на ко­торой спал Сэм и на ко­торой сей­час си­дел Ник, и по­пыта­лась отоб­рать у не­го те­лефон, но и он не со­бирал­ся его от­да­вать прос­то так.

В ито­ге мы оба упа­ли с кро­вати. Жи­вопис­ная кар­ти­на, не прав­да ли: Ник ле­жит на спи­не, а я ле­жу на нём. При­чём ли­цом к не­му! Ка­пец, ре­бят­ки! А у не­го гла­за, ока­зыва­ет­ся, очень да­же кра­сивые. Уфф, ну вот опять!

- Мо­жет ты сле­зешь с ме­ня? Ты тя­жёлая, - не­воз­му­тимо ска­зал брю­нет.

- А вот это бы­ло обид­но! - воз­му­тилась я и тут же слез­ла с не­го.

- Да лад­но те­бе, я ж по­шутил.

- Знай, де­вуш­ки та­кие шут­ки не про­ща­ют. Это те­бе на бу­дущее, ког­да за­хочешь с кем-ни­будь встре­чать­ся. Возь­ми это се­бе во вни­мание.

- Ох, не бой­ся. Де­вуш­ка, с ко­торой я хо­тел бы встре­чать­ся, ещё ма­лень­кая, - ус­мехнул­ся Ник.

- Че­го? - что ещё за де­вуш­ка та­кая, ма­лень­кая?

- То­го! - и ис­па­рил­ся.

Нет, ну это нор­маль­но? Весь в от­ца по­шёл! А зна­ете что? Пос­ле его слов мне вдруг вспом­нился наш раз­го­вор двух­не­дель­ной дав­ности.

Ах, как хо­рошо. Сол­нце све­тит, птич­ки по­ют, ба­боч­ки ле­та­ют! Но эта по­эти­чес­кая кар­ти­на дли­лась не дол­го. Мои спо­кой­ные по­сидел­ки в пар­ке раз­ру­шил ше­лест крыль­ев.

- Ты что сов­сем то­го? А ес­ли лю­ди уви­дят? Ты хоть пред­став­ля­ешь, что ста­нет с их пси­хикой пос­ле это­го?

- Ой, да лад­но те­бе. Всё окей!

- Ну-ну. Че­го хо­тел, хо­лоп?

- Я, вот, дав­но хо­тел спро­сить... По­чему у те­бя до сих пор нет пар­ня? - его воп­рос вог­нал ме­ня в сту­пор.

Ча­во? Лю­ди, ка­кого, на­фиг, пар­ня? Он с ка­кого де­рева сва­лил­ся? Сам-то по­нял, что ляп­нул?

- Я ещё ма­лень­кая! - вы­пали­ла, не по­думав.

Хо­тя по су­ти это прав­да. Нет, ну ка­кой па­рень в пят­надцать лет? Мне бы ещё в ку­кол­ки иг­рать­ся! Или с вин­товкой. Не важ­но, суть яс­на. Я ре­шила пос­та­вить встреч­ный воп­рос,

- А у те­бя по­чему нет де­вуш­ки?

Он нем­но­го уди­вил­ся и впал в сту­пор. Хах, съ­ел? По­лучи, фа­шист, гра­нату!

- По­тому, что она ещё ма­лень­кая! - ух­мыль­нул­ся и ис­чез.

Ту­пая при­выч­ка, ска­жу я вам. И что он имел вви­ду? Он же не мог влю­бит­ся в ма­лень­кую де­воч­ку? Или... Мог?

К че­му я это вспом­ни­ла? Да я са­ма не знаю.