Глава 10Глава 66: Возвращение с района
Служебный «Мерс» с тонированными стёклами и зашитым в двигатель маскирующим заклятием мягко приземлился на краю Тисовой улицы, аккурат в слепом пятне камер магловского наблюдения. Двигатель заглох, и в салоне на секунду повисла тишина, густая от усталости и адреналинового отходняка.
— Ну, бля, — выдохнул Вася, разминая шею. Хрустнуло так, будто ломали хворост. — Этот ушастый маньяк в третий раз попытался слить отраву в Темзу. Уже просто по приколу, мне кажется. Надоело, сука, бегать за ним.
Поттер молча вытер с лица копоть и какую-то липкую, подозрительно фиолетовую слизь. Его форма была порвана на плече, а под ней виднелся свежий синяк.
— Он использовал модифицированных Гриндилоувов, — пробормотал он, глядя в пустоту. — Они… жевали броню. Жрали её, блять, как орехи.
— Зато не жрут больше нихуя, — философски заметил Вася, потягиваясь. — Я их своим фирменным «редукто» в фарш превратил. Рыбок кормить будем. Вылезай, Петька, чего размяк. День прошёл — и хуй с ним.
Они вылезли из машины. Вечерний воздух пригорода пахёл газонами и углем из каминов. Совершенно магловский, обыденный запах. После вонючей магии, дыма и воплей сегодняшнего рейда он казался surреальным.
Вася потянулся к карманам, нащупал пачку сигарет, смял её и с матерным ругательством швырнул под забор.
— Опять эти сиги кончились. Щас бы взять у того маньяка пачку отжать, а я гуманный, блять, решил. Надо было не гуманничать.
Они побрели к дому №4. Дом был тёмным и, как всегда, негостеприимным. Дурсли, слава богу, уже спали.
— Заходи, чё стоишь? — Вася вёл себя так, будто это был его дом, а не Поттера. Он ткнул палочкой в замок, и тот щёлкнул с одобрительным урчанием. — Как в родные пенаты. Только сраных родственников нет. Идеально.
Они ввалились в прихожую. Вася скинул потрёпанные ботинки, которые от удара о стену издали звук, будто упали два кирпича. Поттер аккуратно поставил свою палочку на тумбочку и повис на вешалке, как тряпка.
— Мне бы… я бы… — Поттер бессвязно пробормотал, глядя в потолок.
— Молчи, я всё знаю, — отрезал Вася, уже роясь на кухне. Хлопнул холодильник, звякнули бутылки. Через минуту он вернулся с двумя бутылками какого-то самого тёмного эля и пачкой чипсов «с крабом», которые на поверку оказались с сыром. — На, жри, восстанавливайся. И пей. Закусывай адреналин.
Они молча распинали бутылки, сидя на полу в гостиной, прислонившись спиной к дивану. По телеку без звука шли какие-то магловские новости, показывали аварию и улыбающихся политиков. Сюрреализм зашкаливал.
— Ты знаешь, что самое хуёвое? — хрипло спросил Вася, закуривая от палочки (он всегда так делал, говоря, что «так круче»). — Что этот уёбок, с Гриндилоувами, завтра опять вылезет. Или другой такой же. Их, как тараканов, не перевешаешь.
Поттер молча кивнул, отхлёбывая из бутылки. Он смотрел на свои руки. Они до сих пор слегка дрожали.
— А ты знаешь, что самое… нормальное? — переформулировал Поттер, найдя нужное слово. — Что мы вернулись. Сюда. Живые. И у нас есть это. — Он бутылкой ткнул в сторону Васи, потом в себя, потом в весь этот убогий, но свой дом.
Вася усмехнулся, выдохнув дым колечком.
— Ну да. Лагерь наш, броня наша. Ты, я, и хуй с ним, со всем остальным. — Он допил своё пиво и швырнул пустую бутылку в угол, где уже аккуратно стояли три другие. — Ладно, спать. Завтра опять этот долбоёб Слизнорт в суде. Надо будет придумать, как его слить, чтоб не сесть. Опять.
Он поднялся, потянулся так, что хрустнула спина, и побрёл к своей комнате, оставляя за собой шлейф дыма и ощущение неистребимой, брутальной жизненной силы.
Поттер ещё немного посидел на полу, слушая, как за стеной Вася уже храпит, сметая усталость как ненужную помеху. Он посмотрел на экран телевизора, где диктор беззвучно смеялся, потом на тёмное окно, за которым был тихий, спящий, ничего не подозревающий мир.
Он допил своё пиво. Встал. Пошёл мыться. День действительно прошёл. Завтра будет новый. И они с Васей снова пойдут его покорять. Потому что это был их район. Их хата. И их правила.
