Глава 18Глава 87: Разбор полётов с утра пораньше
Тележка с крадеными мётлами стояла посреди гостиной, как трофей варваров. Вася, не снимая мокрых ботинок, расхаживал вокруг неё, тыкая монтировкой в спицы.
— Ну что, Петька, — вещал он. — Теперь вопрос: что делать с этим добром? Сдать в Министерство? Так они там сами, небось, разворуют. Вернуть Малфою? Так он и так дохуя денег имеет. Не по-пацански — отдавать бабло тому, у кого его и так полные закрома.
Поттер, пытавшийся протереть лужи с пола, остановился.
— А что тогда?
— А то! — Вася ударил монтировкой по колесу тележки. — Мы это, блять, на аукцион! Среди своих! Тем, кто реально в них нуждается, но не может позволить себе новую. По справедливой цене. А вырученное бабло — в общак. На ремонт этого говняного дома, на кофе, на патроны. По-братски.
Идея была настолько бредовой и одновременно гениальной, что Поттер лишь развёл руками.
— Кингсли убьёт нас.
— Кингсли получит свою долю отчёта, что всё украденное изъято и уничтожено, — отрезал Вася. — А мы получим реальную пользу. Все в плюсе. Кроме Малфоя, но ему не привыкать.
***
**Глава 88: Теневой аукцион в гостиной №4
Вечером того же дня гостиная дома №4 напоминала штаб партизан. Явились проверенные люди: пара гриффиндорцев из старой банды, несколько авроров, которым Поттер и Вася спасли жизнь, и даже один бывший слизеринец, который «завязал» и теперь торговал легальными зельями.
Вася, в роли аукциониста, стоял на табуретке с монтировкой вместо молотка.
— Так, пацаны и пацанессы! Лот номер один — метла «Молния 3000», почти новая, только царапина на рукоятке! Кто даст за неё пятьдесят галеонов? Шестьдесят? Семьдесят! Есть семьдесят! Семьдесят один! Так и быть, отдаём тебе, Рон, за твои верные услуги! Следующий лот!
Поттер, отвечавший за учёт и безопасность, с изумлением наблюдал, как краденое добро уходит в хорошие руки, а в старом ящике из-под инструментов растёт груда золота.
— Видишь? — подошёл к нему Вася, когда всё закончилось. — Справедливость. Не та, что в книгах, а настоящая. Эти метлы теперь у тех, кто будет на них летать и делать добрые дела, а не пылиться в коллекции какого-то позёрского уёбка. А у нас есть бабло на новую крышу. Или на выпивку. Я ещё не решил.
Он хлопнул Поттера по плечу.
— Всё, братан, закрыли гештальт. Можно и отдохнуть.
***
**Глава 89: Баня по-тёмски
Отдохнуть, по мнению Васи, означало посетить магическую баню «Парилка трёх метел» на окраине Лондона. Заведение было подпольное, не признанное Министерством, и славилось тем, что там парились все, от авроров до бывших пожирателей.
— Вот это — жизнь, блять! — орал Вася, сидя на верхнем полке и поддавая пару веником из замороженных стеблей крапивы. — Никаких тебе големов, никаких судов! Только пар, да вода, да серьёзные разговоры!
Поттер, сидевший уровнем ниже и уже покрасневший как рак, пытался не задохнуться.
— Ты… ты уверен, что это безопасно?
— Абсолютно! — Вася хлестнул себя веником по спине. — Здесь все свои. Видишь того мужика с татухой дементора? Это Григорий. Он раньше портки на заказ шил самому Волдеморту. А теперь — портной-реабилитант. И все всё знают, и всем похуй. Главное — не начинать про политику.
После бани они валялись в предбаннике, пили ледяной квас и слушали истории старых магов. Вася был в своей стихии: он шутил, спорил, заключал пари и к концу вечера уже считался своим человеком.
— Вот видишь, — говорил он Поттеру на обратном пути. — Вот оно — настоящее магическое сообщество. Не в Министерстве, не в Хогвартсе. А здесь, в банях, в пабах, на улицах. Те, кто пашут, кто воюют, кто выживают. И мы — с ними. Мы — часть этого.
***
**Глава 90: Возвращение к истокам
Они вернулись домой под утро, уставшие, пропаренные, но довольные. Дом встретил их тишиной и привычным беспорядком.
Вася, не раздеваясь, плюхнулся на диван и включил радио. Лилась какая-то старая, заезженная мелодия.
— Ничё так день выдался, — выдохнул он, закрывая глаза. — И работу сделали, и деньги заработали, и культурно отдохнули. Американцам своим такое и не снилось.
Поттер молча сел рядом. Он смотрел на Васю, на его уставшее, но спокойное лицо, на монтировку, прислонённую к дивану, на разбросанные по полу банки из-под кваса.
И он понял, что это — его жизнь. Не та, о которой он мечтал в детстве, не та, что описывали в книжках. Она была грубой, неуютной, опасной и часто — аморальной. Но она была его. И она была настоящей.
Он был больше не «мальчиком, который выжил». Он был Петькой. Напарником Васи. Аврором, который нарушает правила, чтобы восстановить справедливость. Жителем этого убогого дома, который стал его крепостью.
— Да, — тихо сказал он. — Ничё так день.
Вася уже храпел, раскинувшись на диване. На улице светало. Скоро должен был начаться новый день. Новые дела. Новые проблемы.
Но сейчас было тихо. Они были дома. Всё было на своих местах. И это было главное.
