Глава 3Глава 2
Заголовок
Когда Лорд шёл по улице, люди беспокойно оглядывались на него, предварительно отходя в сторону. Даже полисмен угрожающе постукивал дубинкой по руке, смотря на него. Ему было всё равно. Тем более он привык, что люди так реагируют на него. Тёмный Лорд навсегда останется Тёмным Лордом, этого не изменить. Ноги неприятно мёрзли без ботинок. Как он раньше так ходил? Непонятно. Он даже не думал о мракораборцах возможно дежуривших на улицах, и возможно видевших его. Было всё равно. Лорд просто шёл по улице, оглядываясь на непривычно яркие витрины магазинов и шумные машины. Внезапно чья-то рука дотронулась до его плеча.
- Простите сэр – сзади Лорда стоял полисмен решивший всё же подойти к подозрительному мужчине – сержант Стентон . Могу я посмотреть ваши документы?
- У меня их нет – Лорд говорил немного хрипло и тихо. Горло немного болело. Он это только сейчас заметил.
- Тогда пройдёмте в участок.
- Мне нужно в церковь святого Марка – Лорд убедительно посмотрел на магла. Тот вертел дубинку в руках , не зная что ответить.
- Вы направляетесь в приют? – участливо поинтересовался он.
- Да.
- Тогда я провожу вас точно до места - полисмен жестом показал следовать за ним. Лорд тем же равномерным шагом отправился за ним. Всё происходило как по инерции. Сержант, молча, довёл его до небольшой церкви на окраине города. Вокруг церкви росли большие дубы, которые развевались от буйного морского ветра.
- Видно, опять проливной – констатировал полисмен, приложив ладонь к козырьку фуражки. Лорд ничего не ответил, только ненадолго задержал взгляд на свинцовой туче, нависшей над городом.
- Стентон, здравствуйте! Очень рад вас видеть! Я смотрю, вы нам пополнение привели? – из одиноко стоящего рядом с церковью флигеля вышел молодой священник, лет тридцати. Его светло-русые, кудрявые волосы трепал ветер пока он шёл навстречу нежданным гостям. Он был среднего роста, довольно худой, с большими чистыми голубыми глазами и волевым подбородком. Он был бы идеальный гриффиндорец если бы не был маглом: маска добра, всепрощения, храбрости и безрассудства так и сияла на его лице.
- Здравствуйте святой отец. Вот на улице нашёл, он сказал, что направлялся к вам в приют – полисмен указал взглядом на Лорда. Добродушный священник пытливо всмотрелся в лицо бродяги, попутно отмечая его худобу.
- Меня зовут отец Мартин, если не нравится называть меня святой отец, можно просто Мартин. А как вас зовут? – Лорду стало противно от такого тона. Он будто опять оказался в детстве, в тот момент когда Дамблдор пришёл рассказать ему , что он маг. Директор Хогвартса говорил с ним таким же слащаво –доверительным тоном. Или ему так казалось , что тон такой и не было в этом никакой лжи и слащавости? Непонятно душно от этой странной заботы, непривычно страшно. Ощущение того, что так не бывает , прижилось в Лорде с детства, поэтому он не терпел ничьей заботы или любви и сам не выказывал ни к кому подобных чувств. Потому, что думал , что так не бывает. Был ли он прав?
- Том – старое имя пригодилось. Он вернулся к тому с чего начал, почему бы и не вернуться к имени? Том поднял тяжёлый взгляд на священника и тот сразу опустил глаза.
- Чтож... приятно познакомиться. Ну, пойдёмте. Стентон, ещё раз очень рад. Заходите почаще, а то вижу вас только когда приют наш пополняете – он приветливо потряс поданную руку полисмена и поманил Тома за собой.
- Такая работа. До свиданья святой отец – голос полисмена был еле слышен за гулом нарастающего ветра, поэтому отец Мартин ему не ответил. Он быстрыми шагами пересёк дорожку покрытую гравием и уже отпирал железную дверь храма.
- Вы местный? – попутно спрашивал он, ковыряясь в замке.
- Нет
- А откуда?
- Вам зачем?
- Просто я должен знать это, чтобы сообщить о вашем местоположении вашим родственникам, если они у вас есть или найти их – дверь со скрипом отворилась, и священник впустил Тома внутрь – заходите скорее, сегодня обещали бурю.
- У меня нет родственников – отрезал Том, оглядываясь. Помещение, в которое его пустил отец Мартин, было не большое, но чистое. Это было что-то вроде прихожей, через которую священник повёл его куда-то вглубь.
- И всё же откуда вы? – святой отец всё не отставал.
- Я родился в Лондоне. Этого достаточно?
- Нет, а какая ваша фамилия? – спросил отец Мартин, не теряя добродушия.
- Не помню – Том, проходя по коридору, заглядывал в окна. Первые капля дождя уже разбились о гравий на дорожке.
- У вас амнезия?
- Возможно.
- А как вы здесь оказались, помните?
- Нет.
- А возраст свой помните?
- Нет.
- Чтож этого думаю достаточно, не буду больше вас мучить, тем более мы пришли – отец Мартин открыл деревянную дверь и пропустил Тома вперёд. Маленькое помещение, выкрашенное в охристые тона, совершенно не констатировало с его тёмной фигурой – это ваша комната. За последние два месяца вы первый в нашем приюте, ведь он недавно открылся так что... жить будете один. Вот ванная, туалет – он указал на дверь справа от кровати – столовую, я сейчас покажу, заодно подберём вам что-нибудь из одежды – священники оценивающе осмотрел одеяние Тома – а откуда вы это взяли, тоже не помните?
- Нет – он терпеливо отвечал на докучливые вопросы отца Мартина, одним и тем же словом. Вскоре мужчина перестал его донимать и просто говорил по делу. В кладовке , из вещей принесённых прихожанами, священник подобрал ему рубашку , брюки, нижнее бельё и ботинки, которых Том так ждал. Также ему выдали бритвенный станок и умывальные принадлежности.
Кроме отца Мартина в небольшой церкви были две уборщицы и садовник. За всем остальным смотрел один священник. Было в этом что-то символичное, что Лорд поселился именно в церкви. Он сам, правда, этих символов не замечал.
Впервые в зеркало Том посмотрел следующим же утром. Он зашёл в ванную и увидел своё отражение. На него смотрел ещё довольно не старый мужчина, лет пятидесяти с красивыми чертами лица. У него были тёмные, коротко стриженые волосы и густая чёрная борода обрамлявшая лицо. Он был таким же как все. Разве что глаза. Глаза были дьявольские.
Он побрился, сбрил всю бороду до единого волоса. Мягкими подушечками пальцев он очертил свой гладко выбритый подбородок. Было ощущение , что он как будто заново родился. Том вспоминал всё то, что не делал уже много лет, тщательно обретая каждое движение заново. И эта бритва, и ботинки, и даже зубная паста были для него в новинку. Та пелена, что держала его раньше, спала, открыв для него ту сторону мира, про которую он уже и забыл.
За окном шёл дождь. Третий день как. Он уже привык. Том лежал на кровати, стараясь не двигаться, чтобы старые пружины матраса протяжно не всхлипывали на всю комнату, разрушая столь драгоценную тишину. Он никуда не выходил, кроме столовой, в которую его заставлял идти отец Мартин.
В дверь постучали. Том не ответил. Он знал, кто пришёл. Отец Мартин аккуратно приоткрыл дверь:
- К вам можно? – не услышав ответа он вошёл – вы совсем не выходите из комнаты...я подумал...может вам плохо?
- Нет.
- Я знаю вы не любите разговаривать ,но – он робко присел на краешек кровати – может вам есть , что мне рассказать?
- Вам?
- Я ведь священник и...
- Считаете, что можете отпускать грехи? – презрительно произнёс Том.
- Нет, я так не считаю – отец Мартин вздохнул – просто ...иногда легче выговорится незнакомому человеку, чем держать всё в себе. И священники не отпускают грехи, Господь Бог отпускает, а мы лишь молимся , чтобы он так сделал.
Наступило молчание. Том прикрыл глаза и хрипло произнёс:
- Вы думаете, он есть?
- Бог? Конечно он...
- У кого я спрашиваю... Конечно, Бог есть! И ангелы ходят за нашими спинами – Том резко сел на кровати – а вам не приходила в голову мысль, что этого просто нет? Люди придумали себе определённые объекты и надеются на них, когда в этом мире можно надеяться только на себя!
- Вполне возможно – миролюбиво согласился отец Мартин – но ведь если мы не будем верить во что-то высшее, то откуда нам тогда взять надежду? На что надеяться?
- На себя - тихо ответил Том, повернувшись к священнику – нет в этом мире не единого человека, которому ты так нужен как себе. Ты сам себе и бог, и господин, сам вершишь свою судьбу.
- На себя нужно надеяться, но...Господь это не что-то материальное. Бог - это люди, животные растения ...Бог – эта вселенная. Когда я молюсь Господу, я молюсь всему миру – лицо Мартина было наполнено искренней верой и надеждой. Тома чуть не вывернуло от этого.
- И как, помог тебе этот мир? Смотрю, как-то не очень – он отвернулся от священника и посмотрел в окно. Отец Мартин перехватил его взгляд.
- Вы разочарованы в Боге от того, что вам не повезло в жизни. Но в этом нет его вины, вы же сами говорили , что мы сами вершим свою судьбу.
- Сами... – эхом повторил Том – даже если так, для чего тогда нужен Бог?
- Чтобы направлять на путь истинный...
- Почему же тогда существуют убийцы, маньяки, воры и прочие чудовища? Почему же их он не направил?
- Всё потому же. Каждый сам вершит свою судьбу, но в конце всем воздаётся за грехи его.
- Вы сами себе противоречите – Том едко улыбнулся – по вашей логике, если Бог есть, и всем воздаётся по их делам, то я должен быть мёртв.
- Смотря, что вы сделали – Отец Мартин бросил на него обеспокоенный взгляд – что вы сделали?
- Достаточно, чтобы гореть в аду бесконечно. Только я почему-то не горю, а вправляю вам мозги – на грани шёпота ответил мужчина, продолжая безмятежно следить за дождём.
- Господь милосерден. Каждому положен второй шанс – медленно произнёс отец Мартин.
- Побежите меня сдавать? Давайте. Только я вас здесь подожду, хорошо? – с издевкой произнёс Том. Он равнодушно посмотрел на священника и вернулся к своему монотонному занятию. Отец Мартин встал и направился к двери. Остановившись на половине пути , он повернулся и произнёс:
- Я вас не сдам. Я буду за вас молиться.
Том ничего не ответил. Не было смысла отвечать.
