Глава 4Глава 3 Новая глава
Так прошёл месяц. Никуда дальше церкви Лорд не выходил. Нет, он не боялся мракороборцев или Ордена. Он просто не хотел знать, что там за стеной. Страх неизвестности и болезненное напоминание о провале сковывали его, как только он собирался выйти. Поэтому единственным местом, которое он посещал, был сад.
При церкви был небольшой английский сад с ровно выстриженными деревьями, как в старых поместьях Малфоев или Лейстренджей. Этот сад напоминал ему прошлое и чем-то даже успокаивал. Он садился на скамейку перед искусственным прудом и смотрел на воду. Было время подумать. Много времени.
Деревья в саду только-только перестали цвести и покрылись новой зелёной листвой. Воздух был свежий, влажный, с моря. Рядом было кладбище.
Отчего он не умер? И почему к нему вернулась его внешность? За что? Видимо, кто-то просто ошибся, оставив его в живых. Ошибся... Я сквиб. Нет, хуже, я магл.
От злости хотелось выть.
– Гуляете?
Лорд даже не обернулся. Отец Мартин стоял сзади скамьи и не решался подойти.
– Садитесь, раз пришли, – грубо бросил Лорд, выпрямившись.
Отец Мартин не спеша подошёл и сел рядом.
– Я подумал...
– Если я захочу поговорить, Вы будете первым, с кем я это сделаю, – процедил Лорд и отвернулся.
– И? – Отец Мартин пристально смотрел на него.
– Вы думаете, я хочу?
– Я думаю, да.
– Плохо думаете.
– Многие приходят ко мне на исповедь и молчат, хотя они пришли излить душу. Вы пришли именно в церковный приют, хотя могли прийти в любое другое место. Значит, Вам есть, что сказать.
Лорд промолчал.
– Я вижу, как Вам тяжело, Том, Вам нужно поговорить.
– Я сам виноват в том, что есть, и только мне это тянуть.
– Не всегда всё так, как оно кажется.
Лорд усмехнулся.
– В этом есть доля правды...
– Так как?
– Не думаю, что в этом разговоре есть смысл, святой отец, – последнюю фразу он произнёс нарочито насмешливо и слегка презрительно.
– И всё же...
– Вы всегда готовы. Я знаю, – Лорд встал и пошёл к калитке. Гравий приятно захрустел под его ботинками. На улице было лето. Такое, какое оно есть, тёплое. И ветер был почти южный. Он невольно остановился и вдохнул терпкие запахи природы.
Два года назад он даже не обращал на это внимания. Не чувствовал. Всё это было новым. Эти деревья, этот ветер, гравий и даже ботинки. Каждое ощущение на миллион. Как будто заново учишься ходить, и каждый шаг приносит наслаждение.
На обеде в столовой отец Мартин вновь подсел к нему за стол.
– Вы были больны? – спросил он, пытаясь поймать взгляд Лорда.
– С чего Вы взяли? – Лорд не отрывался от еды, незаметно следя за реакцией Мартина.
– Вы делаете всё так, будто до этого не могли это делать. Ходите, дышите, даже сейчас, когда едите. Будто раньше вы этого не могли, – да, это чем-то похоже на болезнь. Когда от целой души в тебе лишь осколок, это как болезнь. В тебе живёт лишь одно чувство – чувство слепой ненависти. Всё остальное умирает вместе с душой.
– Может быть, я был болен... Да, наверное, болен, – Лорд смотрит ему в глаза рассеянно, словно что-то вспомнил или понял. Он кладёт ложку на стол и слегка прикрывает глаза, пытаясь осознать что-то понятное только ему одному.
– Вам плохо? – забеспокоился отец Мартин.
– Нет, всё в порядке, – он открывает глаза. – Единственное, чего я хочу – понять, зачем я остался жить, когда должен был умереть? – давно сводивший с ума вопрос наконец-то задан, пусть и почти в пустоту, но задан. Стало чуть легче. Совсем чуть-чуть.
– Затем, что каждому положен второй шанс.
– Даже тем, кто по правилам его не заслужил?
– Правил нет. Каждому.
* * *
Сквозь окно пробился первый луч солнца. Утро. Лорд слишком рано встал. Он сидел на кровати и следил за рассветом. Солнце медленно поднималось над горизонтом, обволакивая своим светом всё вокруг. После разговора с отцом Мартином прошло два дня.
Лорд встал с кровати и направился к двери. Впервые за месяц он вышел куда-то дальше церкви. Людей на улице не было. Ещё слишком рано.
Он шёл один по пустынным улочкам, вспоминая дорогу к морю. Наконец он вышел к пляжу, на котором появился.
Море было не таким, каким он его запомнил. Оно было синим. Не грязно-серым с коричневатой пеной. Синим. Цвета той синей лазури, которой уличные художники пишут свои этюды. Синим.
Он сел на песок и вдохнул солёный воздух. Море.
На пляже не было даже тех противных чаек, достававших его тогда. Ни людей. Никого. Только он и море.
Лорд закрыл глаза и прислушался к звукам прибоя. Звуки. Такие яркие... Душа цела. Она в нём.
"И что теперь?
Мне нужно домой.
У меня нет дома...
Хогвартс – мой дом.
Я сошёл с ума...
Мне нужно домой".
Лорд открыл глаза.
Вещей было немного. Правда, он совершенно не знал, как он туда попадёт, но точно знал, что должен. Собрав всё, он ещё раз осмотрел комнату: не забыл ли он чего? Взяв в руки старый рюкзак, который ему выдал отец Мартин, он закрыл за собой дверь: теперь уже навсегда.
Отец Мартин что-то писал в своей тетради, сверяясь с книгой.
– Я ухожу, – прозвучали словно эхо его слова.
– Что? – отец Мартин поднял голову и удивлённо посмотрел на него. – Куда?
– Домой.
Мартин хотел что-то сказать, но промолчал.
– Вам ничего не нужно? – вскоре спросил он.
– Всё, что было нужно, Вы мне уже дали, – внутри у Лорда билось какое-то странное и совсем непонятное чувство к этому человеку, но как его выразить, он не знал, поэтому стоял и молча смотрел на Мартина. А тот всё понял. Потому что всё не так, как оно кажется сначала.
– Да поможет вам Господь.
– Прощайте.
