Окно с огнемАвтор: Крошка Капризуля Хоч
Название: Окно с огнем
Рейтинг: PG-13
Жанр: драма/романс
Размер: мини
Пейринг: ГГ/ВК, драрри на горизонте
Тип: гет
Саммари: Что делать, когда охватывает страсть, безумная и безудержная, а вся налаженная жизнь летит в тартарары? Просто расслабиться и получать удовольствие.
Дисклеймер: пишу исключительно из любви к искусству.
От автора: Стихи - Цветаевой, и вся идея, вся квинтэссенция - в них.
Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может - пьют вино,
Может - так сидят.
Он снова пришел, пылающий, как в полубреду, и все говорил, говорил, говорил… А у меня – впервые в жизни! – не находилось слов. Я не умею говорить о любви. Я не умею о ней слушать. Это все бред, полуночный бред: его голос, низкий и чуть хриплый, тяжелые часы на сильном запястье, мантия, брошенная на спинку стула, тени, мечущиеся по потолку, и – слова, слова, слова. Мысль, смешная до нелепости: я изменяю мужу! С Виктором. Мы просто сидим и пьем вино. Я пьянею быстро, как девчонка-подросток, и становлюсь веселой и бесшабашной. Мне хочется совершать безумные, сумасбродные поступки, которым не было места в моей правильной жизни. Я тянусь к его твердым, четко очерченным, терпким от вина губам, и в голове бьется шальная мысль: "Увидели бы нас сейчас…"
Или просто - рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.
Тяжелые шоры закрывают обзор. К ним добавлена парочка иллюзорных, а на дверь – предупреждающие и запирающие. Черт возьми, прямо на полу, как в наипошлейшой мелодраме… Он даже во сне держит меня за руку. Боится, что я уйду, исчезну, развеюсь, как туман. Смешно. Оказывается, он еще и поэт.
На каминной полке – свадебная фотография в рамке с нелепыми купидончиками, рядом – фото Хью и Рози. Наверное, при взгляде на эту семейную идиллию мне должно быть стыдно? Черта с два. Плевать мне на все это. От Гарри, наверное, заразилась. Он уже давно послал всех: журналистов, поклонников, сочувствующих. Наверняка сейчас тоже не спит, и окно его спальни светиться мягким, лунным, жемчужно-белым сиянием. Не забыть спросить у Малфоя, как у него получается такой необычный Люмос.
Не от свеч, от ламп темнота зажглась:
От бессонных глаз!
А наша квартира освещается обычными лампами. Конечно, есть камин – дань магическому миру, но свечи – это всего лишь пережиток прошлого. Я пытаюсь донести до людей необходимость соединять новейшие маггловские и магические технологии, ведь это экономичнее и практичнее. А впрочем, к черту.
Пара минут – и вся комната неверно дрожит в сиянии крохотных огоньков, разбросанных повсюду: на диване, на полках, на столе, на стенах, прямо на полу. Они холодные, и если прикоснуться к такому – почувствуешь лишь слабое тепло.
Крик разлук и встреч -
Ты, окно в ночи!
Может - сотни свеч,
Может - три свечи…
Виктор уезжает через неделю. Рон возвращается послезавтра. И что потом? Десятки, сотни, тысячи дней тупого одиночества. Бросить все, сломать, сжечь, и – броситься навстречу новому? Нет. Не выйдет. Не могу.
Мама когда-то давным-давно порвала отношения со старой подругой лишь потому, что та вышла замуж за человека, который бросил детей и жену ради нее. И чтоб про меня думали – так же? Никогда. И потом, Виктор не хочет развода. У него где-то там, в солнечной, сияющей золотыми песками Болгарии есть София и Лев. О, его так легко представить примерным семьянином. Как он приходит домой, глади жену по бедру, целуя ее, подхватывает на руки сына… Нет. Я никогда не разрушу это. А моя семья? Моя собственная? Да нет ее. Нет ничего. Есть Рон, пропадающий, неизвестно где, жалующийся, что я его плохо кормлю, - отдельно. Есть я, обычный министерский работник, мать и жена, чтоб его, - отдельно. Есть дети, Рози и Хью, самые лучшие, самые замечательные, самые-самые – отдельно.
Только все равно не могу. Даже прожив в магическом мире, я – грязнокровка, и мой развод был бы тлетворным влиянием всего маггловского…
Нет и нет уму
Моему покоя.
И в моем дому
Завелось такое.
А что – дальше? Мои мозги, с такой легкостью решающие логические задачки любой сложности, отказываются работать сейчас. Как легко и весело оказалось сходить с ума! Плавиться от его рук, задыхаться от поцелуев, дрожать от непередаваемого возбуждения. С Роном было хорошо, но никогда – так. Любовь была для меня не пустым звуком я всегда знала, что люблю Рона, до безумия люблю детей, люблю Гарри, как друга… Но только теперь я узнала, что такое страсть. Бурная, яростная, неконтролируемая. Как это – отдаваться полностью, целиком, досуха, покоряясь и повелевая. Ради такого стоит жить.
А дальше… Что-то будет, что-то изменится, что-то останется. Моя жизнь летит в тартарары, вместе с рассудительностью и хладнокровностью, а я получаю сумасшедшее удовольствие от самого процесса падения.
Помолись, дружок, за бессонный дом,
За окно с огнем!
