Волчья тропа (Фенрир Сивый)Название: Волчья тропа
Автор: PsyCrow
Жанр: ангст\драма
Рейтинг: PG-13
Персонажи: Фенрир Сивый, Ремус Люпин
Примечание: теория имен взята из беседы автора и Geshk'и, если где всплывала - извините, тогда умнички не мы; а что, никто раньше не задумывался, почему в именах роулинговских оборотней так много странностей?
Всем таким, как он - дорога в Ад.
Фенрир не спорит. Он широко зевает, обнажая желтые, нечеловечески острые зубы.
Конечно, туда. А пока поживём.
Сейчас вся банда Охотников сидит в палатке - обшарпанной однокомнатной квартире - и готовится ко сну. Еще пара грязнокровок за день - еще десяток монет от Министерства; если это и не высший смысл жизни, то хотя бы способ ее провести. Скабиор глушит огневиски, Кэлден, Грэм и остальные уже дрыхнут без задних ног.
Фенрир лежит на своей грязной кровати и смотрит в потолок. Зевает. Облизывает зубы.
Скабиор - маленький засранец. Специально дожидался, пока все уснут, чтобы спокойно прикончить припрятанную бутылку.
Мысли, чтобы отвлечься. Отвлечься от голода, который куском говядины не утолишь. От жажды, которую огневиски разве что ослабит.
Спать бы. Заснуть бы наконец. Три дня уже.
Фенрир скалится в темноту. Уж слишком трудно обходиться без
настоящей еды. Еще труднее - понять, зачем ему это вообще нужно, это воздержание.
Скабиор внизу снова прикладывается к бутылке. Ему хорошо, ему приятно.
Поворочавшись немного, Фенрир ложится на бок, лицом к стене. Стена грязная, обои на ней выглядят так, словно их сдирали и приклеивали обратно несколько раз. Узор на потертых обоях представляет собой переплетение каких-то цветов. Цветов...
"Уил, ты... ты это вообще к чему?"
"Будто сама не знаешь."
"Хватит уже потешаться надо мной! Я серьезно, ты целыми днями только и делаешь, что балагуришь. И вот сейчас: с чего вдруг столько роз?"
"Мэри, я тут подумал... мы встречаемся уже год, знаем друг друга, как облупленные... это... и я ведь не шучу... того... а выходи за меня замуж?"
Непрошеные воспоминания - они не случайно непрошеными называются. Фенрир прикрывает глаза, хрипловато дышит и пытается наконец заснуть. Завтра - снова поиски. Где-то по стране бегает чертов Поттер, за которого заплатят больше, чем за всех грязнокровок Англии. Нужно выспаться.
Выпить нужно, а не выспаться. И выпить совсем не виски.
Внезапно Фенрир вспоминает того парня. Совсем мелкого пацана, который попался ему в одной из магических деревень много лет назад. Почему он гулял вечером один, там, у реки, Фенрир не знал, да и наплевать ему было. Он, как обычно, набросился на жертву со спины, прижал к земле передними лапами и облизнулся.
Один точный выпад - и артерия порвана. Дурманящий вкус крови на зубах и сладкое, мягкое мясо под носом.
А парень, который со страху чуть в штаны не наложил, истошно кричал. Бессвязно, истерично, и слышалось в этом крике лишь одно: не убивай.
А Фенрир... уже тогда: не до конца волчье и не совсем человеческое обличье. Уже тогда: рыдания вместо волчьего воя и хриплое рычание вместо смеха.
А Фенриру было все равно, что мальчик еще слишком мал, чтобы что-либо понимать, он просто наклонился к нему и хрипло прорычал:
"Не убивать, говоришь?"
Парень дрожит, трясется, рыдает. А Фенрира переполняет злость. Злость на этого недоноска, у которого впереди - вся его жизнь, любимый человек, семья, дети и счастливая старость. Злость на эту груду костей и мяса; кучку неразвитых, соленых на вкус мозгов; злость на это живое, по-настоящему живое существо, которое сейчас в его власти.
"Не убивать?"
Злость, злость, злость. Фенрир рычит, бессмысленно и яростно, слюна падает с его клыков на спину парня.
"Есть жизнь, которая хуже смерти, - рычит Фенрир, и мальчик пусть и не способен еще понять смысла того, что говорит волк, но запоминает сказанное им на всю оставшуюся жизнь. - Слышишь меня?"
"Если я сейчас не убью тебя, твоя жизнь превратится в кошмар!"
Злость душит Фенрира, душит даже его жажду крови.
"Как тебя зовут?"
"Д... Д... Джон..."
"Если ты сейчас не умрешь, то пойдешь волчьей тропой, Джон, тропой, которая ведет лишь в Ад, в Ад, слышишь меня; нельзя с нее свернуть!"
Слова вырываются из глотки Фенрира с хрипом и ужасным, тошнотворным запахом.
Мальчик не отвечает - он лишь плачет и зовет маму.
А потом желтые, острые зубы оборотня впиваются в плечо паренька и оставляют там шрам, который никогда не затянется полностью. Фенрир с трудом находит в себе силы не поддаться пьянящему вкусу крови, не загрызть мальчика, а встать с него и убежать прочь. Убежать куда-то по своей волчьей тропе, на которую только что из-за него ступил еще один обреченный.
Что это, черт возьми, за красные точки?!
Снова спальня, темнота и потолок над раскалывающейся на части головой. Снова чувство, что во рту не было ни капли дня три.
- Дай сюда. - Жилистая, серая рука Фенрира свешивается вниз, голос требовательный. Скабиор ворчит.
- Живо!
Пара глотков, и виски заканчивается. Легче ли? Фенрир прислушивается к себе.
Нет, черт возьми. Просто прополоскало горло, да и только.
"Уил! Боже мой, Уил!!! Что с тобой?! Где ты поранился???
"Успокойся... Мэри, не голоси... я живой... просто... это... напали."
"Я же говорила, говорила тебе - не смей ходить в лес один! Миссис Брэкстоун! Ваш сын! Скорее!"
"Мэри, спокойно... я же говорю, все хорошо. Мать только испугаешь..."
Фенрир ворочается в кровати и заглушает это воспоминание. Фенрир ворочается в кровати и вспоминает вторую встречу с Джоном, уже после возрождения Темного Лорда. Когда он пытался
договариваться с некоторыми оборотнями.
Убеждать их. Фенрира Джон нашел случайно, да и наводку дать ему никто не мог - волчья тропа едина для всех, но по ней мало кто ходит в паре. Разумеется, они друг друга сразу узнали. Фенрир мало изменился за прошедшие тридцать лет, а его тогдашний образ слишком отчетливо отпечатался в голове Джона, чтобы можно было так просто его забыть. А Джон для Фенрира был прежде всего жертвой, которую любой волк вспомнит, учует нутром через сколько угодно лет.
"Нравится?" - Это вместо приветствия.
Джон молчит. Они стоят на какой-то проселочной дороге, лицом к лицу, и смотрят друг другу в глаза.
"Понравилось, спрашиваю?" - Первым не выдерживает Фенрир, которого душит злость. Злость на этого проклятого ублюдка, который выглядит опрятно, чисто, у которого единственный признак подверженности ликантропии - осунувшееся серое лицо и усталость в глазах.
"Мне жаль тебя, Фенрир..."
"Жаль?!"
Разговор не получается, да и не может получаться.
"Не усугубляй свое положение сотрудничеством с Волан-де-Мортом, Фенрир Сивый, - сухо говорит Джон. - Обращаюсь к тебе от имени Альбуса Дамблдора. Прощения тебе нет и быть не может, но у тебя еще есть шанс..."
"Шанс на что, Джон? - тихо, очень тихо перебивает Фенрир. - Шанс на смерть? Спасибо, успеется."
"Уже не Джон, Фенрир, - отвечает Джон. - Уже давно Ремус Люпин".
Дрянное огневиски...
Фенрир сжимает руками пустую бутылку и тщетно пытается забыться. Скабиор улегся спать, что-то недовольно ворчит. Комната словно сжимается вокруг оборотня, окружает его.
И потолок - так близко.
И тут же, словно смена кадра. Под человечье-волчий вой.
"Уил, я... я не знаю..."
"Мэри, что, ну что не так?"
"Ты, Уил, ты стал каким-то... совершенно другим. Агрессивным. Злым."
"Брось, Мэри, я люблю тебя так же, как и месяц назад, как и год назад!"
"Я знаю, понимаю... но..."
"Но?"
"Но мне трудно, Уил, мне трудно любить тебя таким. Когда ты набросился с кулаками на того парня в аптеке... Мне показалось, что еще немного - ты бы избил его до смерти."
"Он заслужил."
"Вот это меня в тебе и пугает, Уил: ты всегда решаешь сам, кто чего заслуживает. В последние недели - все больше и больше."
"Я изменюсь, Мэри, обещаю. Давай закроем эту неприятную для нас обоих..."
"Для тебя, Уил, она для тебя неприятная. Закроем. Но имей в виду, что мы еще не женаты, и если ты не изменишься, я..."
"Брось, ты же меня знаешь! А теперь прости, мне надо бежать. Вечером увидимся."
- Что там с тобой, Фенрир? - сонный голос Скабиора словно раздается прямо в голове Фенрира.
Все вокруг дрожит и расплывается.
В глаза словно брызнули какой-то кроваво-красной кислотой.
Во рту сладковатый привкус: это Фенрир в забытьи прикусил собственный язык.
Хочется завыть. Сил сдерживаться нет.
Жажда крови - это та же ломка. Только еще сильнее.
Оборотень пытается что-то сказать, но чувствует, как в горле стоит тяжелый, твердый и сухой комок, и изо рта вырывается лишь приглушенный хрип. Приподнявшись на локтях, Фенрир долго и тяжело кашляет, при этом чувствуя, как постепенно все приходит в норму: глаза уже начинают различать обстановку маленькой спаленки в палатке Охотников, дышать становится легче.
- Сон дурной, а твое какое дело?! - рычит Фенрир, и Скабиор в ответ лишь что-то тихо бормочет, не смея повышать на оборотня голос.
- Я пойду прогуляюсь, - коротко бросает оборотень наемнику.
Встает и направляется к двери, чувствуя, как силы возвращаются к нему, как зрение стабилизируется и даже обостряется. Все, хватит, к черту. Дорога в Ад. Волчья тропа. К чертям воздержание и прошлое. Его не вернуть.
- Ночь на дворе, куда?.. - запоздало удивляется Скабиор, но Фенрир его уже не слышит.
Оборотень выходит из палатки, чуть сгорбившись, как он привык передвигаться в волчьем обличье. Сплевывает куда-то в снег, отражающий скудный лунный свет. Плюет кровавой слюной прямо на луну.
Ни хрена он не понимает, Джон, Ремус, как его там. Волка в себе нельзя подавить, однажды он это поймет. Он, Фенрир, понял, и Люпин поймет. Вопрос времени.
Оборотень быстрой походкой движется по вытоптанной тропке. Все тропы куда-то ведут. Здесь рядом должна быть какая-то деревня, а в деревне - какой-нибудь плохо закрытый дом.
Луна смотрит на него сверху и плачет звездами.
