Глава 7У беты пока что нет времени, так что этот кусь и следующие какое-то вермя будут небечеными.
***
Спустился вниз по лестнице, чудом не упал, когда переступал порог кухни – зацепился ботинком.
Не выспался – это ещё мягко сказано.
Плетусь к холодильнику, но удивлённо застываю, когда вижу, что моё недоразумение стоит на четвереньках на полу и что-то ищет под столом.
- Эм-м-м… Дана? – говорю осторожно, но, видимо, недостаточно, она так резко выпрямляется, что стукается головой о крышку стола.
- Ухм, - мычит жалобно и выползает из-под стола.
В руке держит какую-то побрякушку
- Серёжка упала? – спрашиваю, пытаясь понять, то ли у меня вид такой убитый, то ли я её опять испугал своим появлением… Чёрт его разберёшь, что она там себе надумала.
Неопределённо кивает и прячет то, что искала в карман.
- Ладно, я… - оглядываюсь в поисках чего бы перекусить: голоден как тысяча гоблинов.
- Аха! – дёргает мою руку и тянет в сторону стула.
Сядь мол.
Вздыхаю и сажусь - что теперь?
Быстро подбегает к плите, достаёт что-то, возится с тарелками, присела, ищет что-то в нижнем шкафчике. Я аж наклонился, так стараюсь понять, что она там делает.
Голова трещит немилосердно, но любопытство сильнее. Более странной и нелогичной женщины я в жизни не видел, а эта, ко всему прочему, ещё и со своими тараканами….
Видимо нашла, что искала, потому что довольно прокряхтела и вновь подскочила к плите.
Через пару минут передо мной стоят мясное блюдо, салат и бокал вина.
Тупо смотрю на еду, затем, перевожу взгляд на сияющую, как медный чайник, Дану.
- Что это? – спрашиваю так, как будто бы она может мне ответить.
По её лицу пробегает тень, но она быстра с этим справляется, и, достав неизвестно откуда блокнот и ручку, пишет:
«Я сама приготовила.»
Вначале, кажется, что я что-то неправильно прочитал, но, бросив взгляд на стоящие передо мной тарелки, прихожу к выводу, что очки мне ещё не требуются.
- Я не хочу… - говорю неуклюже, очень надеясь, что за этим «я не хочу…» она не расслышит скрытое «я не могу…».
Вздыхает, берёт руку в ручку, и какое-то время просто смотрит на лист бумаги, на котором собирается что-то написать – думает.
Наконец, неуверенно выводит:
«Я старалась…»
Хмурюсь.
К чему это?
Я её не понимаю, она что, яду туда подсыпала?
После того, как я с ней обошёлся?.. Она в своём уме?!
Уже открываю рот, чтобы возразить, но так и не произношу ни звука, когда замечаю, как она вцепилась в край стола: пальцы аж побелели.
Лицо это недоразумение, может быть и контролирует, а вот всё остальное… Чувствую, укол боли в области груди, отдаёт под ложечкой.
Чёрт.
- Присоединишься? – спрашиваю вежливо, хотя, на самом деле хочется опять сорваться и послать всё к чертям собачьим. И как мне на это всё реагировать?
Нерешительно кивает и, поразительно быстро, срывается с места и подбегает к плите. Парой минут спустя, уже сидит напротив и смущённо ковыряет вилкой салат. Затем, подцепив несколько мелко порезанных кусочков свинины, отправляет их в рот. На лице забавное выражение: такое ощущение, будто бы она до последнего сомневалась, что у неё получилось приготовить ужин. Но, распробовав свою кулинарию, вдруг жутко краснеет и морщится. Затем, осторожно выплёвывает остатки мяса обратно на тарелку и с несчастным видом смотрит на меня.
Ну, вот-вот заплачет.
Из этого следует, что есть свинину не стоит…
Смотрю на тарелку: выглядит вполне аппетитно.
Вздохнул, наколол на вилку пару кусочков и поднёс ко рту – жую.
Мерлин, она её что, не дотушила?..
Хочу уже что-то сказать, но это несчастье, начинает всхлипывать и, подорвавшись, выбегает их кухни.
Ну что с ней делать?!
- Подожди! – чертыхаюсь и иду за ней.
Вот, сидит в гостиной в дальнем кресле и слёзы вытирает.
Ну, чудо в перьях!
- Прекрати, - подхожу и сажусь рядом на пол, - со всеми бывает.
Мотает головой и вновь вытирает слёзы.
- Не надо, - осторожно забираю её руку от лица. – Мне было очень приятно твоё внимание. Я не заслужил, - делаю паузу, затем продолжаю. – Но мне было приятно. Спасибо.
Смотрит на меня с видом испуганного щенка, а потом друг кивает и обнимает за шею – целует в щёку.
Только головой качаю, удивляться или чувствовать себя виноватым, уже нет сил.
Если кто-то и понимает эту женщину, то этот «кто-то» определенно не я.
