Глава 1В комнате холодно и сыро. Я плотнее кутаюсь в шерстяную мантию и закрываю за собой дверь.
Он не зажёг камин, и, хотя света пока что достаточно, в скором времени комната всё равно погрузится в сине-чёрную мглу.
Увидев меня, Драко лишь слегка поворачивается в кресле и кивает в сторону стоящего рядом дивана. Мол, присаживайся.
- Болит? - спрашиваю тихо, когда замечаю, что он держится за левое предплечье.
- Нет, - морщится, - только жжёт немного.
- Потом будет сильнее, - предупреждаю и сажусь напротив.
Лучи заходящего солнца окрашивают промозглую комнату в причудливые краски. Лицо Драко становится золотисто-загорелым, а волосы - медными. Сейчас он даже сошёл бы за кого-то из Уизли. Впрочем, сомневаюсь, что подобное сравнение принесло бы ему хоть какую-то толику удовольствия.
Скорей уж наоборот.
- Я знаю, - произносит он после долгой паузы, и я удивлённо вскидываю голову, не сразу сообразив, что он просто отвечает на мой предыдущий комментарий.
- Извини.
- Это не твоя вина, - качает головой и поворачивается к окну. - Темнеет.
- Я бы сказал, уже стемнело, - не удерживаюсь я от саркастического замечания, о чем сразу же жалею, увидев, как напрягаются его плечи.
- Да, ты прав, что-то я расклеился, - медленно произносит он после короткой паузы и как-то неестественно усмехается.
Потянувшись за волшебной палочкой, Драко произносит сотворяющее пламя заклинание.
- Я должен был его остановить, - говорю я наконец то, что до сих пор не решался произнести в слух. - Метка не должна была…
- Как? - сухо перебивает младший Малфой. - Его никто остановить не сможет.
- А Поттер? - вырывается у меня, прежде чем я успеваю подумать.
- Ты что, вдруг в него поверил? - щурится и переводит взгляд с горящего камина на меня.
Его лицо - воплощение контрастов: глубокие тени на левой части лица и яркие пятна - на правой.
Сейчас он как никогда прежде похож на отца. И мне приходится стряхнуть с себя оцепенение, чтобы вспомнить: это не Люциус.
- У нас всё равно нет выбора…
- А что будет потом? Если ваш план удастся и Волдеморт умрёт... Что будет потом?
«Что потом?» - хочется мне переспросить горько, но я сдерживаюсь.
Потом… потом авроры, Азкабан и суд… а потом, если письмо Альбуса не дошло до адресата, тоже Азкабан.
Только уже навсегда.
Ну или дементоры.
По этому, я отвечаю предельно честно:
- Я не знаю.
Он молчит - только пожимает плечами и вновь переводит взгляд на пляшущие языки пламени.
Действительно, какой толк говорить о том, что может быть, если шанса на то, что мы доживём до этого дня, почти что нет?..
