Ноябрь

Глава 1

Ноябрь… Какой тусклый, печальный месяц: серое небо, холодный туман (вызывающий излишне прямые и недвусмысленные ассоциации), черная земля, покрывающаяся коркой льда, безлистые, черные, мокрые деревья… У этого месяца мой характер. Мы вообще с ним похожи. Но этот ноябрь особенный, он резко отличается от предыдущих. Темные тучи неподвижно висят над замком в центре мироздания. Пелена настолько плотная, что кажется, будто солнце не всходит вовсе, и ночь сменяется сумерками, которые вновь переходят в ночь. Славно. Я не любитель яркого света. Волны тумана заставляют стекла в большом зале покрываться капельками испарины. Порывы сурового ветра безуспешно пытаются загасить огонь в каминах. Ученики проклинают погоду каждый раз, когда им приходится заниматься на открытом воздухе. Наша доблестная сборная подобострастно заглядывает в глаза своему капитану, в надежде, что тот отменит очередную тренировку, а мое сознание отчаянно пытается зацепиться за все эти мелочи, за какие-то расплывчатые грани реальности, чтобы только не рухнуть в бездну… Напрасно. Заслоняя все остальное, перед мысленным взором возникает, разрастается и давит только один реальный факт — я умираю. Я умираю вместе с ним.
Каждое утро, в обед и вечером — в многоголосой толпе. Иногда — в его кабинете. Чаще всего — один, в своих комнатах.
Черная, свинцовая завеса за окнами. Мне нравится смотреть на нее. На нее, а не на вереницу свечей в Большом зале. К тому же, в последнее время мне кажется, что свет перед глазами меркнет, краски теряют яркость, и даже запахи утрачивают силу. Мне в последнее время казалось, что мои остолопы словно сговорились все делать неправильно — Дербиширское сонное зелье почти не пахнет анисом, а Эссенция Гримсдейла вовсе не того насыщенно-зеленого цвета, какого должна быть. Но потом я понял: дело не в том, что они ошибаются, а в том, что мир начал разрушаться. Ноябрь… природа тоже умирает. Она умирает каждый год — для того, чтобы весной возродиться вновь.
Но только не в этот раз. Этот ноябрь для нас — последний.
Иногда мы собираемся по вечерам. В последнее время даже довольно часто — «вполне вероятно, что возникнут непредвиденные трудности», «мы должны постараться все же исключить шансы на поражение»... А я чувствую, как гроза копится снаружи и внутри… Я заметил, что глаза гриффиндорского декана стали куда суше, а веки приобрели едва заметный, но устойчивый красноватый оттенок. Кажется, она догадалась. Ну что ж, добро пожаловать в наш "Клуб самоубийц"…
Так, кажется пора подводить итоги? Того, что я успел повидать, хватило бы на несколько жизней. Поначалу я старался не вспоминать то, что осталось за чертой, теперь стараюсь не забывать об этом. Часть моего, прошлого, от которого мне не избавится и с которой он принимает меня. Но прежний я остался там и навеки там сгинул. Чему я искренне рад. Упадочная была личность. Не знала, чего хотела.
Он дал мне нового меня. Чистая совесть — настоящее блаженство. Видеть, как блестящая комбинация, сыгранная словно по нотам, приводит к ожидаемому результату — наслаждение.
Но теперь все в прошлом.
Игра еще не окончена? «Смерть лишь очередное приключение высоко организованного интеллекта»? О, прошу вас, оставьте это для Поттера и для его «высокоорганизованного интеллекта». Тем более, что ему это самое «приключение» тоже предстоит в самое скорое время. Нет, помогать ему я не намерен! Я не задержусь здесь и минутой дольше, чем… Да, я слышал. Угу.
Ничего, ничего, мы тут уже сами кое-что предприняли — я радостно потираю руки. Между прочим, смерть от Непреложного обета — это…хм…нетривиально… Особенно для меня: я в своей жизни давал столько обещаний, что их количество даже в какой-то степени извиняет меня в том, что далеко не все из них я выполнял; а если и выполнял, то лично мне это доставляло одни неприятности. Впрочем, одно, то самое, я нарушать не собираюсь. Но что-то мне подсказывает, что именно здесь и кроется подвох: уж слишком давно я его знаю. Или все-таки он меня?
Еще прежде, чем огонь в камине ярко вспыхивает я уже знаю, что он вспыхнет. За миг до этого вздрагивает сердце, и кровь начинает быстрее струится по жилам. И это никакие не Протеевы чары… Ничего общего, поверьте, мне ведь есть с чем сравнить!
— Северус, мне нужно с тобой поговорить. Можешь воспользоваться камином.
Я киваю: кажется, дело срочное…
Что ж,
…И пока смерть не разлучит нас!