Рисунки на воде

Глава 1

Толстая кисточка еле касается краски и взлетает над белым холстом. На мгновение кажется, что с нее вот-вот сорвется непослушная капля и испачкает чистую поверхность. Но я делаю уверенный штрих - и на полотне расцветает новая жизнь.

Яркие краски, причудливые сочетания, плавные линии… Рука больше мне не подвластна. Она едва поспевает за полетом фантазии. Главное ― побыстрее запечатлеть картинку, которая неожиданно появилась в голове. Ведь еще минута, и виденье может пропасть, растаять, словно его и не было. 

Сегодня я рисую цветы. По крайней мере, мне так кажется. Наверное, другим будет сложно разобрать хитросплетение линий, но для меня на холсте уже цветет целый сад. Если присмотреться, можно даже заметить, как дрожат под несуществующим ветром кроваво-красные лепестки.

Я скорее чувствую, чем слышу, когда за спиной появляется Невилл. Он прячется уже вторую неделю, лишь изредка выходя из комнаты через тайный проход в Хогсмид. Пока его нет, я рисую. Рисую то, чего не увидеть за дверью Выручай-комнаты. Там, за дверью, уже давно властвует поздняя осень. Там мы неустанно боремся против Кэрроу и ждем весточку от наших друзей. Там ― боль от непростительных заклятий, грязь от злобы и предательств и целое море тягучего отчаяния. Поэтому я рисую только здесь. Рисую для тех, кто приходит оттуда и снова уходит туда. Чтобы у них посреди войны тоже было место, где цветет сад.
Невилл пару минут стоит молча. Я слышу его ровное дыхание и ощущаю еле уловимый аромат каких-то трав. 

― Красиво, ― просто говорит он, но я улавливаю в его словах значительно большее. Невилл понимает меня. И знает, зачем всё это. Он накрывает мою испачканную красками руку своей широкой ладонью и гладит пальцы. Теперь его ладонь тоже в краске. Потом он уходит, а я рисую дальше. Нужно закончить картину, пока не пришли остальные. 

***

Когда было теплее, мы часто гуляли во дворе. Отдыхали от того, чему нас учили новые преподаватели и говорили о многом. Чаще всего о том, где мог быть Гарри. Или о растениях. Невилл любит их всех, а мне больше нравятся цветы. 

Мы сидели возле озера, дивясь тому, насколько оно равнодушно спокойное. Вокруг творилось столько всего, а его гладь тревожил лишь легкий неуверенный ветерок. Вооружившись тонкой палочкой, я пыталась тоже хоть немного нарушить его покой. Хотела нарисовать что-то прямо на воде. 

― Бесполезная затея, ― глядя на мои попытки, ворчал Невилл. ― Рисунок на воде пропадает раньше, чем успевает появиться. Все против него. И вода, которая хочет вернуться в обычное состояние, и ветер, сводящий на нет все твои усилия.

Я молча кивала, но не оставляла своих попыток. Я писала наши имена, рисовала замок, проворный снитч, звезды и бесконечный океан цветов…
А потом Невилл мягко целовал меня в губы. Эти поцелуи были словно нереальными. Мы не замечали, когда они затягивали нас в стремительный водоворот и когда мы снова отрывались друг от друга. С каждым разом мне все больше хотелось, чтобы неуловимые чувства, витавшие над нами, как мозгошмыги, стали реальностью. Но я не дождалась. Наверное, мы с Невиллом понимали, почему так происходило. Нас объединяла потребность. Среди хаоса и тьмы мы искали что-то знакомое. Надежное и неизменное.Мы знали, что с концом войны эта потребность исчезнет и все растает, подобно рисункам на воде. У наших отношений уже был приговор. Я собственными руками написала его на единственном портрете Невилла, который висел у меня в комнате. Золотистая цепочка из повторяющихся слов: друзья, друзья, друзья… Как Гарри, Джинни, Рон и Гермиона. Друзья. 

***

Невилл возвращается, когда все уже собрались. Он натянуто улыбается и здоровается с остальными, но только я, похоже, замечаю в его руке красный цветок. Такой же алый и пышный как те, что я сегодня рисовала. Я хочу подойти и спросить Невилла, где он его взял, но не могу. Мы с близняшками Патил учим новое заживляющее заклинание. Завтра урок у Алекто Кэрроу, так что оно нам еще пригодится. 

Лишь чуть позже, когда все рассаживаются в круг прямо на полу, Невилл оказывается рядом. Он без слов протягивает мне свой диковинный подарок и переплетает свои пальцы с моими. Наши руки до сих пор в красной краске. Идет война, а значит, каждый день они так же могут оказаться в крови. Мы все еще школьники, но сидим здесь и строим планы для своей маленькой войны. Маленькой, пока та, другая, долетает к нам лишь отголосками и тревожными посланиями, отправленными из дому. Где-то там наши друзья уже вступили в схватку в большой войне. И очень скоро, наверняка, придет и наш черед. 

Когда все уходят, я рисую мир. То, чего пока нет ни там, за дверью, ни здесь. И то, что там очень нужно. На рисунке нет ярких красок. Их достаточно на войне: багровые закаты, окрашенные кровью павших, и изумрудные вспышки проклятий, разрезающие тьму ночи. Мне кажется, после такого мы все нуждаемся в спокойствии. И я верю, что когда-нибудь мои картинки станут реальностью, а не останутся просто рисунками на воде.