Глава 1Автор: Аламарана
E-mail: akvamarin12@mail.ru
Пейринг: ДМ/ГП
Рейтинг: РG
Жанр: сонгфик, angst
Предупреждение: подразумевается смерть персонажа
Размещение: свяжитесь со мной
Disclaimer: Претендую только на стихи, остальное - Джей Кей
Summary: иногда остаётся только телефонный разговор…
Разговор.
Тихо ночью на рассвете -
Обмелел людской поток.
Только в трубке телефонной
Телефонный шепоток.
Мрачное, хмурое небо. Слёзы стекают с крыш домов и медленно бегут по улицам, всё дальше и дальше, к первым бликам зарождающегося рассвета. Лучи разрезают тучи и золотыми нитями падают на влажные блики асфальта, прыгая по стеклянным глазницам окон. Ему не нравилась такая погода - она давала повод для раздумий, а ему определённо было о чём поразмышлять.
Прокуренная квартира с низкими потолками. Янтарные нити ныряют сквозь щёлку занавесок и скользят по разорванному паркету. Светловолосый юноша вольготно развалился на двуспальной кровати, скучно сверля взглядом потолок. Унылые клубы дыма улетают в форточку и придают нитям странный ржавый оттенок.
Где-то в квартире зазвонил телефон.
- Алло?
- …
- Кто это?
- А это кто?
- Звоните в надежде не узнать?
- М-малфой?
- Уже двадцать один год.
- А…я…
- Вы…?
- Ты меня не узнал?
- А что, был обязан?
- Нет, помнить ненавистный голос вовсе необязательно…
- Погоди. (шокированно) Поттер?
- Ну…я…ды-да.
- Исчерпывающий ответ. Стой, ты откуда звонишь?
- (хмуро) Вот уж откуда звоню, никому бы не желал.
- И вообще, на кой чёрт тебе понадобилось мне звонить?
- Ну, вообще-то нам сказали сделать один звонок, и я просто набрал первый попавшийся номер…
- Так набирай его обратно! Ты вообще где? И кто сказал? Зачем меня беспокоить понадобилось?
- Так я…О, нет! (Грохот, треск, громкие крики и шуршание.)
- Поттер?
-…
- Поттер!
Короткие, обрывающиеся гудки.
Тянут бешеные нити
Разговор по городам.
Как слепой путеводитель -
Шепоток по проводам.
Рваные листья кружатся по этажам и обрывками мыслей сплетаются с ветром. Тихо шумит микроволновая печка. Гудит батарея.
Светловолосый юноша раздражённо мусолит кончик пера. Ему надо дописать статью, иначе начальник прибьёт его, а в его планы не входит вылететь с работы в ближайшие пару лет. Меньше всего его представляли педагогом, но в такие времена любой работой не побрезгуешь. Статья не писалась. Листья грохотали за окном и отвлекали от любых мыслей.
Где-то в квартире зазвонил телефон.
- Алло?
- Узнал?
- А то. Поттер, ты меня планомерно достаёшь или просто издеваешься?
- А разве это не одно и то же?
- Язва. Опять случайный номер?
- Нет. Я тогда его запомнил.
- А что тогда случилось?
- Меня…меня отвлекли.
- Кто тебя с таким грохотом отвлекает?
- Неважно. Не хочешь поинтересоваться, почему я тебе звоню?
- Нет. Позвонил - и ладно. Где ты сейчас?
- (тягучее молчание) Далеко.
- Какая точность.
- (пауза) Здесь роскошные девушки в зелёном, древние города и много-много алого сока…
- Гавайи, что ли?
- Язва. (нежно) Таким и помню.
- (тихо) Я тебя тоже. (более громко) Будешь в наших краях - милости просим.
- (дрожащим голосом) Надеюсь, что с моей профессией мне никогда не придётся у вас бывать.
- (раздражённо) Ну и ладно. Катись.
- Прости.
- Я сказал, катись.
- Драко…
- (яростно) Что непонятного в слове «катись», Поттер? Или коэффициент твоего умственного развития опустился до нуля и ушёл в минус?
- (очень тихо) Знал бы ты…
- До свидания.
- (пауза) Пока.
Короткие гудки. Недописанная статья летит в угол.
Электричество сигналит,
Механически бежит.
Только звук-воспоминанье
На губах моих лежит.
В сухом воздухе равномерно трещит телевизор. В окно бьются тысячи сумасшедших белых бабочек, снова и снова, а затем, гонимые вьюгой, уносятся навстречу небу, свободе, свету…
Тихий звон зажигалки. Сигарета не доносится до рта и яростно сминается в пепельнице. На экране телевизора мелькают картинки.
Выжженное поле с затхлыми озерцами запёкшейся крови. Изломанные куклы в военных шинелях. Мухи и саранча съедают всё съестное до крошки, и стервятниками скользят по небу грозовые тучи. Дождь хлещет по земле, кровавыми ручейками стекая в канаву. Она медленно наполняется водой цвета гранатового сока и превращается в кровавое озеро. Земля пьёт гранатовый сок, она, словно в агонии, требует всё больше и больше, впитывая наркотик и уплывающие крохи чужого сознания. Воздух пропитан смертью, она витает вокруг и ядовитыми парами отравляет атмосферу. Бабочки: зелёные, чёрные, синие - тонут во вьюге зелёных вспышек, и только ветер, играя, уносит их прах высоко в небо…
- Если хочешь мира, готовься к войне, - ныло радио, - готовься к войне, к войне, к войне…
Резко сжали трубку пальцы,
Шёпот рвёт напополам.
Где-то громко валят люди
В незнакомый ресторан.
По улицам города летит пыль. Пыль, пыль, много пыли - она растворяется в утренних лучах. И пепел. Он, как бумага, шуршит под ногами и истлевшими мотыльками слетается на огонёк зажигалки. Клубится дым. Кольца, завитки, снова кольца - они обволакивают город, как бы говоря: «Вас это не коснётся. Вас минует. Вам не грозит». Дым, пыль и пепел - а где-то там, далеко-далеко, ложится пепел на улицы разрушенных городов, и пыль клубится в серых - теперь уже серых: они прокурены от дыма - лучах рассвета.
Форточка с громким треском распахивается, и блондин резко закрывает её, чтобы оставить хоть немного свежего воздуха в квартире. Солнца нет - оно уже давно не светит, его съели тучи, спрятали облака цвета увядшей розы. Нет смысла открывать занавески - электричество тихо искрит в лампочке, а за окном лишь картина умирающей весны.
Где-то в квартире зазвонил телефон.
- Да?
- Привет.
- У тебя, что, цикл, Поттер? Звонишь раз в три месяца.
- (тихий смешок) Скажи спасибо, что хоть раз в три месяца звоню.
- (почти неслышно) Спасибо. (громче) Зачем?
- Чтобы лучше тебя слышать. Да ладно, просто хочется услышать чей-то голос…
- А, что, на (с усилием, заставив голос не дрожать) войне голосов не хватает?
- О. Хватает, просто…(неловкая пауза) Я…
- Ты?
- (шёпотом) Здесь ничего нет, Драко, ничего… Ветер гоняет прах по городам, а ты сидишь в засаде - как будто не ты потерял товарища, не ты ранен, не твой напарник истекает кровью… И не плачешь - слёзы уже кончились, самое страшное, что уже не осталось слов, чтобы излить своё горе, не осталось мыслей, чтобы подумать о чём-нибудь, кроме смерти, не осталось чувств, чтобы хоть на мгновение отрешиться от всего и вспомнить: любовь, ненависть, боль, страх, искушение…
- (тихо) Где ты?
- Не знаю. В районе Греции - здесь много мёртвых городов: заброшенных, уничтоженных, разрушенных… Дети часто убегают туда: потому что там есть страх, опасность, там можно воображать, что белые кости - это кости твоих врагов, пепел - это пепел их костров, что дым, который там клубится - это не дань похоронам, а чёрные листья, что были плотью умершего неба… Пустынные улицы покрыты слоем плесени - надо торопиться, обойти все дома, потому что скоро обратно, а ещё вымыть ноги, потому что отец жестоко наказывает за осколки косточек на ботинках…
- Жутко… Это для них забава?
- Это для них война… Маленькая война, потому что до большой они ещё не доросли. Их мирок, в котором они самозабвенно убивают детство, думая, что играют… Когда-нибудь они так же будут шептать в трубку, если только мы не разделаемся со всем этим раньше…
- Тебе страшно?
- Я привык. Мне страшно за других - за тех, которые ещё не успели дорасти, но у них есть такая возможность, за тех, которые ещё живут, но не знают, что скоро придётся бояться, придётся побеждать…Мне страшно за тебя…
- Почему?
- Потому, что ты далеко, тебя это не коснулось, но может, а ты окажешься не готов, и страх будет намного больнее, чем ты думал…
- Мне…гм, не скажу, что безумно приятно это слышать, но ты же не думаешь, что погибнешь?
- Я не знаю…Мне холодно, очень холодно, провод уже покрылся коркой льда, и я вообще удивляюсь, как он до сих пор работает…
- Кажется, уже не работает…Тебя плохо слышно…
- Я знаю. Летят самолёты. Мне пора.
- Подожди! Я…
- Драко…
Резкий визг и вмятины на трубке. В окно забрался робкий лучик солнца.
Кто ты? Я тебя не знаю…
Наш полночный разговор…
Ты остался? «Я сбегаю»,
Тихий шёпот-приговор.
Земля кипела в коме, шприцы-бомбы медленно втыкались в её иссушенное тело и замирали, надавливая на болевые точки: Лондон, Париж, Берлин, Москва… Города умирали, но исцеление уже давало о себе знать: война скоро закончится, так или иначе.
Блондин уснул за столом, его голова с разметавшимися волосами лежала на незаконченной статье. Тени лампочки плясали на его лице, играя оттенками на фоне кожи цвета бледности. Телефон был придвинут близко к руке.
Тихо звякнул долгожданный звонок.
- Алло!
- Драко…
- Гарри! Господи, ты где?
- Я… в аду, наверное…
- Гарри, говори, Боже мой, только не молчи!
- Скоро всё кончится, очень скоро…
- Не смей! Зачем, зачем тебе это надо? Чего ты хочешь?
- Я не хочу, чтобы это продолжалось… Я хочу, чтобы ты жил спокойно…
- Я буду жить спокойно, зная, что с тобой всё в порядке!
- (хрипло) Со мной давно, уже очень давно не всё в порядке, Драко. Ты ведь понимаешь, о чём я?
- Да, да! Ты вернёшься, я знаю…
- Пока, Драко…
- Нет. Скажи!
- Прощай, лю…
Поваленный столб оборвал последние слова. И только тени удивлённо метнулись в стороны, услышав вой раненного волка…
Тихо ночью на рассвете,
Только провода витки,
Только в трубке телефонной
Равномерные гудки...
Мрачное, хмурое небо. Слёзы стекают с крыш домов и медленно бегут по улицам, всё дальше и дальше, к первым бликам зарождающегося рассвета. Лучи разрезают тучи и золотыми нитями падают на влажные блики асфальта, прыгая по стеклянным глазницам окон. Ему не нравилась такая погода - она давала повод для раздумий, а ему определённо было о чём поразмышлять.
Золотых нитей было всё больше и больше, они рваными швами вспарывали мрак и полотнами яркого света ложились на изголодавшуюся землю. Пыль танцевала в ветре, смешиваясь с летящими листьями, и они сплетались, играя, в лучах первого солнца…
Занавески были плотно задёрнуты, и наглухо запечатаны железные двери. На правой половине кровати лежал блондин, сверля взглядом потолок и пуская клубы дыма в открытую форточку.
По щеке пробежала слезинка и потерялась в складках кровати. Мысли путались и рвались, как материя, как пепел, небрежно сдуваемый с полок, и ещё теплилась, умирая, слабая надежда, как робкая бабочка у осеннего окна…
Зазвонил телефон.
- Алло, Господи, алло!
Молчание.
- Говорите! Гарри! Гарри, это ты?
Молчание.
Где-то далеко-далеко, за миллионы километров отсюда, кто-то положил трубку.
