Глава 1«Чай остывает…»
Оригинальное название: The tea is getting cold or dreams of smog and song
Автор: M.L. Stone mls@ab-stract.org)
Переводчик: Elvish dark_elvish@mail.ru
Бета: Сейлин lm16@inbox.ru
Рейтинг: PG-13 (связано с концепцией и языком повествования)
Spoilers: 1-5 книги
Pairing: ГГ/ГП
Summary: В моих воспоминаниях, в моменты искренности с самим собой, у меня возникают обрывочные размышления о том, кем Риддл был и кем мог быть.
От автора: это мини. Просто то, что имелось у меня в мыслях и просилось на бумагу.
Это POV Гарри.
На самом деле это что-то вроде song-fica’а. Навеяно песней Passive группы Perfect circle.
От переводчика: мне понравилось. Честное слово. Ничего особенно, местами сумбурно и запутано, но я такого ещё не читала. Наверное, это на любителя и понравится не всем, но буду надеяться на лучшее :)
Разрешение автора на перевод получено
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Терапия.
Когнетивно-поведенческая терапия.
Метод повествовательного изложения, терапевтическое письмо, катарсис.
Всё равно…
Мне приходится делать это. Все они боятся, что я просто взорвусь однажды, если буду сдерживать всё в себе.
Не удивлюсь, если и Риддл делал тоже самое. Сдерживал всё в себе.
Знаешь, а ведь убийство – это просто оборотная сторона суицида…
Кажется, пора бы уже завязать с этим чёрным юмором. Наверняка, поэтому-то все они и думают, что я спятил.
После того, что случилось с Томом, госпиталь Св. Мунго, посовещавшись с госпиталем Св. Джорджа, прописал мне курс когнетивно-поведенческой терапии. Сутью её является ведение дневника.
Неужели они не понимают? Как после того, что случилось на втором курсе, я могу доверять этим чёртовым дневникам?
Так вот, сейчас я сижу в своей комнате на площади Грммо со свитком пергамента и зачарованным пером в руках. Вообще-то, оно должно записывать всё, что я продиктую.
Апельсин вода гиббон пластиковое ведро
Ах, чёрт! Оно написало это!
Интересно, а нарисовать картинку оно может?
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Я думаю, сегодня вторник. Он должен был умереть в субботу. Они сказали, я убил его в субботу. Кажется, так. Я убил его… Только вот я ничего не знаю об этом. Но что-то точно случилось в субботу.
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Мечтаю покурить. И… нет, это не музыка. И не песня. Это… сирены.
Сигарета и сирены.
Проклятие, мой чай опять остыл.
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Они сказали мне, что он умер.
Но я что-то не разделяю их оптимизма.
Я так долго боролся против него. Он так долго был моим врагом, врагом моих родителей, что я просто не могу поверить в его смерть.
Не верю, что он мёртв.
Он не может быть мёртв.
Я не мог убить его. Я ещё недостаточно силён для этого.
Он просто играет.
Они – те, в госпитале Св. Мунго – должны быть осторожнее. На самом деле он не умер. Он просто играет. Он просто обводит нас вокруг пальца. Он ждёт, а потом он очнётся и сбежит. Он не умер.
Нет.
…может, было бы лучше, если бы умер я…
Но я не убивал его.
Это был не я, клянусь вам, я уже умер к тому времени.
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Я уже говорил, что пора завязывать с этим чёрным юмором, да?
Ох…
Ну, ладно.
Как-нибудь потом.
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Гермиона, ты, должно быть, так разочаровалась во мне…
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Я уговорил их позволить мне увидеть его. Увидеть его тело.
Тогда я смог поверить.
Гермиона помогла мне добраться до госпиталя Св. Мунго. Она помогла мне убедить министра Боунса, что это действительно необходимо для меня. Что мне нужно покончить со всем этим.
Мерлин, Господь, Будда, Магомет, Вишну, Моргана, Иисус… Я не знаю, что бы я делал без Гермионы!
Может, вознести благодарности ещё десяткам трём святых?..
Я бы сказал, что люблю её, но я не уверен, чтО это значит. Наверное, я знаю, чтО есть любовь. Наверное, я знаю, каково это – чувствовать влюблённость. Наверное, я влюбился в неё. Но я боюсь назвать это любовью. А что если я ошибаюсь?
Я не хочу лгать Гермионе. Вообще-то, на самом деле я не могу соврать ей. Просто не могу. Она всегда чувствует малейшую фальшь, когда я пытаюсь солгать. Она знает меня слишком хорошо.
Она знает меня, в то время как я сам больше не узнаю себя.
Она знала, что я должен увидеть его тело. Когда я не мог объяснить сам себе, зачем или почему, она сделала это вместо меня.
Она так много делает для меня.
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Не знаю, почему я думал, что Риддл разыгрывает собственную смерть. Но я действительно думал так.
Я верил в это всем сердцем.
Даже когда был в морге. Я и раньше бывал в госпитале Св. Мунго, но никогда не думал, что у них есть морг.
Честное слово, ну кто думает о таких вещах?
Морг находился именно там, где ему и положено быть. Внизу, в подвале. Они не афишируют его наличие. В этом маги так похожи на магглов; мы все трясёмся над соблюдением этих проклятых приличий и моральных устоев.
Вообще-то, у нас много общего с магглами. Надеюсь, хоть кто-то об этом помнит.
Морг холодный. Полагаю, он и должен быть холодным. Морг белый. Полагаю, он и должен быть белый. Морг очень, очень чистый.
Как оказалось, это только к лучшему.
За свою жизнь я видел достаточно крови. Нет, спасибо большое, мне больше не надо. Оставьте это для следующего спасителя магического мира, а я сдаюсь. Я сыт этим по горло.
Он был в ящике. Том Риддл лежал в ящике как карандаш.
Интересно, что бы он сам на это сказал…
В морге было очень тихо. Никто не заговорил. Нас было довольно много: Гермиона, Невилл, Джинни, Люпин, Снейп, Грозный Глаз, министр Боунс, профессор МакГонагалл и я. Не думал, что кто-нибудь кроме меня захочет воочию убедиться, дышит Риддл или уже нет. Хотя ими, пожалуй, двигало скорее любопытство.
Никто не произнёс ни слова.
Да и что скажешь в морге?..
-Брр, наверное, я замёрзну до смерти.
-О, а у вас тут есть что-нибудь перекусить?
-А у вас не найдётся льда для моего джин-тоника?
-Как вы добиваетесь такой искрящейся белизны халатов?..
Не думаю, что есть более-менее подходящая тема для разговора в морге.
Они не подошли со мной к ящику. И я был благодарен им всем за это. У них хватило здравого смысла, чтобы отойти в сторону. Кстати, он появился из своего ящика эффектно - как чёрт из табакерки.
Это была всем шуткам шутка, не находите?
Держу пари, даже Дред и Фордж не додумались бы до такого.
Хм… колдомедик, я назвал бы его медицинским экспертом, но я не знаю, как правильно будет звучать его профессия. У нас совсем не такие названия, как у магглов. В любом случае, этот самый колдомедик открыл ящик с Томом.
Он был накрыт белой простынёй.
Стало совсем безмолвно.
Ни единого движения.
Он не двигался.
Ни единого звука.
Он не издавал ни звука.
Единственный звук издал лёгко скользнувший на металлических колёсиках ящик. Интересно, как они поддерживают здесь такой зверский холод?..
Колдомедик потянул простынь вниз и открыл его лицо.
Он выглядел спящим.
Я едва подавил порыв взять в руки волшебную палочку. Просто на всякий случай.
Я посмотрел на него. На его лицо. Он выглядел так, как и должен был выглядеть. Таким, каким он должен быть. Это было лицо Тома Риддля, а не Лорда Волан-де-Морта. То был лицо, искажённое жаждой абсолютной власти. Лицо, перекошенное ненавистью; лицо, на котором не дрогнул ни единый мускул, когда он насылал Непростительные проклятия на моих родителей, друзей, на меня. Эти глаза, теперь закрытые навеки, некогда пылали ярко-красным огнём ненависти. Это лицо же теперь было застывшим и безразличным.
Я помнил, как он выглядел ещё в Хогвартсе. Он был старостой. Он искренне желал, что бы Хогвартс не закрывали из-за того кошмара, что он сам же и учинил. Он боялся вернуться домой. В моих воспоминаниях, в моменты искренности с самим собой, у меня возникают обрывочные размышления о том, кем Риддл был и кем мог быть.
Он мог быть величайшим магом своего времени.
Он мог быть человечным.
Это было его право как человека обращаться с другими справедливо и сострадательно.
Это была его возможность как мага заставить себя и других забыть об этом праве.
И эта возможность, что он выбрал, заставила его стать моим врагом.
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Наверное, некоторое время я просто неотрывно смотрел на него. Гермиона тихонько выпроводила всех из морга, включая колдомедика.
Я удивился, что она встретила некоторое сопротивление, но зато потом я был единственным человеком, уверенным в окончательной смерти Риддля.
Я не уверен, как она узнала… хотя, она всегда знает… но она поняла, что мне нужно остаться с ним наедине.
Мне нужно было поговорить с ним.
Сказать ему.
Как чертовски неправ был он.
И это был первый и последний раз, когда он слушал меня.
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Проснись.
Я знаю, ты просто прикидываешься.
Проснись.
Ну, давай же.
Встреться со мной лицом к лицу.
Ты знаешь, ты хочешь этого.
Про-снись.
Не играй в смерть.
Я не могу уйти, пока ты играешь.
И ты знаешь это.
Я не верю, что убил тебя. Я не верю, что ты умер.
Пробудись.
Встреться со мной лицом к лицу…
Что ж, знаешь, ты разочаровываешь меня.
Ты чертовски разочаровываешь меня.
Наверное, это к лучшему…
Мёртв.
В любом случае, ты был недостаточно силён, чтобы жить.
Нет, постой, ты был живым, но ты не жил.
В том-то и разница, Том.
Я жив. Я знаю, чтО есть это чувство. Я знаю, что значит чувствовать. Жить.
Ты был жив только в медицинском смысле, Том. Но в тебе не было жизни.
Вообще-то, я не религиозный человек. Наверное, ты знаешь это лучше чем кто-нибудь другой, после всех этих вылазок в мои мысли. Я думаю, ты знаешь, что я никогда до конца не верил во все эти Высшие Силы или в загробный мир. Я знаю слишком мало, чтобы верить. В общем, единственное, что я хотел сказать – у тебя нет души. Правда, я не уверен, что это значит.
Я знаю, ты слышишь меня.
Что ж, продолжай и дальше играть в смерть. Ты слишком труслив, чтобы встретиться со мной.
Трус без сердца. Трус без души.
И, несмотря ни на что, я единственный, кто убил тебя. Так они мне сказали.
Что заставляет меня так думать?
То, что ты не отвечаешь, Том. Что ты, чёрт побери, не отвечаешь. Почему же ты не можешь встать и встретиться со мной лицом к лицу?
Ты чрезвычайно разочаровал меня.
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Я рад, что могу отблагодарить Гермиону. За всё. За то, что заботилась обо мне. За то, что она всегда была рядом. За то, что была моим другом.
За то, что её так просто любить.
Рон понял это.
Рон – самый лучший друг, о котором можно только мечтать. Он искренен. Помешан на квиддиче, верен в любой опасности; может устроить мне хорошую встряску, когда нужно; пошутит, когда нужно; замолчит и выслушает меня, когда я в этом нуждаюсь.
Это было в понедельник. Мы разговаривали о ПУшках. Мы всегда болтаем о Пушках. Это мания Рона. Ты не поймёшь.
Наверное, ты видел достаточно за время своего существования на Земле, Пергамент, но поверь мне, ты не поймёшь.
Мы как раз говорила о Пушках, когда Гермиона вошла в комнату оставить какие-то книги. Рон, как обычно, завёлся из-за ерунды. А Гермиона, как обычно, с готовностью ввязалась в спор. Наверное, им нравится переругиваться. Это хорошо для дружбы, но не для любви.
Я не хотел говорить тебе это, Пергамент, но когда они перестали встречаться, я испытал невероятное облегчение, даже счастье. Такого рода отношения напоминают скорее череду ссор, нежели романтическую дружбу.
Было время, когда я просто не мог даже думать об их отношениях без тяжкого вздоха. Но только такой идиот как я мог не узнать в этой реакции ревность.
Кажется, я начинал что-то рассказывать… Ох, точно. Хорошо, что перо записывает все мои слова.
Рон и Гермиона опять взялись за своё, а я наблюдал за их перепалкой с несколько глуповатым выражением на лице. Что ж, влюбленность - это, своего рода, сумасшествие. Когда, в конце концов, они закончили пререкаться, и Гермиона ушла, Рон тут же спросил меня: «почему ты не расскажешь ей?»
Рассказать ей что? (Да, Пергамент, я идиот. Серьёзно. В этом ты можешь поверить мне.)
Тебя должно быть оглушили Ступефаем несколько раз к ряду. Он ещё спрашивает, что рассказать ей! Скажи ей, что ты любишь её, парень.
Наверное, действительно кто-то каждый день тайно поражал меня Ступефаем с того самого времени, когда я впервые увидел её в Хогвартс-Экспрессе. Потому что всё это время я был непроходимым идиотом.
Я никогда не стремился быть самым сильным и известным магом моих лет.
Просто я – счастливчик.
Я счастлив, Том-Лежащий-В-Метиллическом-Ящике-В-Подвале-Св.Мунго-Покрытый-Белой-Простынёй. Тебе, наверное, здесь чертовски скучно.
Я счастлив по многим причинам, Том. Я счастлив, потому что ты лежишь в этом ящике, а я – нет. Я счастлив, потому что у меня есть любовь родителей, которые толком даже не знали меня, но пожертвовали ради меня всем. Я счастлив, потому что у меня есть друг, который готов сразиться вместе со мной против любой напасти. Я счастлив, потому что у меня есть любовь… её любовь… я думаю, она любит меня. Когда я начинаю думать об этом, это похоже не любовь. Кажется, уже все в этом мире осознали это. Кроме меня. Но теперь-то я знаю.
Теперь я понял.
Я жив.
Она жива.
А ты в ящике, Том. А у меня есть шанс.
У тебя могла быть жизнь, но ты сейчас мертвее, чем сама смерть. Это не заботит меня. Ты заперт в ящике, Том. Я же свободен.
Ведь так?..
Свободен.
Он шрама. От пророчества. От тебя.
Я свободен.
Ты в ящике. Гермиона наверху, в кухне, готовит мне очередную кружку чая – этот уже остыл. А я разговариваю с Пергаментом…
Мерлин, я идиот.
Прости, Пергамент, но есть кое-что, что я должен сделать прямо сейчас.
