Глава 1Он скользит по воздуху. Капюшон то и дело норовит слететь с головы. Он мчится к ней. Зачем? Чего он этим добьется? Что он сделает? Он не знает, просто очень хочет ее увидеть, услышать ее приятный голос, который постоянно отдается эхом в его больной ею голове. А вдруг она позволит ему коснуться ее руки, посмотреть ей в глаза? Нужно попробовать, хотя шансов очень мало. Он останавливается у порога старого деревянного дома, ничем не отличающегося от других. Для всех остальных, кроме него. Потому что здесь живет она. На улицу давно опустился вечер. В окнах дома и на крыльце горит свет. Значит, она там. Сердце его быстро стучит, пытаясь вырваться из тесной груди. Он поднимается на крыльцо и снимает капюшон. Легкий прохладный ветерок летнего вечера развевает черные сальные волосы. Он поднимает руку и хочет постучать в дверь, но останавливается. Нет, он не может. Он не имеет права появляться в ее жизни. Опять. Слишком поздно. Слишком глупо. Они уже все давно друг другу объяснили. Они все поняли. Им по девятнадцать лет. Немного, но и детьми их не назовешь. А он не может даже просто постучать в дверь. Трус! Только что он убил семью маглов и совсем не боялся совершить преступление. Зачем он это сделал? Чтобы доказать свою силу и превосходство Лорда. Над кем? Нужно ли это ему? Нет, но он так делает, потому что не может идти назад, потому что уже сделал ошибку, а исправить ее у него нет возможности. Уж слишком высокая цена – целая жизнь. Себя ему не так уж и жалко. Он понимает, кто он и что таких не за что жалеть и уважать. Кто будет охранять ее? Он чувствует свою слабость. Он убивает людей, но боится просто постучать в дверь. Потому что она – не человек. Она – ангел. Ее смех, ее руки, ее улыбка и слезы – все это так живо и так больно отпечаталось в его сердце. На всю жизнь – в этом он не сомневается. Он снова заносит кулак над дверью и снова останавливается. Он бродит по крыльцу взад-вперед. Почему ему так тяжело? Почему рука не слушается? Слишком много вопросов почему. На них не ответить и за всю долгую-долгую жизнь. А он вряд ли проживет много лет. Это шанс. Последний шанс. Его нужно использовать. Обязательно. Потом прийти он уже не сможет. Никогда в жизни. Сколько раз он уже так стоял перед ее дверью, не решаясь постучать, а потом ночью уходил, потому что в окнах гас свет, а он не хотел прерывать ее сон. Он решительно подходит к двери и все-таки стучит, громко, с какой-то яростью. Звук отдается в его голове эхом. Ему хочется отмотать время назад, чтобы не делать этого, но слишком поздно.
- Кто там? – слышится в доме задорный молодой голос.
Перед его глазами летит легкая дымка, в ушах раздается гулкий звон. Он ненавидит себя за это. За все. За то, что он – полный идиот, за то, что он слабый, за то, что…
Дверь открывается, и на пороге появляется девушка. Улыбка, наверное, не покидающая это лицо никогда, сменяется серьезным выражением. Зеленые радужные глаза готовы метать молнии. Рыжие волосы кажутся языками пламени. Они сжигают его душу, но он все еще стоит перед ней, виноватый и глупый, хотя и хочет провалиться сквозь землю.
- До свидания! – она пытается закрыть дверь, но он стоит как раз на ее пути. – Уйди!
Это слово режет ему сердце. Если бы он был один, то зарыдал бы, но слезы при ней он себе не может позволить. Он стискивает зубы и глубоко вздыхает. Воздух, полный ароматов летних цветов, наполняет его легкие. Мягкий приятный запах почему-то его раздражает. Он жжет все внутри…
- Давай поговорим, пожалуйста, - выдавливает он из себя.
- Говори! Только быстрее, у меня ужин может подгореть…
- Может быть, я тогда войду?
Откуда у него столько наглости? Он не мог задать этот вопрос! Не мог! Не должен был! Но задал. Он представляет себе, как она сейчас будет на него кричать. Нет, не будет. Она слишком спокойная, слишком идеальная, чтобы кричать. Она просто его выгонит. Нет, уж пусть лучше кричит. Пусть мучает его и убивает. Лишь бы была рядом. Лишь бы оставила ему шанс поднимать на нее взгляд и слышать ее дыхание.
- Не вижу никаких причин для того, чтобы впускать в свой дом Пожирателя Смерти!
Да, он – Пожиратель Смерти. Позорное клеймо. Глупая ошибка молодости, о которой придется жалеть, наверное, всю оставшуюся жизнь. Как он хотел, чтобы осталось немного. Он не собирался становиться слугой Лорда, просто так получилось. Что за бред? Он виноват в этом. Глупый! Его никто не заставлял.
- Я сейчас не Пожиратель Смерти. Для тебя.
- Ты в этом уверен?
Она шагает вперед и задирает левый рукав его мантии, под которым скрывается Черная Метка. Ну и что?! Он знает, что там Метка. И она знает. Но ему все равно. Она подошла к нему! Она посмотрела на него! Она задела его руку! Нашел, чему радоваться, идиот! Презрительному взгляду и случайному касанию, после которого она наверняка пойдет тщательно мыть руки.
- Я прошу тебя, умоляю…
Он падает на колени. Он не смеет даже взять ее за руку, как обычно делают. Он лишь смотрит на нее снизу вверх преданными глазами, сам не веря в то, что она его впустит. Она сверлит его настырным взглядом, будто издевается над этой больной душой. Наконец, ее сомкнутые губы медленно приоткрываются, и она с картинным отвращением произносит:
- Ладно, заходи…
Он вскакивает с колен и отряхивается. Неужели это случилось?! Нет, этого просто не могло быть! Он проходит в дом и бережно закрывает за собой дверь, чтобы ни в коем случае не издавать громких звуков. Хотя бы каких-то звуков. Как здесь все красиво! Он крутит головой в поисках изъянов и не находит их. Она проводит его на кухню. Такая маленькая комната с плитой, холодильником и маленьким столом с двумя деревянными стульями. Для кого? Неужели для Поттера?
- С кем ты обычно ешь? – его пожирает ревность к незримому сопернику.
- Одна. Иногда с мамой. Видишь, это лично ее стул. Садись на мой.
Он видит на одном из них надпись «Саманта Эванс». Он спокойно выдыхает. У нее никого нет. Наверное. Но все равно у него слишком мало шансов. А именно, никаких.
- Ты, кажется, хотел что-то сказать? – слегка издевательским тоном спрашивает она, поворачиваясь к нему от плиты, где жарятся овощи.
- Хотел. Попросить прощения…
- За что?
Ее пристальный взгляд заставляет его сердце стучать быстро и громко. В голове смешиваются все мысли, он только чувствует. Чувствует, что не может жить, не видя ее, не зная о том, что она существует. Он не понимает, за что просит прощения. За все, наверное. За свою бездарную жизнь, которую он испортил почти в самом ее начале.
- За то, что я такой…
- За это не просят прощения. Или не прощают…
Она снова поворачивается к плите. «Не прощают» - эти слова стучат в его голове с ударами сердца. И каждый раз все больнее и больнее.
- Ты хочешь есть? – спрашивает она. Ее голос отдается эхом от стены.
- Да.
Он не голоден. Он просто готов принять от нее все. Он не может сказать ей «нет», не может ей отказать. Он только мечтал о том, чтобы сидеть у нее на кухне и есть то, что она приготовила. А сейчас все это сбывается! Она режет хлеб. Без ножа. Она так привыкла. Он, не отрываясь, следит за ее руками. Ее движения завораживают его, хотя в них нет ничего необычного. Она ставит перед ним белую тарелку с жареными овощами и садится напротив. Они едят в полной тишине. Она не знает, что говорить. Он не может говорить с ней. Ужин окончен. Она берет тарелки и кладет их в раковину.
- Продолжим разговор? – предлагает она.
Он качает головой, бессознательно, потому что так привык за те долгие годы, что он ее любит. Привык соглашаться с ней во всем.
- Я прошу прощения за все, - быстро говорит он, набрав воздуха в легкие.
- Что это значит?
- С завтрашнего дня я перехожу в личное распоряжение Лорда и не смогу прийти к тебе. Больше никогда. Это моя последняя возможность оказаться рядом с тобой…
- Почему последняя? – она прерывает его, но он не обижается, внимательно слушает и запоминает этот голос, чтобы сохранить его в памяти навсегда. – А вдруг ты придешь ко мне, чтобы меня убить?
Эти слова ранят его в самое сердце. Даже если Лорд даст ему такое задание, он не сможет его выполнить. Он слабый. Слишком уж подорвала его силу любовь.
- Я не убью, ты же знаешь…
Она молчит и сверлит его взглядом. Ему кажется, что она видит его насквозь. Он чувствует, как его сердце сжимается, в голове снова туманится. Почему эти зеленые глаза сводят его с ума? Всю жизнь. Что в них?
- Прости меня, пожалуйста. Тогда я смогу со спокойной душой уйти, зная, что ты больше не держишь на меня зла.
- Я же понимаю, что ты будешь беспокоиться. Ты не сможешь меня забыть.
Она права: он не сможет. Никогда.
- Пожалуйста, скажи, что ты меня прощаешь. Я уйду.
- Тебе не нужно мое прощение. У тебя есть Лорд. Иди к нему. А я нашла свое счастье, можешь за меня больше не волноваться.
- Что?
- Я выхожу замуж. У меня все будет хорошо, служи своему повелителю. Удачи тебе.
- Ты выходишь за Поттера? – в голосе не было удивления, только боль и понимание глупости этого вопроса. Не могло быть других вариантов.
- Да, мы уже даже выбрали платье! – впервые за день ее лицо светлеет, на нем появляется улыбка. Он тоже улыбается. Только потому что так делает она. Внутри него все переворачивается. Он превращается в боль. Боль и обиду. Но не на нее. На себя. На свою глупость.
- Счастья вам. Жаль, что ты меня не простила. Извини за вторжение.
Он поднимается с места и выходит из кухни. Он уже берется за ручку входной двери, когда за его спиной снова раздается голос, режущий его сердце.
- Подожди, я тебя провожу!
Он останавливается и внимательно следит за тем, как она появляется из кухни и медленно подходит к нему. Он любуется ее походкой. Она его завораживает. Он с любовью смотрит на ее фигуру. Она идеальна. По крайней мере, для него. Ему все равно. Она не открывает дверь, встает напротив него и внимательно смотрит ему прямо в глаза. Он никогда не умел противостоять этому взгляду. Не может и сейчас. У нее на глазах выступают слезы. Он не верит этому. Он не верит в то, что она умеет плакать. Впрочем, и в слезах, и в гневе, и в истерике она самая красивая на свете. Он не видел ее такой, но почему-то уверен в этом. По ее щеке стекает слеза. Теперь не верить глупо. Он это понимает.
- Почему ты плачешь? – его голос должен быть взволнованным, но сил нет, ее взгляд убил в нем все.
- Я не понимаю. Стараюсь понять, но не могу…
- Что?
- Почему ты меня любишь. И зачем.
- Любят не зачем-то и почему-то. Просто люблю...
Она мотает головой. Он не понимает, что это значит. Вдруг из ее глаз начинают литься слезы. Ручьями. Она рыдает. Безудержно. Он не думает ни о чем, все еще пристально смотрит на нее и вдруг шагает вперед и обнимает ее. Она не противится и кладет голову ему на плечо. Он вдыхает легкий аромат, исходящий от ее мягких волос. Ее руки бессильно сжимают его, ногти впиваются в спину, но он не ощущает боли. Совершенно. Он навсегда сохранит эти мгновения. Он будет их вспоминать всю жизнь. И не жалеть о том, что постучал в дверь. Но секунды счастья летят слишком быстро. Она убирает руки и делает шаг назад. Их взгляды снова встречаются, и снова он себя не контролирует. Она будто пытается что-то вычитать в его глазах, но не может. Никак не может! Он томительно ждет, что она толкнет дверь и попрощается с ним. Навсегда. Но она как будто испытывает его терпение и только смотрит прямо ему в глаза. Они молчат, не зная, что говорить. Он не понимает, что происходит. Он боится. Как смешно! Он, убивающий людей с завидной регулярностью, боится одной девчонки! Он разглядывает ее лицо, любуется еще влажными глазами, длинными мокрыми ресницами, румянцем на щеках, выступившим из-за слез, нежно-розовыми губами… Его взгляд останавливается. Это его последний шанс! Это их последняя встреча! Ему терять больше нечего. Он уже все потерял. Можно рискнуть. Он делает шаг вперед и так неуверенно, будто ребенок, целует ее. Она не отвечает, она не может ответить ему. Он это понимает и отходит назад. Она все также внимательно смотрит на него. Он опускает взгляд.
- Прости…
- Нельзя простить человека за то, что он любит. Точнее, нельзя за это просить прощения.
Он улыбается сам себе и поднимает голову.
- Ты меня простила?
- Да…
В его душе появляется ощущение счастья. Этот день определенно станет лучшим в его жизни. Пусть она закончится сейчас, когда ему так хорошо! Сколько воспоминаний он может сохранить для себя, для того, чтобы жить и чувствовать ее рядом с собой: ее кожа, ее аромат, ее волосы, ее губы… Сбылось то, о чем он и не мечтал. Поцелуй… Он не верит, но это случилось. Случилось! Она все не тянется к дверной ручке, только смотрит на него. Он уже привык к этому взгляду, к этому теплому свету, исходящему от ее глаз и согревающему его сердце. Он может стоять так целую вечность. Напротив нее. Просто стоять. Пока не кончится мир. Вдруг раздается ее голос, тихий, не такой уверенный, как обычно.
- Мне тебя так жалко…
- Меня не надо жалеть. Я теперь самый счастливый на Земле.
- Поцелуй пусть останется тебе на память. И разлюби меня, пожалуйста…
- Я не могу. И не хочу.
- Тебе же больно!
- Я привык. Эта боль – часть моей жизни. Самая главная.
Она снова мотает головой и бессильно закусывает губу, не позволяя второй волне слез накрыть ее. Он смотрит на нее и восхищается. Вдруг она тянется к ручке двери. Нет! Нет! Не надо этого делать! Он с горечью понимает, что всему этому подходит конец. Сказки больше нет! К горлу подкатывает ком, но он же мужчина! Глаза точно краснеют, иначе она бы не заметила его чувств. Или она все еще читает его сквозь глаза и видит эти строки, написанные кровью. Она убирает руку.
- Не плачь. Не надо. Я не стою слез. Твоих.
- Ты стоишь слез такого урода, как я. Ты стоишь миллиона таких, как я…
- Ты не такой плохой, как тебе кажется. Найди в себе благородство. Оно есть. Я его вижу…
- Во мне ничего не осталось. Я бесчувственный убийца невинных людей!
- Ты просто глупый. Тебя таким любовь сделала. Зачем она нужна?
Он не отвечает на ее вопрос. Впервые в жизни. Она делает порывистый шаг и обнимает его, нежно, ласково. Мягкие руки, приятный аромат. Он едва не позволяет себе заплакать при мысли о том, что видит и чувствует это в последний раз в жизни. Он крепко, до боли сжимает ее плечи. Она ничего не говорит, не дергается. Он отталкивает ее от себя. Если бы он этого не сделал, его сердце могло просто перестать биться. Она стоит напротив и тяжело дышит, чувствуя, как слезы опять текут по щекам. Зачем? Зачем они текут? Он не может оставить ее, когда она плачет. Пора уходить. Она сама этого хочет. Но он не в силах уйти. Он тихо просит ее:
- Пожалуйста, не плачь…
- Я не могу. Прости меня…
- Не плачь! Я прошу тебя! – он хватается за волосы, едва не сходя с ума от разрывающих его на две части чувств. – Ты делаешь мне слишком больно.
Она вытирает лицо рукавом и пытается улыбнуться. Он смотрит на нее и чувствует, как опять сжимается сердце, как ему не хватает места в груди. Он бросает последний взгляд на ее лицо. Самое прекрасное лицо на свете. Он толкает дверь и выходит на улицу, где уже наступила непроглядная ночь. Холодный ветер обжигает его лицо. Он чувствует, что она стоит на крыльце и провожает его взглядом, но боится обернуться, боится увидеть ее снова. У него может не хватить сил для того, чтобы уйти, чтобы оставить ее, чтобы больше никогда ее не видеть. Он проходит в конец аллеи, которая ведет к крыльцу, и останавливается. Он не должен поворачиваться. Будет только хуже. Он знает это, но не может этого понять. Идиот! Как будто невидимые руки поворачивают его. Он снова сидит деревянный дом. В дверях стоит она. Тусклый свет лампы на крыльце освещает ее. Он видит слезы, мерцающие на ее щеках. Он сделал ей больно. Зачем? Зачем он вообще пришел? Кому теперь легче? Он собрал для себя так много воспоминаний, теперь ему будет лучше. Эгоист! Она вскидывает руку в знак прощания, как-то бессильно. Бесследно исчезли ее уверенность, порой даже переходившая в наглость. Он запоминает этот миг и с громким щелчком растворяется в темном холодном воздухе. Он всегда будет хранить память о ней.
P.S. Пожалуйста, оставляйте отзывы. Мне очень важно знать, что вы думаете
