Огонь приветливо полыхал в камине. Изредка потрескивали сухие дрова. Время от времени яркие искры исчезали в дымоходе и меркли, так и не достигнув желанной свободы.
Полумрак окутывал комнату, стирал краски, создавал иллюзии…Тишина царила в этом месте. Ее величие и могущество подчиняли себе все. Ее, казалось, невозможно было нарушить…
- Здравствуй, Том, - тихий шепот, будто сотканный из воздуха, гулко отразился от стен.
Ответа не последовало.
- Я знаю, что ты меня слышишь…
- Убирайся.
- Нет.
В кресле, стоящем в дальнем углу что-то пошевелилось. Скрипнула расшатавшаяся ножка…
- Том, я пришел за тобой, и я не уйду, - более настойчиво проговорил призрачный голос.
- Ты мне надоел! – недовольно пробурчало кресло, еще сильнее заскрипев.
Хозяин голоса, казалось, лишь усмехнулся.
- В таком случае, мы квиты – ты мне тоже порядком надоел, - приторно слащавым тоном прошептал он.
И тишина снова захватила власть. Быстро, будто и не отдавав своих владений, она обежала комнату, заглянула в самые потаенные уголки, стерла все звуки… В камине хрустнуло полено.
- Том, - слабо позвал голос.
В который раз ответа не последовало.
- Том…
- Кто ты?
- Ты сам прекрасно знаешь, - с улыбкой проговорил невидимый.
- Покажись.
- Зачем?
- Я хочу тебя видеть…
- Только и ты, в таком случае, выползи из своего укрытия.
- Зачем?
- Тебе не помешает увидеть и самого себя, - с печальной улыбкой заметил незваный посетитель.
Тишина вновь обрела надежду: ну вот теперь-то она уже не станет сдавать позиций! Они просто не смогут… Но кресло в углу опять слабо скрипнуло, зашуршал старый плед, и опираясь на трость, в свете камина появился человек. Этот существо вероятнее всего было когда-то мужчиной, но это было настолько давно, что лишь его память способна была сохранить свидетельства тому. И пусть он по-прежнему был высок и статен, пусть его взор высокомерно смотрел вокруг, пусть… пусть. Но в свете огня стоял дряблый старик с морщинистой неуместно молочно-белой кожей, впавшими красно-коричневыми глазами, чей цвет выглядел бы устрашающе, если бы не выцвел и не поблек с годами, с длинными спутанными волосами, которые давно поседели и поредели; он был худощав настолько, что можно было различить каждую кость, ноги еле держали его, руки слабо тряслись… Поправив собственную одежду, старик сел в стоящее рядом с камином кресло.
- Я тебя по-прежнему не вижу, - в полголоса проговорил он.
- Извини… - прошептал голос, растворяясь в полумраке комнаты. – Я решил немного повременить с этим.
- Слушай, ты сказал, что объявишься! Я не люблю говорить с тем, кого не вижу, - гневно зашептал старик, взглядом блуждая по комнате. Увы, но ничего, кроме темноты вокруг себя он не видел. И это злило…
- Смельчак! Да как ты вообще смеешь…
- Ты просто не туда смотришь, - спокойно констатировал голос. – Я тут…
Голос явно обрел форму. У самого огня на корточках сидел молодой юноша и грел руки. Почувствовав на себе взгляд, он обернулся и задорно подмигнул старику. Того лишь передернуло.
- Ну как, нравлюсь? – свернув яркими изумрудными глаза, спросил пришелец.
- Нет. И никогда не нравился, - настороженно прошептал старик. – Ты зачем тут?
- Я уже говорил: я пришел за тобой.
- Я тебя не звал…
Пришелец лишь усмехнулся.
- И не позовешь. Но я все равно здесь.
- Я не уйду, - категорично заявил старик.
Юноша еще раз усмехнулся. Его глаза с озорством смотрели на хозяина этих комнат. Не дожидаясь, пока ему все же предложат присесть, пришелец грациозно уселся в свободное кресло. Поправив слегка спутавшиеся черные волосы, он изящно откинулся на спинку. Его длинное белое одеяние свободно спадало до пола. Разгладив пару складочек, юноша бросил взгляд на старика, внимательно следившего за ним.
- Том, ты выглядишь отвратительно, - равнодушно констатировал он.
- К сожалению, Гарри, не могу сказать того же и о тебе.
- Годы не пошли тебе на пользу… - задумчиво добавил он.
- Годы – это то, чего не было у тебя, - язвительно прошипел старик.
Пришелец лишь укорительно покачал головой.
- Том, Том… Тебе совсем меня не жаль?
Старик не размышлял ни секунды.
- Я никогда ни о чем не жалел. Тем более мне не жаль тебя. Ты – ничто.
- Зато я не выгляжу, как живая мумия. И я не сижу взаперти… - заметил парень. - А знаешь, почему?
- Потому что ты мертв! А я – нет, - высокомерно уточнил старик. Юноша снисходительно кивнул.
- В смерти нет ничего плохого. Она – освобождение.
- От чего?
- От всего. Смерть, только смерть способна дать истинный покой, подарить бесконечную свободу и великую радость, - помолчав несколько секунд, юноша еще раз отметил: - В смерти нет ничего плохого.
Старик улыбнулся.
- Тогда почему ты сейчас тут, рядом со мной – жалким ничтожным и ЖИВЫМ?
Парень задумался, почесывая подбородок.
- Меня прислали за тобой. Тебе здесь больше нечего делать.
- Они не имеют надо мной власти! Я не уйду! – возразил старик.
Пришелец удивленно посмотрел на собеседника.
- Мерлин, Том, зачем ты так цепляешься за эту жизнь? Что она тебе дает?
- Тебе этого не понять… - снисходительно уточнил старец.
- Зато у меня есть много времени на то, чтобы выслушать твои объяснения.
Старик недоверчиво изучал юношу взглядом.
- Зачем это тебе?
Тот лишь пожал плечами.
- Меня прислали за тобой. Я знаю, что твоя жизнь бессмысленна. И я хочу объяснить это тебе.
- Ты циничен.
- Возможно, - просто ответил парень.
Старик отвел взгляд от своего незваного гостя. Уж лучше рассматривать роспись на камине. Все равно он никогда не сможет объяснить словами то, что держит его тут. Это мысль, нет, догадка… даже вернее – убежденность, что…
- Может, все же начнешь говорить? – небрежно напомнил юноша, отобрав власть у вновь воцарившейся тишины.
Старик лишь усмехнулся: умирая, мы остаемся прежними. Только жизнь может подарить мудрость и терпение. А главное – понимание очевидного.
- Тебе же это не интересно, - с убежденностью заключил он.
- Это нужно тебе. Для меня это не больше, чем неприятная обязанность, - объяснил зеленоглазый незваный гость.
- Ты понимаешь, что такими разговорами ты не сделаешь меня словоохотливее?
Юноша задумчиво посмотрел на огонь в камине, потом вновь на собеседника.
- А если я сделаю вид, что мне интересно?
Старик лишь покачал головой – слишком это банально. А что делать?
- Поттер, ты неисправим. Мог бы – приказал Нагайне удушить тебя.
Почему-то подобное заявление не произвело никакого впечатления на юношу.
- Ты уже убил меня один раз, - напомнил он. - Думаешь, этого не достаточно?
Старик промолчал.
- Да и потом Нагайна давно стала кожаным набалдашником на чьей-то трости, - спокойно продолжил парень. – Тогда тебе еще не нужна была эта палка, а теперь без нее ты и шагу не ступишь. Зачем тебе это?
- Это моя Жизнь! И я ею горжусь!
- Этим?!! – удивленно воскликнул пришелец. - Ты хоть знаешь, сколько ты уже живешь? Сколько ты сидишь в этой комнате?
- Какая разница? Я тот, кто я есть. Я – Великий маг…
Высокопарность тона этой древней мумии рассмешила юношу. Слишком сильно старик был убежден в правдивости этих слов. Жалость мелькнула в изумрудных глазах.
- Ты им был. Давно, очень давно. Ты был сильным и могущественным. Ты был жестоким и беспощадным. Тебя боялись, тобой тайно восхищались, за тобой шли люди, тебе подчинялись народы. Мир был у твоих ног, и ты снисходительно правил им, - юноша слабо вздохнул. - Но это было очень давно.
- Я остался прежним, - уверенным тоном возразил старик.
- Брось! – невольно прокомментировал парень. Он посмотрел на лицо собеседника, на его выцветшие пустые глаза и грустно улыбнулся. - Весь мир видел, как ты угасал, как терял силу и хватку. У тебя было все. У тебя была такая власть, которой никогда ни у кого не было и вряд ли у кого-то будет. Но ты правил слишком долго. Прошло несколько столетий, и всем стало очевидно, что ты – жалкое ничтожество. Фамилии преданных тебе людей давно канули в Лету. Их просто забыли. А твоего имени теперь не боится даже маленький ребенок. Ты стал ничем…
Юноша договорил почти шепотом. Он печально смотрел на сидевшего рядом старика, чей взгляд пристально изучал огонь в камине. Казалось, что он настолько поглощен этим занятием, что просто не может замечать что-либо вокруг себя. Старик просто смотрел на пляшущее в неведомом и прекрасном танце пламя, на его длинные и яркие языки, страстно ласкающие жалобно потрескивающие полена, на эту гармонию красок и звуков. Тишина незаметно вновь сплела свои сети… И тем не менее тихий шепот испортил все.
- Ты не прав…
Пришелец удивленно посмотрел на старика.
- В чем? Убив меня, ты получил, что хотел. Из-за нелепой насмешки судьбы именно я был единственной преградой между тобою и мировым господством. Ты получил желаемое. Ты стер границы между мирами, ты смешал магов и магглов, ты наслаждался смертями и тех, и других. Ты был безжалостен ко всем. Страдание приобретало новый смысл, когда за дело брался ты. Ты вселял ужас и в тех, кто был против тебя, и в тех, кто был предан тебе. О, а преданных было не мало! Но, Том, ты помнишь их лица, их глаза, горящие фанатичным огнем? Думаю, что нет. Потому что тогда ты бы помнил, что огня не было. Он угас, когда преданность тебе стала обузой, обязанностью, передаваемой от отца к сыну. Скольких таких сыновей ты принимал в свои ряды? Сколько поколений подряд склоняли перед тобою свои головы? Они не знали другой жизни, они ее не помнили. А еще они совершенно не боялись тебя. Умри ты тогда, в самом начале, твое имя до сих пор бы вспоминали шепотом с ужасом в глазах. Ты был бы легендой. Провидцы предсказывали бы твое триумфальное возвращение, а мнимые герои пытались бы его предотвратить. Глупцы и безумцы длинными бессонными ночами бились в попытках воскресить твой дух… Но все видели, как ты старел, как медленно утрачивал силы, как терял власть. Ты уничтожил себя сам. Но зачем ты это сделал? Ты шел по трупам многих, чтобы утолить безграничную жажду власти, а потом просто отдал все. Зачем?
Старик не стал отвечать сразу. Он перестал смотреть на огонь в камине и вновь изучал своего собеседника. Что-то было в его словах слишком разумное, чтобы быть правдивым, слишком мудрое, чтобы быть настоящим, слишком вещее, чтобы быть человеческим.
Обдумав слова, старик ответил:
- Я делал то, что считал нужным. Твои слова – лишь пустой звук. Ты, Поттер, красиво говоришь о том, что могло бы быть. Но этого быть не могло, потому что для этого мне пришлось бы умереть. А это глупо. После смерти мы не получаем ничего! Так что я предпочел жить и иметь все при жизни, чем надеяться на что-то в призрачном далеком будущем, до которого я просто не доживу.
- Ты хочешь сказать, что Великий Вольдеморт боится смерти?
Это прозвучало как насмешка.
- Я не боюсь. Я ее просто не признаю. Я не вижу в ней смысла.
Это звучало как оправдание. Старику это не понравилось. Оправдываться перед этим мальчишкой… Мальчишкой ли?
- То есть в этом, - юноша жестом указал на скрытую полумраком комнату, - смысл есть?
- Это мой дом, - спокойно ответил старик, и именно это спокойствие взбесило его собеседника.
- Ты не покидал его уже тысячу лет! Ты уже не вспомнишь, когда в последний раз видел живого человека. Ты уже много лет не ешь и не пьешь. Разве это приемлемая цена за твое бессмертие? Разве это жизнь? Это лишь жалкое существование, которое ты обречен влачить веками! – словно одумавшись, он понизил тон и добавил: - И лишь одно твое желание может все это прекратить…
- Но я никогда к этому не стремился, - напомнил его собеседник. Юноша оценивающе посмотрел на него.
- Ты хочешь меня убедить, что именно о такой жизни думал, когда проводил те ритуалы? Ты стремился к бессмертию - ты его получил. Смерть не властна над тобой. Но ты забыл о старости, о болезнях. Ты не можешь умереть, а потому будешь умирать вечно. Но одно слово – и я смогу облегчить твою судьбу.
- Одно слово? – переспросил старик. - Но зачем оно мне?
- Зачем? Том, ты же сам видишь, насколько ничтожна твоя жизнь. Она не имеет смысла…
Назревал новый монолог, который старик бесцеремонно прервал. У него были вопросы, на которые не было ответов, у него были догадки, которые не должны были оказаться верными, у него не было желания вновь выслушивать эти речи…
- Зачем ты так распинаешься? – поинтересовался старик. Юноша с сочувствием посмотрел на него.
- Я хочу, чтобы ты понял, что…
Старик не стал дослушивать. Он и так знал, что истины он не услышит. Но ведь не может же все быть настолько просто?
- Кто ты? – прервав речь юноши, спросил старик.
Юноша замолк, даже не пытаясь продолжить свои увещевания. Он просто наклонился ближе к старику и со снисходительной ухмылкой прошептал:
- Ты сам знаешь.
Старик внимательно посмотрел в его глаза.
- Но почему именно он?
- Ты сам так захотел, - пожал плечами юноша. - Внешность – не более чем иллюзия.
Старик довольно улыбнулся.
- Мне, конечно, льстит такое внимание к собственной персоне, но ты сам говорил о моей ничтожности, - он снова стал серьезным. - Зачем тебе я?
Юноша не считал, что обязан отвечать сразу. В изучении своего собеседника у него нужны не было, а вот с обличением истинных собственных мыслей в понятную форму были проблемы. Немного подумав, зеленоглазый пришелец ответил:
- Ты единственный, кто всегда рушил мои планы. Единственный, кто не хочет подчиниться простому и ясному закону жизни.
- Какому?
Юноша высокомерно улыбнулся.
- Все умирает.
Нечто, беспокоившее старика в течение всего разговора, похоже, стало обретать форму. Оценив четкость своих ощущений, он спросил:
- А где они все? Где Поттер?
Юноша сверкнул глазами. Улыбка превосходства не сходила с его губ.
- Можешь сам узнать. Стоит лишь пожелать…
- Их же нет, верно? – прервал очередную замечательную речь старик.
Такая формулировка не понравилась гостю, но он не стал показывать этого.
- Все зависит от того, что ты понимаешь под этим «нет», - ответил он.
Старик почувствовал, что одержал маленькую победу. Войну он не выиграет, но и не проиграет…
- Только то, что они никогда не вернуться в этот мир. Хотя бы потому, что возвращаться нечему. Как только ты предъявляешь свои права, человек исчезает навсегда.
Юноша возразил:
- Смерть – это прекрасно.
- Уж кто бы говорил! – язвительно заметил старик, улыбнувшись собеседнику. Тот гневно «зарычал»:
- Она значительно прекраснее той жизни, которую влачишь ты! У тебя же нет будущего.
Спокойствие, подаренное веками жизни, всецело властвовало в сознании старика. Он издевательски усмехнулся.
- Будет… У меня есть время. И я придумаю способ вернуть все. А мне есть что возвращать…
- Это мечты, иллюзии! – возразил юноша.
- Это цель, - поправил его старик. - А я всегда добиваюсь своего. Ты это знаешь лучше других.
Юноша лишь покачал головой.
- У тебя нет для этого сил. У тебя нет возможности. Ты даже разучился колдовать.
- Я научусь вновь. Найду способ вернуть все на круги своя. У меня масса книг…
- …которые ты никогда не брал в руки, - закончил за него юный собеседник.
- Ты сомневаешься во мне? – уточнил старик.
- А ты во мне?! – эхом отозвался юноша.
Старик вновь внимательно посмотрел на своего собеседника. На него пристально, с нескрываемой злобой смотрели изумрудные глаза. Это уже был не тот ласковый мальчик, гревший руки у огня, каким он был меньше часа назад. Это был…
- Я что тебя настолько достал? – просто спросил старик.
Искорки возмущения, недовольства и сомнения проскочили в глазах юноши.
- Еще как! Ты хоть понимаешь, что своим существованием ты постоянно что-то крал у меня? Этот мальчик, этот Поттер, которого ты так ненавидел, должен был умереть в трехлетнем возрасте. Но вмешался ты, и он прожил дольше. Он прожил лишние годы, хотя должен был принадлежать мне и только мне! И каждый украденный у меня миг – на тебе. Ты заставлял людей молиться о смерти, жаждать ее. А смерть не должна приносить облегчения. Не должна… И это тоже на тебе. Ты много веков отравляешь мое существование. Так что поверь - у меня достаточно поводов, что желать заполучить тебя.
Старик удивился по настоящему. Наверное в первые в жизни он действительно искренне был удивлен и озадачен.
- После всего того, что ты только что сказал, ты думаешь, я на это соглашусь?
- Рано или поздно – да, - спокойно ответил юноша.
- Нет, - с уверенностью возразил старик.
Юноша опять заулыбался.
- Открою маленький секрет - однажды у тебя просто не будет выбора.
- Выбор есть всегда.
- И это говорит мне трус, который боится смерти?
- Это говорит тебе тот, кто выше, чем ты, тот, над кем ты не имеешь власти, тот, кто никогда не станет твоим, - с пафосом проговорил старик. - Сколько бы ты не старался.
- Поверь, я не оставлю попыток. Никогда…
Старик довольно хмыкнул себе под нос.
- И кем ты явишься в следующий раз? Стариком Дамбольдором? Или каким-нибудь фанатиком? А может, моей матерью?
- Это не имеет знания ни для меня, ни для тебя, - ответил юноша.
Старик лишь недоверчиво посмотрел на собеседника. Тот усмехнулся и уточнил:
- Я лишь твое сознание. Меня не существует. Я – иллюзия. Не забывай об этом.
- Ты то, что ты есть. И меня ты не получишь.
Юноша не переставал улыбаться. Даже если для этого и не было повода.
- Это ты так думаешь. Я же знаю обратное. Так было, так есть и так будет. Всегда. Никто не избежит этой участи.
- Я буду первым.
- Не будешь, - возразил парень своему собеседнику. - У меня достаточно времени. Однажды ты поймешь, что у тебя просто нет другого выхода. Рано или поздно – это не важно. Важно лишь то, что ты поймешь, насколько ты жалок, насколько бессмысленно твое существование, насколько оно абсурдно и нелепо. То, что ты до сих пор жив, – самая большая ошибка в твоей жизни. У тебя есть время, чтобы все понять. У меня есть время, чтобы тебя дождаться.
- Пустые надежды…
Юноша всезнающе посмотрел на старика.
- Надежда присуща живым. У меня же нет ни надежд, ни иллюзий. У меня есть знание.
- Уходи… - тихо, но властно сказал старик. Это не была просьба. Это был приказ, и юноша это почувствовал. Но не перестал улыбаться.
- Меня тут никогда и не было. Я – плод твоей фантазии.
- Это не так, - раздраженно возразил старик.
- Думай, как хочешь, - снисходительно разрешил юноша.
Старик устал от этой беседы. Она ему надоела. Но было кое-что, что он просто не мог не сделать…
- Можно спросить? – поинтересовался он.
- Не обещаю, что отвечу, - заинтересованно и насторожено ответил юноша.
В глазах старика зажегся живой огонек.
- Поттер был рад смерти?
Юноша взвесил все «за» и «против» этой информации, но все же решился ответить:
- Ты подарил ему его жизнь, каждый лишний прожитый год он проживал с твоей подачки. Но ты приложил достаточно усилий, что он ненавидел свою жизнь. То немногое, что у него было, ты отбирал, - юноша посмотрел прямо в глаза собеседнику. - Он ненавидел жизнь, но и смерти он не был рад.
Старик закрыл глаза и откинулся на спинку кресла. Из его груди вырвался хриплый смех. Тело, давно отвыкшее от такого, затряслось в непривычной дрожи. Звук его смеха не был ни веселым, не радостным и уж тем более – заразительным. Этот звук внушал ужас, страх, чувство неизбежности, беспомощности.
- Значит, все было не зря. Ты меня порадовал, - он открыл глаза и посмотрел на зеленоглазого парня, сидящего рядом с ним: - Приходи еще, с тобой приятно общаться…
Старик вновь хрипло засмеялся.
Юноша еще несколько мгновений смотрел на этого человека, так отчаянно сохраняющего свою жизнь, пожал плечами и растаял в воздухе – у него полно дел, чтобы он там ни говорил. И чтобы там ни говорил старик, он теперь всю свою жизнь будет чувствовать взгляд изумрудно зеленых глаз. Взгляд пристальный, изучающий, неотрывный. Взгляд жаждущий и ненавидящий. Кому бы он ни принадлежал…
А тишина вновь пошла в наступление. Ей тоже не выиграть борьбу, но она не перестанет бороться…
