ЯНВАРСКИЙ МАЛЬЧИК

Глава 2

Поздний вечер, почти ночь. Я сижу за стойкой в старом баре. Он был бы уютным, если бы не духота. Январь. Снега нет. Пальто свинцовой тяжестью давит на плечи. Шелковая косынка развязана, концы ее спадают на грудь. Передо мной полупустой бокал вина. Пить не хочется. Хочется домой. К мужу, к детям. Дублин убивает меня. Мрачный город.
Командировка заканчивается. Завтра я буду уже дома. Хорошо. Я закрываю глаза, покрасневшие от усталости. Три бессонных ночи в библиотеке, все безрезультатно. Стараюсь не думать о неудаче. Какое сегодня число? Девятое января… Дата смерти моего сына. А я в Дублине, пью прокисшее вино…
Я втягиваю прокуренный воздух. Магглы. Они всегда курят. Лучше бы я никуда не уезжала. Лучше бы…
Я сижу здесь чуть больше часа, а, кажется, целую вечность. Интересно, чем сейчас занимается Рон? Спит.
Дрожащей рукой я тянусь к бокалу. Делаю небольшой глоток и снова закрываю глаза…

I believe in yesterday…

По радио крутят старую песенку. Нет, не старую. Вечную, как и сама жизнь.

А я верю в завтрашний день…
Я действительно верю в завтрашний день. Мне плохо. Болит голова. Но идти мне некуда. Чужие люди и чужой город. Они не примут меня. Никогда не принимали…

I believe…

Я чувствую на себе чей-то взгляд. Сердце сжимается в груди. Оглядываюсь сама. Тщетно. Незнакомые люди, незнакомые лица, незнакомые глаза…
- Мисс Грейнджер?
Я вздрагиваю. Рядом со мной, на соседний стул кто-то садится. Высокий, худой в черном плаще с капюшоном.
- Простите?
- Мисс Грейнджер, да?
- Нет…
- Извините…
Он поднимается. Я вижу его лицо – бледное, изможденное, некрасивое…
- Профессор Снейп?
Не может быть! Я не верю…
Капюшон отброшен на спину. Холодные черные глаза пристально рассматривают меня.
- Мисс Грейнджер.
Он странно улыбается – уголками губ.
- Уже не мисс, - надтреснутым голом произношу я.
Косынка падает на пол.
Он накланяется, поднимает ее и протягивает мне.
- Спасибо…
- Не за что…
- Профессор Снейп...
- Уже не профессор…
Он снова садится рядом. Я вздрагиваю. Нет, мне вовсе не противно его общество. Напротив, я рада встретить в этом чужом городе… кого?
- А Вы изменились, - говорит профессор Снейп. Хотя, да… не профессор. Просто Северус Снейп.
- Вы тоже.
- Мы оба изменились…
Изменились. Он зачем-то коротко подстриг волосы. Больше они не свисают сальными прядями на ссутуленные плечи. Волосы короткие, жесткие, зачесаны назад. Высокий бледный лоб покрыт морщинами, щеки провалились. Нос стал еще длиннее, еще острее… Я вспоминаю, что недавно…профессор Снейп разменял пятый десяток, но практически не постарел…
А я постарела.
«Мы оба изменились…»
- А что Вы здесь делаете, мисс…миссис Уизли?
Он заказывает себе стакан обычного виски, но не пьет, ждет, что же я отвечу…

Миссис Уизли…

Я верю…

- Сказать честно? – я рассеянно улыбаюсь. Мне становится холодно.
- Уж будьте любезны…
- Коротаю вечер. Завтра я отправляюсь домой, а сегодня…
- А сегодня коротаете вечер в компании старого знакомого.
Внезапно я понимаю, что это действительно просто старый знакомый.
- А Вы?
- Я? Пожалуй, Вы ответили за нас двоих…
Мы молчим. Я пью свое вино, он – виски.
- Может, перейдем на «ты»?
Его язык заплетается, он был уже пьян, когда пришел сюда…
Профессор Снейп изменился сильнее, чем я могла предположить. Он пьет? Нет, невозможно…
- Что Вы скажите на мое предложение?
Он поворачивается ко мне лицом. Глаза таинственно блестят. Он не знает, что я всегда мысленно обращалась к нему «ты» и никогда не узнает, потому что я никогда не смогу произнести этого вслух.
Еще будучи девчонкой, я часто мечтала о том, что когда-нибудь мы точно так, как сейчас, засядем в уютном кафе и будем говорить друг другу «ты»… Мисс Грейнджер и мистер Снейп…
Его голос. Я любила его голос. Даже в те моменты, когда он приказывал мне умолкнуть, а я продолжала говорить. «Я не спрашивал Вас, мисс Грейнджер. Или Вы считаете себя в праве перебивать меня?»
Я не перебивала. Я ждала этого вопроса, ждала, когда же он назовет меня по имени… Мисс Грейнджер. Прошли годы. Больше это не мое имя.
Он опять молчит, а я снова улыбаюсь…
- А как Вы оказались в Дублине, мистер Снейп?
Мне не хватает мужества молчать. Я не умею молчать в его присутствии…
- Это долгая история…
- А мы всего лишь «коротаем вечер»…
Он прав, мне не за чем расспрашивать его. Бессмысленно. Я скоро вернусь домой, к детям и мужу. А он вернется туда, откуда пришел. И мне вовсе не обязательно знать, что же это за место…
Тишина душит.
Я сжимаю в ладонях бокал. На столе три пустых стакана из-под виски.
В баре безлюдно.
- Расскажите о себе, - просит он.
И я рассказываю. Рассказываю обо всем, что случилось со мной за эти годы. Я никого не посвящала прежде в подробности своей личной жизни, и вдруг не могу остановиться. Он слушает внимательно. Лицо серьезное, брови нахмурены. Иногда он тактично что-то переспрашивает, а я не менее тактично повторяю. Я чувствую раскованность. У меня не было еще такого собеседника. Мне приятно слышать его дыхание. Приятно видеть его некрасивое лицо.
Когда я начинаю рассказывать о смерти Сириуса, он внезапно просит меня остановиться.
- Что-то не так? – спрашиваю я.
- Нет. Все в порядке. Я сочувствую вам с Роном.
Я не верю, что он говорит правду, но взгляд его тускнеет. Я узнаю своего прежнего преподавателя зельеварения и теряюсь…
- Странно, - говорит он. – А я только лишь начал жить двенадцать лет назад…
Я не понимаю его слов.
- Продолжайте.
Я продолжаю…

Минует за полночь. А мы все еще сидим в баре. Мне не хочется уходить, но я не смею и остаться…
- Я пойду, - говорю я.
Он смотрит мне в глаза. Почему-то я стараюсь отыскать в его взгляде… нет, не любовь или желание. Я хочу увидеть в них себя, а вижу лишь пустоту и холод.
- Останьтесь. Или хотите, я провожу Вас?
- Куда?
- Вы ведь не собираетесь ночевать на улице?
Я смеюсь. С моих губ срывается смех, но меня тянет плакать.
- Конечно, нет. Хорошо, пойдемте…

Мы идем по улице. Моросит мелкий дождик. Я мерзну.
- Вы дрожите.
Да, теперь я дрожу еще сильнее.

- Холодно?
- Нет. – Отвечаю я. – Мне тепло.
- Плащ?
- Что?
- Возьмите мой плащ. Я уже настолько трезв, что не чувствую холода.
- Не могу…
- Как хотите.
Этот человек не уговаривает. Он умеет принимать отказ. Я восхищаюсь им. Почему? Он ведь унижал меня. А может защищался? Защищался от меня, от профессоров, учеников, от целого мира, который в итоге объявил его предателем, а когда выяснилось, что беспричинно – даже не извинился.
Внезапно мы останавливаемся. Оба.
- Что?
- Ничего, - в его голосе тоска.
Пьяный взгляд блуждает по моему лицу. Я хочу поцеловать его. Он не против.
- Зачем это нам? – спрашиваю я.
Он молчит.
- Вы изменились…миссис…мисс Грейнджер.
- Да, профессор Снейп.
Он делает шаг мне навстречу. Я отстраняюсь.
- Почему?
- Я замужем.
- Ну и что?
- Мы больше никогда не увидимся…
- Вы правы как всегда, мисс Грейнджер.
Мы идем дальше. Он берет меня за руку. Его пальцы – тонкие и холодные - впиваются мне в ладонь. Больно. Я терплю…
А потом мы прощаемся. Он уходит во тьму, а я остаюсь. Но я не чувствую одиночества. У меня есть Рон и дети, у нас есть будущее. А у Северуса Снейпа будущего нет.
Я бросаю ему вслед прощальный взгляд и думаю, что он зря обрезал волосы…



Я услышала щелчок в замке и проснулась. Ужин мой давно остыл. Интересно, сколько времени я проспала?
- Милая!
На пороге кухни стоял Рон с букетом белых роз. Лицо его раскраснелось, но глаза светились восторгом.
- Прости, я задержался на работе! Это тебе!
Он протянул мне цветы и заулыбался.
- О! Ужин! А я такой голодный!
- Не сомневаюсь, - ответила я, вставая из-за стола.
- Подогреть?
- Не надо! Я сейчас готов съесть и маринованную лягушку!
Маринованные лягушки…
- Слушай, Рон, а когда День Рождения профессора Снейпа?
- Что? – Рон удивился и выронил кусок жареного мяса, который нацепил на острие ножа и пытался отправить в рот. – Не помню… Вроде бы в январе… А зачем тебе?
- Да вспомнилось отчего-то… Может я все-таки разогрею?
Муж подошел ко мне и обнял за плечи.
- Ну, давай!
Он поцеловал меня в щеку, и я двинулась к плите. Сегодня волшебства не будет...