2. Дьявольская трель- Ты сбилась с ритма. Повтори еще раз, начиная с пятого такта.
Марина яростно закусила губу. Она ненавидела занятия музыкой, она ненавидела скрипку, она ненавидела учителя - Василия Николаевича. С куда большим удовольствием она бы сейчас рисовала - тем более что день был восхитительным: по синему небу бледные облака, то и дело подсвечивающиеся золотистыми лучами солнца... А она сидит тут и пиликает на этой чертовой скрипке!
- И будь добра, не изображай из смычка бензопилу. Ты должна не резать струны, а легко касаться их. Скрипка - это слезы души...
«И стоны больного зуба» - мысленно добавила Марина, пытаясь одолеть концерт Вивальди «Времена года». Бесполезно. Скрипка, словно издеваясь, издала особо заунывный звук, и учитель устало закрыл глаза. Ну да. Не блещет она талантом… Если бы не папа, вообразивший, что у его дочурки абсолютный слух, она бы сейчас училась на художника.
Пытку прервал звонок в дверь. Василий Николаевич удивленно хмыкнул и поспешил открыть.
- Здравствуйте. Я - ваш новый ученик. Меня зовут Игорь.
Марина скосила глаза на дверь. Да. Хорош. Зеленые глаза, светлые волосы - и одет во все черное. Парень был дьявольски красив, и это пугало.
- С вами, кажется, договаривалась моя мама. Она вам звонила насчет меня…
Василий Николаевич закивал, и протянул Игорю скрипку.
- Да, да, я помню. У вашей матери такой юный голос…Из нее бы вышла прекрасная певица. А сейчас, милый мальчик, сыграйте мне что-нибудь. Я должен определить ваш уровень мастерства.
- Мне играть что-то определенное или...
- Что угодно, Моцарта, Вивальди или какие-нибудь мелодии. Все как будет удобно.
Игорь улыбнулся тонкими губами и провел пальцами по скрипке. Та отозвалась тихим звоном, словно она просыпалась ото сна. Парень прижал инструмент к подбородку, прикрыл глаза и заиграл. Марина опустила свою скрипку и уставилась на него во все глаза. Это было что-то невообразимое. Музыка, начинающаяся легко и беззаботно, постепенно увеличивала темп и скорость, пока не переросла в серию безумно сложных пассажей кончиком смычка по самым верхушкам струн. Пальцы Игоря метались словно птицы, он закусил губу - словно отдавал этой музыке себя самого. Перед глазами Марины закружился разноцветный вихрь, за которым таилась чья-то темная фигура в кроваво-красных одеяниях, а за ее спиной трепетали черные крылья...
- Довольно... - голос учителя дрожал и срывался. Сам мужчина словно бы мгновенно состарился, в его глазах плескался суеверный страх, смешанный с неподдельным восхищением. - Мальчик мой, вы только что сыграли часть великолепнейшей в своей сложности пьесы. Это же Дьявольская Трель Тартини?
- Да. Я всегда любил эту музыку.
- Скажите же, чему вас еще учить? Вы гениальны, мальчик мой...
Игорь улыбнулся и чуть склонил лицо. Скрипку он держал за своей спиной, и Марине показалось, что с ее струн капает кровь.
- Совершенству нет, и не будет предела, Мастер. Тем более что Паганини мне дается с трудом.
- Я почту за честь обучать вас. А сейчас, прошу простить мою невнимательность и невежество. Мы отвлеклись на инструменты, забыв о милой барышне, что тоже решила обучаться игре на скрипке. Марина - Игорь.
Девушка насмешливо кивнула головой. После игры этого парня ей было стыдно даже думать о скрипке. Нет, все-таки ее удел - это рисование, и пусть папа хоть треснет, она не свернет с выбранного пути.
- Рад знакомству. Вы давно играете? - Игорь подошел ближе, и Марина смогла лучше рассмотреть его. Слишком красивый, чтобы быть реальным, слишком.
- Нет. То есть да. Смотря на чем. Если на нервах - то всю свою сознательную жизнь.
Игорь рассмеялся, и девушка поняла, что пропала. Нет, она не верила в любовь с первого взгляда, но...
- А вы? - задала она встречный вопрос, мысленно отвесив себе подзатыльник.
- Я предлагаю перейти на ты. Я - ну как сказать.... Пара сотен веков, плюс минус вечность, - Игорь вновь улыбался, но Марине показалось, что он не шутит.
- В таком случае, ты хорошо сохранился для своих лет.
- Благодарю. Музыка дает мне жизнь.
- Как высокопарно.
- Прошу прощения, иногда меня заносит.
- Ну, должен же быть у тебя хоть какой-то недостаток...
Марина сама не понимала, что происходит. Обычно она тяжело сходилась с людьми, а о такой вещи, как беззаботная болтовня она знала лишь понаслышке, но с этим странным человеком ей было весело, ей было легко и спокойно... И она впервые уходила домой с надеждой вернуться на следующий день.
Игорь смотрел ей вслед. Он все еще улыбался, но в глазах его был стылый холод. Пестрый Флейтист из Гамельна продолжал свой путь, и теперь он пришел в этот город. И он уже видел свою цель. Их было много, слишком много для такого города, но он уведет за собой крыс. А с ними и крысиного короля. Он взглянул на свои пальцы. На подушечках неприятно саднили свежие царапины. Он знал, на что идет, знал, какая будет плата, но он не мог устоять перед искушением - вновь сыграть свой шедевр, свою Дьявольскую Трель. Когда-то давно он подарил ее бедному музыканту, и весь мир запомнил его имя – Джузеппе Тартини. А его имя история не сохранила. Где-то взвыла собака, ей вторила другая. Звери чуяли, звери знали - и боялись. Люди ничего не боялись, ошибочно веря, что незнание - это сила. Сила. Но его сила - Крысолова, Пестрого Флейтиста, проклятого Скрипача... У него было много прозвищ, а настоящее имя забылось, стерлось из недолговечной памяти человечества, но это не тревожило его. Страх проще победить, когда знаешь его имя.
***
Марина заперлась в своей комнате и дрожащими руками раскрыла коробку с дорогими масляными красками. Она знала, кого нарисует, а главное - как. Несколько скупых, точных движений - и вот на холсте замер скрипач, а за его спиной разворачивает крылья нечто темное, бесформенное и ужасное... Марина схватилась за кисть. Следующие несколько часов выпали из ее жизни. Она рисовала, быстро, точно и легко облекая в цвет то, что пришло простым наброском. Фигура скрипача - черным, фон - смесь алого, золотистого и оранжевого, по бокам пляшут отсветы пламени - и жуткая фигура в красном протягивает когтистые лапы к сердцу музыканта... Раздался грохот грома, и девушка оторвалась от картины. За окном бушевала гроза, черные тучи вспарывали молнии, а над городом плыла музыка - Дьявольская Трель. Марина сама не знала, что заставило ее сорваться с места, выбежать из дома, не обратив внимания на окрик отца - и бежать вперед, к насыпям за городом. Камни весело брызнули из-под ног, словно испуганные крысы, и девушка чуть не упала.
- Игорь! - крикнула она, заметив хрупкую фигуру в неровном отблеске молнии.
- Что ты тут делаешь? - он казался удивленным, но не слишком.
- Я услышала музыку...Дьявольскую трель... Это ведь ты ее сейчас играл? – Марина говорила, а сердце билось у самого горла и хотело выпрыгнуть. Что-то было слишком жутким в этом сочетании – таинственный скрипач, Дьявольская Трель и гроза…
- Да. Хочешь послушать?
Марина кивнула, и парень заиграл. Мелодия смешивалась с грохотом грома, свистом ветра, вплеталась в легкие и в вены, становилась единым целым с ее существом. Марина почувствовала, что земля уходит из-под ног и пошатнулась. Игорь обернулся и лицо его показалось маской, за которой скрывалось что-то Иное.
- Как тебе музыка? Моя Дьявольская Трель? Слушай, и запоминай, потому что никто больше не сможет сыграть ее так, как надо, натерев струны не канифолью, а своей собственной кровью. Слушай, помни, рисуй... Я пощажу тебя в этот раз, но я вернусь, я всегда возвращаюсь...
Марина осела на землю, перед глазами все плыло, ей казалось, что на Игоре болтается пестрый плащ, из кармана которого торчит серебристая флейта, но она уже ни в чем не была уверена. Заключительные аккорды поглотил гром, и последнее, что видела Марина - это зеленые глаза, заглянувшие ей в душу.
***
Девушка очнулась от того, что в лицо ей тыкался чей-то холодный нос. Открыв глаза, она увидела над собой крысиную мордочку. Такого визга город еще никогда не слышал. Отдышавшись, Марина поняла, что лежит на земле за городом, а рядом сидит нахохлившаяся серая крыса.
- Видимо, я лунатик. С творческими личностями такое бывает, - поделилась она с грызуном мыслью. Крыса неодобрительно фыркнула и исчезла под камнем, махнув на прощание хвостом. Марина пожала плечами и побрела в город. Он был пустым. Слишком пустым. Нет, люди были, но их было мало. Испуганные, они жались друг к другу, не в силах понять, куда же делись остальные. Марина шла, не останавливаясь, к дому своего учителя. Василий Николаевич был там. Он сидел в кресле со скрипкой на коленях и неотрывно смотрел в окно.
- Что произошло? - спросила Марина, садясь рядом с учителем.
- Если бы я знал... Вчера вечером он заходил ко мне. Предлагал... да много чего предлагал. Я отказался. Тогда он мне просто подарил эту скрипку. Сказал, что помнит добро и благородство. И исчез. А вместе с ним - половина города.
- Мне страшно.
- А мне нет. Крысолов редко когда возвращается один и тот же город дважды.
- Кто?
- Крысолов. Пестрый флейтист из Гамельна, - Василий Николаевич расстроено потер переносицу. - А ведь никто не знает его настоящее имя.
- Игорь - Крысолов? - Марине показалось, что она оглохла. Ну не может этого быть, просто не может...
- Может его зовут так... Но знаешь, скрипка, которую он мне подарил... она работы Страдивари. Подлинник. Я был уверен, что их не осталось на свете.
Марина поднялась с места и, не прощаясь, вышла из дома учителя. Все это было слишком нереально. Отец был дома.
- Слава Богу, ты живая! - воскликнул он, обнимая дочь. - Больше никогда не отдам тебя в музыкальную школу. Иди в художку, рисовать у тебя получается лучше, чем пиликать на скрипке...
Марина улыбнулась и поднялась в свою комнату, покрыть лаком свою картину, но застыла на пороге. Из горла вырвался сдавленный крик, руки мгновенно покрылись мурашками.
На холсте, в вихре искр и языков пламени ей улыбался Игорь, одетый в пестрый плащ. За его спиной дрожали алые крылья, а руки сжимали скрипку, со струн которой капала кровь.
- Я вернусь... - прошелестел ветер, всколыхнув занавески.
