Бездна

Глава 1

Пролог.
Говорят, что бездна Вселенной, царящая над нашей головой, находит своё отражение в душе каждого человека. Бездна без света, без тепла, без жизни. Но лишь те, кто окончательно теряет надежду, чувствуют на своей коже её ледяное дыхание и могут ощутить Тьму её присутствия в своей душе. И не каждому из них хватает сил вернуться к Свету.

Мне не нужно ни первого снега,
Ни хрустальных дворцов января.
Наша жизнь – бескрайнее небо
Без волнений. Без чувств. Без огня.


Часть 1. Осеннее небо. Нарцисса.

Месяц холодный тебе не ответит,
Звезд отдаленных достигнуть нет сил...


Смотреть можно долго. Смотреть можно бесконечно. Застыть и смотреть. Стать льдом и всё равно видеть. Как хочется иногда замёрзнуть. Превратиться в искристый снег. Белый-белый, мягкий, как твои волосы. Родной мой. И ничего не чувствовать. Ничего не помнить. Просто смотреть. Видеть пламя. Видеть жизнь.
На столе горит свеча. Всего одна. Поэтому ей не под силу развеять сгустившийся вокруг мрак. Сумрак. Навязчивый, липкий. Как страх, опутавший сердце удушающим дурманом отчаяния.
Тихо-тихо. Сон. Всё спит.
Не спит. Смотрит. На пламя. На крохотный язычок света.
Жизнь. Надежда.
Кажется, если погаснет свеча, то умрёт и надежда. И можно будет замёрзнуть. Навсегда.
Тьма. Одиночество.
Мрак клубится, выползает чёрными сгустками из каких-то потаённых недр комнаты. Чёрным полотном стелется у её ног, окутывает со всех сторон, что-то нежно шепчет, убаюкивает. Уговаривает погрузиться в долгожданное забвение.
Без волнений.
Где ты? Как ты? Самый любимый, родной, близкий. Муж.
Одна. Совсем. Плохо…
Бледные до синевы руки сжаты. Длинные белокурые пряди откинуты за спину. Сидит в старинном кресле с высокой резной спинкой неестественно прямо, напряжена, словно все струны её души натянуты до предела. На лице пляшут оранжевые отсветы пламени. В глазах – не пролитые слёзы.
«Тише-тише, Цисси, не плачь. Блеки не плачут» - голос Беллы.
Помнит и потому не плачет.
«Слёзы – удел слабых. Плачут лишь побеждённые и покорные»
Она не покажет слёз. Она не покорится всепоглощающему отчаянию.
Она не слаба.
Холодная, гордая, расчётливая…
Молчит. У стены тихо тикают часы. Два часа, полтретьего, три…
Ночь крадётся по коридорам Малфой-мэнора. Ночь и тишина. Тишина обступает Нарциссу со всех сторон. Кажется, стоит ей только протянуть руку и она дотронется до этих хрустальных капелек. Тишины.
Как сквозь плотную вату: тик-так, тик-так… И всё стихает.
Остаются мысли. И темнота.
Ночь, его нет. Нет.
Она не верит в чудеса. И не читает сказок. Она никогда не верила в чудеса и никогда не читала сказок.
Даже своему сыну. Своему единственному ребёнку.
Может, зря? Возможно, всё было бы иначе?
Свеча. Крошечный огонёк. Слабый источник тепла.
Слабая надежда. Исчезающая надежда.
Что может сейчас спасти её? Её разрушающийся на глазах мир?
Чудо?
Ничего. Ни-че-го.
Нет в мире силы, способной противостоять Тёмному Лорду.
И не будет.
Холодная, гордая, расчётливая…
Понимает. Она всё понимает. И она всегда это знала. Именно поэтому её запястье уродует чёрная метка. Чёрное так не подходит белому.
Усмехнулась, едва заметно. Самым краешком губ. Грустно усмехнулась, мрачно. И снова – в душе лишь скорбь, лишь страх. Замершее лицо. Маска. Пальцы ещё сильнее сжали палочку.
Чёрное на белом. Закат вместо рассвета. Смерть вместо любви.
Как они были молоды… Как безрассудны. А теперь? А теперь у них просто не было выбора. Либо служба, либо - смерть. Третьего не дано.
Тёмный Лорд. Он никому не верил и никого не прощал. Не простит и сейчас.
Она не верит в чудеса. Чудес не бывает. Лишь крики обречённых, боль, страх – теперь это их мир. Новый мир. Мир без права выбора.
Не верю. Убьёт... Погибнет…
Судорожный вздох больше похожий на всхлип. Колыхнувшееся пламя, единственной зажженной свечи. И тихое шипение. Шипение рассекаемой тишины. Громко, оглушительно громко тикают часы, отсчитывая мгновения бесконечной ночи.
А слёз нет.
Блэки не плачут… Блэки не плачут… не плачут… не плачут…
Повторяет про себя. Так надо. Только так. Это поможет ей сохранить рассудок. Не упасть в пропасть, образовавшуюся в её душе. В пропасть, веющую могильным холодом. В пропасть безумия, одиночества. Туда, где больше нет и никогда не будет света.
А здесь пока ещё есть свет. Есть надежда…
Сын, её сын.
И Люциус. Любимый, единственный. Муж.
Он жив. Она знала, он ещё жив.
Азкабан. Дементоры. Люциус…
Сын. Мальчик с глазами цвета зимнего рассвета.
Тёмный Лорд…
Но об этом лучше не думать. Она запрещает себе думать об этом.
Женщина устало опускает голову на скрещенные руки.
Нарцисса ждёт. Ждёт возвращения сына. Ждёт и надеется.
Тик-так… Пять часов. Пять часов утра.
Тишины больше не было. Тишина умерла вместе с ночью. Утро разрезало, разорвало её на кусочки. Разбило на тысячи звенящих в предрассветной пустоте осколков.
Звон этих осколков проник в сознание Цисси. Она закрыла голову руками, пытаясь заслониться, в слабой надежде задержать, спрятать кусочек ночной тишины, безвременья…
Звон превратился в смех.
В смех маленького мальчика с разлетающимися серебряными волосами и глазами цвета пасмурного неба.
Нарцисса стояла у раскрытого окна.
Муж. Подходит к ней. Встаёт рядом и смотрит на смеющегося сына.
Выше. Выше!
Люциус обнимает её. Тёплые руки. Целует в макушку.
И нежно, мягко сознание щекочет мысль: семья.
Проснулась.
Комната в рассветных сумерках. Погасшая оплывшая свеча.
Погасла. Надежда… Жизнь…
Её охватывает паника. Сердце сжимает невидимая ледяная рука.
Резко встаёт, пытаясь прогнать смертельный холод, расползающийся по венам. По чистой, «голубой» крови. Подходит к окну и смотрит на хмурый рассвет. На крохотные капли дождя, разбивающиеся об оконное стекло, мутным серебром стекающие вниз. Дотрагивается до стекла, на мгновение задерживает руку. Холода не чувствует. Уже.
Без чувств.
Сзади с тихим шорохом открывается дверь. Оборачивается. Осеннее небо. Обречённая решимость во взгляде.
- Драко? - спокойно, с полувопросительной интонацией.
- Тёмный Лорд поручил мне задание. – Пауза. Долгая. В десять ударов сердца. – Я должен убить Альбуса Дамблдора.
Пасмурная высь закружилась над головой, вихрем пронеслась по сознанию, повеяло холодом. И тогда Нарцисса закричала. Это был крик отчаяния, боли, страха… Последняя надежда на чудо умерла. Тёмный Лорд не просто не прощал. Он мстил.
- Хорошо. – Тихий голос, всё то же спокойствие во взгляде синих глаз. Устало улыбнувшись, опускается обратно в кресло. – Тебе позволено рассказать мне подробности?
И ледяная бездна радостно раскрыла объятия.
Без огня.

Холод могильный везде тебя встретит
В дальней стране безотрадных светил...*

* А. Блок