О том, к чему приводит чтение некрологовСАММАРИ: События происходят летом, после сражения в Отделе Тайн. Кое-кому вдруг потребовалось прогуляться в Министерство и пообщаться с таинственным обитателем древней Арки. Оказывается, там иногда попадаются интересные собеседники, но вот куда же занесло последнего Блэка?
ДИСКЛЕЙМЕР: на героев сэра Артура и JKR не претендую.
ВОРНИНГ: AU, смерть персонажа.
Другого персонажа не называю специально, но в списке она есть.
POV другого персонажа.
Я иногда люблю здесь гулять, на этой тихой улице недалеко от вокзала Кингс-Кросс. Одинаковые дома настороженно смотрят на меня своими квадратными глазами-окнами, а в до блеска вымытых стеклах отражается кусок серого неба. И еще я люблю лондонское лето, хотя некоторые ревматики считают его слишком холодным и сырым. Я могу часами смотреть на рваные быстрые облака, ловить губами холодные капли дождя и мечтать. А когда-то эта погода вызывала у меня только головную боль и загоняла в старую библиотеку на чердаке. Сколько же там было книг - сотни. Вернее, они и теперь есть, но я постепенно потеряла к ним интерес, отвлеклась на другое... кхе-хе-хе... Ну что ж, в мире есть много более занимательных вещей, намного больше я люблю путешествовать. На той неделе, например, была в Гималаях. Или это было вчера? Память у меня в последнее время не очень хорошая... Да, точно - на той неделе. А на этой я была... как это называется... Андаманские острова? Именно. Ах, боже мой, какие там муссоны! Как это прекрасно - теплый ливень, будоражащий и неистовый, как и я сама когда-то. Теперь от меня прежней мало что осталось. Кстати, чем бродить без толку, раз уж занесло в Лондон, может быть, стоит узнать последние новости?
Вот и соседняя улица, с виду почти такая же, только более чистая и респектабельная. Я заглядываю в открытую дверь единственного магического киоска в этом районе, где можно всегда достать свежую прессу. Интересно, кому такие киоски нужны? Тем, кто не любит выписывать газеты или страдает аллергией на сов? Киоск замаскирован под какую-то маленькую, с заколоченными окнами маггловскую постройку непонятного назначения. Я подхожу поближе к прилавку и заглядываю через плечо молодой ведьмы, перелистывающей Пророк...
Так-с... Что они там в этот раз понаписали? Последняя страница - светские сплетни. Что?! Ну и бред. И это они называют новостями?! "Странный случай массового самоубийства садовых гномов в усадьбе Уизли". С каких это пор Уизли просочились в светскую хронику? И с каких пор то убожество, в котором они обитают, называется усадьбой? Нет слов. Где душераздирающие слухи, где позорные тайны? Где, в конце концов, двусмысленные намеки и грязные домыслы? Нет новостей, тогда фантазия на что? Я вот всегда мечтала писать для газеты, жаль, некогда было. А что, Рита Скитер в этот раз ничего не написала? Наверно она в отпуске, ведь сейчас лето... я уже и забыла.
Ведьма медленно перелистывает страницы, на первой полосе огромная статья про возвращение какого-то типчика по кличке "Тот-Кого-Нельзя-Называть". Любят же люди напустить туману, написали бы прямо, кто это такой, подумаешь, как страшно - даже имя не назови. Хотя я, кажется, знала, кто это, но забыла. "Гарри Поттер - Избранный?" Кем избранный и куда? Кто это - Гарри Поттер? Что-то мелькает в памяти, но углубляться в воспоминания не хочется, они не особо приятные. В самом низу первой полосы маленькая траурная рамочка. Я щурюсь, пытаясь прочитать, кого в этот раз похоронили. "Министерство Магии с прискорбием вынуждено признать..." С трудом продираюсь сквозь пафосные строчки, пока смысл медленно доходит до моего сознания. Чудовищно! Род Блэков, самый великий магический род, последний настоящий оплот чистокровных волшебников, надежда магического мира... средоточие древних знаний и традиций! Всё, держите меня семеро, в минуты волнения выражаться нормально я не умею. Чувствую, что могла бы заплакать от злости, но слезы - не моё, особенно сейчас. Этот... этот, я даже не могу сказать цензурно, кто! Позор семьи - самое мягкое, что приходит на ум. И все ради чего? И главное - ради кого?
Что же от нас останется, если все чистокровные маги будут вот так... относиться к себе, как будто у них не одна жизнь, а целый миллион.
А может...
Что они там еще пишут? Отчаянно пытаюсь собрать себя в кучу из этой раскисшей аморфной жижи и вчитываюсь в неразборчивый шрифт.
"Этот артефакт был создан неизвестно когда... Все исследования заканчивались тем, что доброволец исчезал неизвестно куда... Неизвестные голоса... "
Похоже, их заклинило. После двадцатого повтора слова "неизвестно" с такой же частотой начинает мелькать слово "Дамблдор". Этого мне уже не вынести, скорее на воздух! Я выхожу из душного киоска на улицу и сажусь на мокрую после дождя скамейку. Будем рассуждать логически.
Рядом со мной усаживается парочка малолеток и без предисловий приступает к поцелуям. Их чмоканья приводят меня в состояние неистовой злобы, усиленной утренней мигренью. Попытку подумать и взвесить придется отложить на потом, а сейчас надо действовать, пока эти магглы не заполонили собой весь мир.
Да, это не такой Блэк, который должен быть. Но все же лучше, чем ничего, как говаривала моя мама, глядя на моего очередного кандидата в мужья.
Я долго вспоминаю, где находилась та телефонная будка. Кажется, отсюда надо пойти налево... или направо? После часа блужданий наконец нахожу искомое сооружение и протискиваюсь внутрь. Спускаюсь. Давно хотела полазать по Отделу Тайн... Что я теряю? А попробовать стоит, как любил повторять мой дед, глядя на подгоревший пудинг.
В Министерстве полутемно, неуютно, пахнет отсыревшими пергаментами, все куда-то спешат, суетятся, о чем-то спорят, тревожно и нервно оглядываются по сторонам. Меньше всего хотелось бы мне увидеть сейчас знакомое лицо, но вот, к счастью, и лифт подъехал наконец-то...
- Что это так вдруг похолодало, Джейн?
- Я не заметила.
- Как будто я пообщалась с призраком... Помнишь, как мы с тобой пугались, когда Кровавый Барон залетал в нашу гостиную?
- Здесь не Хогвартс, в Министерстве призраков нет. Ты наверно простудилась слегка.
- Ты права, это последние события выбили меня из колеи. С ума сойти, это же происходило прямо здесь, вот ужас-то какой!
Две министерские ведьмы вышли из лифта, а я поехала дальше. Терпеть не могу призраков, жалкие ничтожества, не способные принять неизбежное и зависшие в этом мире от собственной дури... Стоп. Не та тема, да и вообще - не надо отвлекаться. Вот дверцы снова открылись. Мне сюда.
Здесь довольно скучно, признаюсь, я была лучшего мнения об Отделе Тайн. Как могут серьезные взрослые люди заниматься такой ерундой? Это все влияние грязнокровок, они как сорняки проникли в наш мир и постепенно вытесняют все, что в нем есть лучшего. А Министерство просто сборище бездельников, которые только и умеют, что трепаться и бегать по этажам с умным видом. А поставить охрану, чтобы кто попало не совал нос куда не следует, видно, не судьба.
Опять дверь. Мне уже давно всё надоело, хочется на улицу, но дела надо доводить до конца, это правило в меня в буквальном смысле вбили с рождения. Лениво заглядываю в очередную дверь...
Мрачная громоздкая безвкусица с претензией на антикварную ценность. Но я-то знаю толк в древностях, можете мне поверить. Это о ней они писали в своей газетенке: величественная и зловещая? Ну-ну. Я читала о ней, это Арка Смерти, по крайней мере, так кем-то считается - там смерть.
Я быстро поднимаюсь по ступенькам прямо туда, где качаются от невидимого ветра обрывки старой черной ткани. Неприятный шепот мешает сосредоточится, что-то чересчур много их там... Кого? Как же я буду искать этого полоумного экс-гриффиндорца и главное - где? Хотя гриффиндорцы не бывают "экс", Гриффиндор - это всегда диагноз и частенько с летальным исходом. Пытаюсь понять нераборчивые слова, но они что-то неразборчиво шамкают и вроде бы совсем не по-английски. Лезть туда меня совершенно тянет, зачем я сюда вообще притащилась...
- Эй, вы там! Блэка не видели?
Как бы сказала моя старая гувернантка: "Настоящие леди не задают глупые вопросы". Может быть и она там сейчас, за Аркой, старая плесень? Не представляю, что умное можно сделать в этой ситуации, но голоса за завесой начинают шептаться громче, а потом вдруг затихают. Я стою и бездумно рассматриваю каменную нелепость... Стою минуту, две, три...
Вдруг какая-то фигура внезапно выходит из темноты, словно материализуется из ничего. Это мужчина в старомодной одежде и с неприятным цепким взглядом. Да, вот только я тебя здесь не ожидала встретить, Хьюго. Хьюго?.. Это та проклятая богом бездарность? Из-за грехов которой выродилась семья сильных магов и теперь их фамилия вычеркнута из всех приличных родословных, потому что там уже не первый век рождаются одни сплошные сквибы? Его портрет я, помнится, видела в одной старой книге под названием, как же ее там... Не помню, что-то такое про божье наказание и расплату для волшебников, забывающих про бога. Никогда не верила в эти глупости. А вид у него уставший. Интересно, зачем он вышел сюда?
- Как поживаете, сэр Хьюго?
Он не выглядит удивленным, что я знаю его имя, как будто это совершенно естественно.
- О, весьма тонкое замечание, осведомиться у покойника, как он "поживает". Вы необычайно остроумны, - на его лице появляется недовольная гримаса. - Мне передали, что вы искали Блэка, надеюсь, это не значит, что вы собираетесь тревожить покой мертвых?.. Не очень-то это вежливо.
- Не значит.
Еще секунда и из меня от злости пойдет пар.
- Не посягаю я на покойников, мне бы живого Блэка, пожалуйста, если такие еще в природе сохранились.
Вряд ли сохранились, но почему бы и не спросить?
Хьюго недовольно смотрит на меня и, кажется, раздумывает о чем-то.
- Это вы о ком, о лондонских Блэках? Или о Блэках из Йоркшира? Или из Шропшира?
- О первых. Если вас не затруднит...
- А что, у вас их уже нет? Если вы и правда хотите, то у нас их достаточно и мертвых и живых, даже более чем, - сообщает он. - Что же, тогда позвольте предложить вам руку.
Он галантно оттопыривает локоть, я беру его под руку и мы чинной парочкой проходим в Арку-Из-Которой-Никто-Не-Возвращался.
