Раньше я думал, что Поттер умрет от потери крови, умрет от бездействия, умрет от боевого ранения, умрет от усталости, умрет от тоски, умрет от того, что не живет, но сейчас – сейчас, когда в эти сорок я умен менее, чем в семнадцать, сейчас, когда каждый мой день заканчивается тем, что он дает ужалить себя в вену и засыпает у камина с сигаретой в руках, я думаю, что я умру, когда он умрет от рака легких.