Глава 1Новый Год! Бокалы, смех, шум, улыбки гостей, отражающиеся в елочных шарах. Оливье и селедка под шубой. Соседка в бигудях - зашла за майонезом, на секунду внеся шумный новогодний переполох в комнату. За ней закрывается дверь, погружая комнату в полумрак, разгоняемый только периодически вспыхивающими гирляндами. Синий цвет выхватывает устало свесившиеся с подлокотника старого кресла ноги, в шерстяных полосатых гетрах. Алый – сливается с цветом тлеющей сигареты. Зеленый вспыхивает на пузатой бутылке шампанского. Желтый – на бледном усталом лице, придавая болезненный желтушный оттенок. Кроме гирлянд свет проникает через окно – огни реклам, иллюминация. Это зарево над городом – красное, пуховое, рыхлое. Над такими городами никогда не видно звезд. Глупый праздник.
Затяжка – и еще одно облачко дыма воспаряет к потолку, добавляя плотности табачной завесе. И он наверняка знает, почему она начала курить. С ухмылкой сминает сигарету, давит ее изящной пепельнице, заполненной окурками.
Скоро полночь. Она не одета, не готова к выходу в ресторан. Черные волосы небрежно заплетены в косу, растянутый мужской свитер, достающий почти до колен. Она закатывала рукава почти вполовину. Единственное напоминание о нем. На левом предплечье заплатка – она сама положила ее после той передряги с гоблинами, когда они по глупости нарвались на их пещеру.
Еще одна затяжка. Дым скребется в легкие. Надо же, все никак не привыкнет. Даже спустя два года бессонных ночей, когда сигареты не давали скатиться в очередной кошмар. Всегда об одном и том же. Он умирал для нее. Каждую ночь. Опять и опять. Она видела, как он несся в самую гущу битвы. Синий плащ, с вышитым на нем гербом его рода. Рода, который отказался от него, выбросил, как ненужную вещь. Бастард, незаконнорожденный. И он добился того, что все, кто отвернулся от него, встали перед ним на колени и принесли клятву сюзерена. Он вернул себе трон.
Но много месяцев до его коронации, он встретил ее. В своей собственной спальне, с ножом, под невесомыми тканями одежды. Ее наняли убить требующего трона по праву рождения, в охваченной смутой стране.
Она пыталась его убить трижды. И всякий раз боги хранили его. А в тот раз они охранили и ее. Он не убил ее – отбросил, как ребенок отбрасывает надоевшую игрушку. О, как же она ненавидела его тогда! Так, что еще неделю выслеживала его, что бы встретить в открытом бою, и убить, как полагается оскорбителю профессиональной чести. Убить не получилось. Только прикрыть собственным телом от стрелы, пущенной в спину. И о чем она тогда думала, кидаясь наперерез, даже боги не знают.
Она очнулась на следующий день в его палатке. С перевязанным боком.
Он сидел рядом, попыхивая трубкой и задумчиво разглядывая ее медальон – медная бляшка с оттесненным символом ветра – знак принадлежности к клану убийц.
- Ну и зачем ты это сделала?
- Хотела убить тебя сама.
Он усмехнулся одними глазами – пронзительно синими, как августовское небо. Почему она пошла за ним? Ответьте, боги!
Но она помнила тот момент, когда все вышло из-под контроля. Когда они перестали быть соратниками. Они стояли в паре дневных переходах от столицы. Затишье перед битвой, в которой решиться все.
Он упал с лошади. Острая ветка распорола бок – несильно, но крови было много. Она зашивала его сама, и с пугающей ясностью поняла, что все. Все. Через пару дней он будет либо королем на троне, либо трупом в могиле. Рука дрогнула, уронив тряпицу, которой она оттирала кровь. А потом они путались в собственной одежде, слепо блуждали по палатке, пока не упали на его простое солдатское ложе.
- Я не хочу, что бы ты совалась в битву, – он стоял у входа, пока она натягивала одежду. Холодные капли падали ему на лицо. Холодно. Девушка пыталась проскользнуть мимо него, но он поймал ее за руки. – Пообещай, что не полезешь туда.
- Нет! – она мотнула головой.
Он улыбнулся, прижимая ее к себе.
- Ты упрямая. Не уходи сейчас…
Потом она все же ушла, кутаясь в его слишком большой свитер.
Он поступил по-своему. Он попросил своего лучшего друга, почти брата, мага, старше ее всего на пару лет, не пускать ее в битву. И она целый день проспала под оглушающий грохот копыт. А когда очнулась – он уже был рядом – окровавленный, но живой.
- Как ты мог? – охрипшим голосом спросила девушка.
- Я не могу допустить, что бы ты погибла.
Его короновали в красном от крови дворце. Но эта битва была не последняя. Он наводил порядок в своей стране. Все рухнуло гораздо раньше, чем он погиб.
В тот майский день природа, казалось, сошла с ума. Цветы покрывали все. Воздух пленил с первого вздоха. Белые цветы. На залитых кровью полях. Она ненавидела их, потому что ими была украшена фата его невесты. Безумно красивая девушка, с роскошными волосами расплавленного золота и колдовскими зелеными глазами. Знатная.
Глупо было мечтать, что бы он взял в жены кого-то вроде нее. Она убежала тогда. Забилась в самый темный угол библиотеки и ревела, пока маг не нашел ее.
- Унеси меня отсюда. Куда-нибудь.
И он перенес ее в этот мир. Шел снег. Они стояли посреди шумной улице, в странных для этого мира одеждах, но никто не обращал на них внимания. Они бродили там целый день. И еще один. И еще. А когда вернулись, застали только отъезжающий отряд короля.
Маг отправился за ним, а она осталась в пышном, пустом дворце. Бродила по коридорам, пока не забрела в его кабинет. Там лежала трубка. Она столько раз видела, как он набивал ее табаком, что повторить его движения не составило труда. Первый вдох оцарапал легкие, заставил ее согнуться и закашляться. Руки стали липкими и противно холодными.
Три дня в тревожном ожидании.
А потом маг вернулся. Окровавленные одежды задубели и высохли, рука перевязана грязной тряпицей.
-Твой король умер,- слова давались ему с трудом. Он рассказал, как король мчался впереди войска, как ветер трепал синий с серебром плащ. Как чья-то шальная стрела выбила его из седла, и раненный он держался, пока его не оттащили назад. Они проиграли этот бой. А вечером он умер – в походной палатке, среди солдат.
Девушка зашаталась. Если бы она только была там с ним, рядом. Она бы снова заслонила его собой.
Его привезли вечером. Королева, закутанная в черные траурные одежды, рыдала над телом своего молодого супруга. Умер ее синеглазый король.
А она даже не могла попрощаться с ним – она никто. Не жена,не друг, не воин. Убийца. Пусть даже и бывшая. Она всю церемонию стояла в дальнем углу залы, держась за руку мага. Она не плакала. И казалось, почти не дышала.
Только ночью она пришла на могилу – его похоронили, как и подобает королю – в родовой усыпальнице, под зеленым холмом.
С рассветом она вернулась в замок. Маг ждал ее.
-Ты останешься со мной?
И она осталась. Первые три месяца она вообще не помнила. Но когда впервые встала и подошла к зеркалу смогла только скривиться. И он всегда был с ней. Поддерживал. Заботился. А потом они решили вернуться в тот странный мир. Они сменили несколько квартир, пока не оказались в этой.
Но боль не ушла. Она петлей захлестывала ее, при любом упоминании о ее прошлом. Ночи были постоянным ее кошмаром. Она всякий раз просыпалась в объятиях мага, хотя, что уж скрывать, они давно спали вместе.
Выдох. Затяжка. Тяжелые шаги на лестнице. Она затушила сигарету и открыла настежь окно. Холод и запах бензина. Лучше бы пахло сигаретами.
Скрипнула дверь. Сейчас подойдет, обнимет. Чмокнет в макушку. И она пойдет надевать красивое черное платье, с открытыми плечами, каких не носили там, в прошлой жизни.
Но он стоял в дверях.
Девушка обернулась, перевернув пепельницу. Серые снежинки рассыпались по подоконнику.
- Ты?!
Ветер пузырил тюлевую занавеску, стучал стеклом. Шевелил золотой дождик на елке. Гонял серый, грязный пепел вперемешку со снегом. Он оседал на белой щеке со шрамом. Он покрывал черные волосы лежащей на полу девушки, в нелепо задранном свитере. Гирлянды отражались в широко открытых глазах. Дотлевала сигарета, пульсировала в одном ритме с останавливающимся сердцем.
- Могу я спросить?
- Конечно.
- Почему ты так долго не приходил?
- Я ждал зимы. Время, когда сбываются самые заветные желания. И брось курить. Откуда эта дурацкая привычка?
- У тебя научилась…
