Глава 1«Жизнь и сновидение – страницы одной и той же книги»
А.Шопенгауэр
Рука привычно взлетела к макушке, и пальцы принялись рассеянно теребить короткие волосы. Спокойно… спокойно. Опустить руку, подойти ближе к стайке девушек, о чем-то весело щебечущих перед дверями аудитории, и сказать, обращаясь как бы ко всем, но глядя лишь на нее одну:
- Доброе утро…
***
Голос прозвучал, как надо: глубоко, с едва заметными хриплыми нотками. Несколько человек сонно отвечают на приветствие, остальным все равно, но это не важно.
Протянуть ей руку и мягко сжать ладонь, чуть дольше, чем следовало бы, удерживая этот приветственный жест. Посмотреть в глаза, усмехнуться. Увидеть ответную улыбку и тихое, но с какой-то лукавой смешинкой, «Привет».
Ах, да… Отпустить, наконец, ее руку. Мы же просто друзья.
***
На последнем слове – «утро» - голос нервно сходит на неприятный сип и затухает, как угли, на которые вылили ведро воды. Жалкое зрелище.
- Привет, - она быстро отвечает и сразу же отворачивается к своим подругам. Хочется подойти поближе, узнать, над чем они так весело смеются.
Встать за ее спиной… Как славно, что даже на каблуках она ниже меня почти на полголовы… Незаметно вдохнуть запах, исходящий от волос, кожи… Только так, чтоб никто не видел.
***
Нестерпимо хочется обнять эти хрупкие плечи, притянуть ее к себе и поцеловать в макушку. За каким дьяволом вокруг столько народу? Впрочем… В качестве компромисса подойти еще ближе, склониться к уху и негромко спросить что-нибудь банальное, вроде «Как дела?» Все равно никто в такой толпе не заметит моего маневра. Она чуть поворачивает голову и так же тихо отвечает, щекоча теплым дыханием кожу на моем лице: «Все отлично».
***
- Как дела? – руки нервно сжаты в замок за спиной. Приходится стоять прямо, точно швабру проглотивши, чтоб ненароком не поддаться соблазну и не наклониться к ней ближе. А то вдруг окружающие что-нибудь не то подумают? Вернее, очень даже то… А она? Что, если она догадается?.. Вот это было бы настоящим кошмаром.
Быстро отойти, не дожидаясь ответа, которого и так, скорее всего, не последует. Как говорится, от греха подальше.
День пролетает, точно кто-то заговорил стрелки на часах, и теперь они несутся с удвоенной, а то и утроенной скоростью.
Конец последней пары. Звонок…
Студенты с поразительной скоростью вылетают за двери аудитории. Как-то случайно остаются лишь два человека: она и я.
Ну, сейчас!..
Подойти и спросить, страшно при этом волнуясь:
- Что ты делаешь на этих выходных? Может, сходим куда-нибудь? Например, в парк…
***
Она колеблется несколько секунд, хмуря точеные брови.
Это мое сердце трепыхается в груди так, будто норовит выломать ребра? О, действительно мое.
- Хм… кажется, в эти выходные у меня были планы…
Дьявол…
-…Но я могла бы найти время в субботу.
Теперь уже невозможно сдерживать улыбку. Она выходит нарочито кривой - как ребенок пытаюсь скрыть свои чувства. Но все равно счастье ведь не спрячешь.
- Отлично! В таком случае, мадмуазель, в три часа пополудни вас устроит? Только смотрите не опаздывайте, – состроить серьезную мину, за что тут же получить шутливый удар ладошкой по плечу. Рассмеяться и перехватить эту ладошку своими руками.
- Не отпущу!
Время послушно замирает…
Вот и долгожданная суббота.
Десятую по счету попытку усмирить непослушный ежик волос можно считать провалившейся. Зато куртка, джинсы и ботинки сидят замечательно… Черт возьми! Никогда не было желания крутиться перед зеркалом, но сегодня все должно быть идеально. У меня свидание! Кто бы мог подумать… Ну, конечно, она-то еще не в курсе, что это свидание. А может, и в курсе… Все таки ситуация не совсем обычная, мда…
Выйти ровно в два, по дороге не забыть заскочить за букетом – тюльпаны: три нежно-розовых цветка и три молочно-белых, перевязаны салатовой лентой. Смело, признаю. Но если даже после такого жеста все точки над «i» не будут расставлены, тогда уж не представляю, как и быть.
Без пяти три. Место встречи. Где же моя мадмуазель?.. Конечно, опоздает. Ах, нет… Вот и она. Торопится. Волосы забавно подпрыгивают в такт шагам, полы легкого весеннего плаща расстегнуты, не скрывая изящной фигуры в простой прямой юбке и свитере… Ей кто-нибудь когда-нибудь говорил, что она совершенство?
Все уже давно решено мною и тысячу раз обыграно в воображении. Конечно, меня могут оттолкнуть или вообще воспринять все как шутку. Что ж… Это не страшно, это не конец. Хуже – молчаливой тенью красться рядом с ней, не смея выразить то, что на душе.
В конце концов, это весна. Она всех нас делает идиотами… безумными, влюбленными. Так почему бы и нет?..
Вот он - момент истины.
Когда вместо приветствия беру ее за руку, когда склоняюсь в жутко старомодном, пафосном поклоне и целую кончики ее пальцев, когда протягиваю букет нежно пахнущих тюльпанов… она не смеется и не застывает в шоке. Она улыбается, ласково и открыто. В этот момент и дураку стало бы понятно, что не любить ее невозможно.
Нет, это не конец. Это весна…
***
Молчание затягивается. Или мне кажется, что прошла уже целая вечность, хотя стрелка на часах едва ли отмеряла пару секунд?
- Ну, так как насчет парка? – хладнокровия не хватает, чтоб удержаться и не переспросить.
Ответ… уже известен заранее, не так ли?
- Я буду занята в этих выходные, извини. Ты знаешь… У меня не будет времени.
Это не трагедия, не конец света. Конечно, нет. Просто дело в том, что у нее и правда может не быть свободного времени. А еще дело в тюльпанах и точках над «i», в ее улыбке, в моем молчании…
Определенно, это не конец, а продолжение. Тихое «Пока», молчаливый кивок «До встречи».
Это просто весна. Ничего более.
