Поместье

Глава 1

Фамильное поместье. Красивое снаружи, завораживает, когда смотришь на него издалека.

Заходишь внутрь прекрасного здания и поражаешься его обстановке, такая неуютная, пауки вокруг... Кажется, разве могли здесь жить люди? Разве здесь решались все самые-самые важные дела семьи, разве у этого давно потухшего камина спала собака? Разве могла здесь жить собака, в этом отсутствии свежего воздуха и мирясь с темно-зелеными шторами из бархатной ткани, так неприятно шуршащей по рукам?

Поднимаешься на второй этаж и диву даешься, что такое чудо видишь, как спальня твоих предков. Спален много, в поместье жили веками по три поколения, потихоньку сменяя друг друга. В одной из спален все белоснежное, но настолько сильно поросшее пылью и грязью, что невозможно вздохнуть, не чихнув.

Вторая спальня огромная и неуютная, здесь еще один камин, но он давно-давно никого не согревает. Третья и четвертая, пятая и седьмая... Так много, но ничего, что цепляло бы за душу, от чего нельзя было бы оторвать взгляд.

Столовая прямо блестит грязью и лепреконским золотом, что хочется сбежать из нее, стол большой, человек на сто... Разве будешь ты жить здесь одна? Это поместье для истинных аристократов, для которых слово уют не существует, лишь праздник, богатство, кровь.

Ты невольно содрогаешься, увидев кровавые пятна в библиотеке. Они не смываются веками, шпага висит на стене, думаешь: разве могли твои предки прямо здесь, на самом деле, драться и убивать друг друга? Видишь эти головы, посаженые на кол на картине? Это все правда, али ложь? Ты просто не можешь восхитится всем этим, это красиво, это ужасно. Безумно ужасно.

В подвалах пахнет гнилью, пылью и еще чем-то очень вкусным, словно приторно сладкими пирожными со сливочным кремом. В этом подвале пытали людей, знаешь? Это запах настоящих страданий, людских слез и крови, на стенах, на полу, в душе. В твоей душе. Тебе хочется сбежать, но это поместье теперь твое.

Эта кровь, пыль и лепреконское золото, паутина и прекрасные картины... твое. Все, до последнего цента твое, со всей историей, призраками прошлого, с табакеркой на столе в кабинете какого-то твоего родственника-графа.

Ты просыпаешься на улице, в обнимку с котом, и понимаешь, что лучше быть бедной студенткой, которую выгнали из общаги, чем родственницей таких графов, у которых в подвале на стенах пятна от чужих страданий.