Four months of solemn solitude

8th of May: Gravitational reality

Дей­мон вы­дыха­ет сквозь сжа­тые зу­бы, по­рывис­то, со свис­том и от­ки­дыва­ет от­ча­ян­но пус­те­ющую го­лову на­зад, жа­лея в оче­ред­ной раз, что он свер­ху и нет ни­како­го шан­са пой­мать за­тыл­ком мяг­кую ди­ван­ную по­душ­ку. Впро­чем, не то что­бы свер­ху – сза­ди. Бон­ни обес­си­лен­но ва­лит­ся го­ловой в ди­ван, чувс­твуя, как мыш­цы на­лива­ют­ся свин­цо­вой ис­то­мой, и ужас­но за­виду­ет вам­пи­ру, у ко­торо­го ос­та­ют­ся си­лы кон­тро­лиро­вать те­ло и сто­ять бо­лее-ме­нее убе­дитель­но ров­но. Она каж­дый раз чувс­тву­ет се­бя бес­позво­ноч­ной тря­пич­ной кук­лой, от­бро­шен­ной в угол за не­надоб­ностью в са­мой неп­ригляд­ной по­зе. Не­доволь­но фыр­чит, вы­караб­ки­ва­ясь из пле­на слиш­ком мяг­кой ку­шет­ки, пы­та­ет­ся адек­ватно зак­ре­пить­ся на ко­лен­ках; Дей­мон воз­вра­ща­ет джин­сы ту­да, где они и дол­жны быть, щел­ка­ет мол­ни­ей и гро­ха­ет­ся на де­ревян­ный, ла­киро­ван­ный стул не­пода­леку. Да­же не тру­дит­ся вер­нуть ее в вер­ти­каль­ное по­ложе­ние – их стран­ные од­но­бокие от­но­шения нын­че зак­репле­ны в го­ризон­та­ли, что при­да­ет им на­конец-то хоть ка­кой-то смысл.

***


- Стой ров­но! Ты ведь мо­жешь сто­ять ров­но, да? – се­ту­ет Бон­ни, про­буя на нем оче­ред­ное бе­зус­пешное зак­ли­нание. Дей­мон сам пред­ло­жил, ре­шил, что же­лание ведь­мы ус­тро­ить ему ма­ло­ин­ва­зив­ную тре­пана­цию хоть как-то пов­ли­яет на ее де­фек­тивные ма­гичес­кие спо­соб­ности. Но нет: ви­димо, тре­пана­ция – не­дос­та­точ­ная мо­тива­ция для нее. Вам­пир неп­ри­ят­но ска­лит­ся и пе­реми­на­ет­ся с но­ги на но­гу, де­монс­три­руя свою фи­зичес­кую нес­по­соб­ность к ста­тике. – Дей­мон!
- Да, Бон-Бон? – спо­кой­но, ме­лан­хо­лич­но от­зы­ва­ет­ся он са­мым не­вин­ным то­ном. В оче­ред­ной раз де­ла­ет вид, что ему не нас­ку­чили ее по­пыт­ки, что не ос­то­чер­те­ла ее бес­связ­ная, не име­ющая ни­како­го от­но­шения к ре­аль­нос­ти на­деж­да, что он го­тов ми­рить­ся с ее за­нудс­твом еще це­лый час, по­ка она бес­ко­неч­но про­бу­ет и пы­та­ет­ся вы­давить из се­бя хоть ис­кру вол­шебс­тва.
- Не­нави­жу те­бя, - так же бес­цвет­но от­зы­ва­ет­ся Бон­ни, зас­тавляя вам­пи­ра в оче­ред­ной раз на­зида­тель­но цо­кать язы­ком. Он по­хож, чес­тное сло­во, на расс­тро­ен­но­го ма­лолет­ним ча­дом ро­дите­ля: не то что­бы всерь­ез, но урок пре­подать при­дет­ся.
- Ка­кая пош­лость, - кон­ста­тиру­ет муж­чи­на, приз­на­ющий толь­ко од­но кли­ше – ис­тинную лю­бовь. Кли­ше, в ко­тором он пог­ряз 174 го­да на­зад, проч­но и без на­деж­ды на спа­сение; за­дер­жался в нем так, что вок­руг дав­но уже за­буль­ка­ло бо­лото, и за все про­шед­шие го­да у не­го не бы­ло ни од­но­го шан­са от­мыть­ся от за­паха ти­ны или хо­тя бы вы­тянуть пра­вую ру­ку, что­бы схва­тить­ся за вет­ку, про­тяну­тую то­нуще­му (а вот ве­ток как раз бы­ло пре­дос­та­точ­но, ес­ли бы ни фе­номе­наль­ное уме­ние Дей­мо­на иг­но­риро­вать зна­ки, ма­тери­аль­ные и сим­во­личес­кие). – Нет, Бон­ни, прав­да, здесь ни смыс­ла, ни страс­ти. Я го­тов приз­нать од­но без дру­гого, но од­новре­мен­ное от­сутс­твие обо­их… Где твоя хва­лен­ная ис­крен­ность, ведь­ма Бен­нет?
- Там же, где и твое хва­лен­ное ос­тро­умие, - то­ном, про­тиво­полож­ным раз­дра­жен­но­му, от­ве­ча­ет ведь­ма и про­дол­жа­ет не­ос­то­рож­но во­зить блес­тя­щим но­жиком по его рас­кры­той ла­дони – Дей­мон мор­щится. Не от бо­ли, от это­го ее то­на. Он слы­шит его уже пол­то­ры не­дели и до сих пор не сфор­му­лиро­вал для не­го эпи­тета, хо­тя обык­но­вен­но нех­ватка сло­вар­но­го за­паса вов­се не по его час­ти. Так и зо­вет его «про­тиво­полож­ный раз­дра­жен­но­му – про­тиво­полож­ный Бен­нет». Он наб­лю­да­ет, как она по­тихонь­ку выц­ве­та­ет из­нутри, аб­сорби­руя бес­смыс­ленную ре­аль­ность 94-ого с плас­тинка­ми AC/DC и сол­нечным зат­ме­ни­ем; на са­мом де­ле, в 94-ом нет ни­чего выц­ветше­го, все в са­мом раз­га­ре соч­но­го ле­та, и от то­го Бон­ни, от­ча­ян­но соп­ро­тив­ля­юща­яся собс­твен­ным ин­стинктам, ка­жет­ся еще бо­лее блед­ной. Дей­мон зна­ет, что на ее груд­ной клет­ке уже два с по­лови­ной ме­сяца из­нутри выг­ра­виро­вано: «Ос­тавь на­деж­ду, всяк сю­да вхо­дящий». Зна­ет, по­тому что твер­дит ей это­го с са­мого на­чала; по­тому что у не­го уже 173 го­да точ­но та­кая же над­пись под скаль­пом, на лбу. А она в от­вет од­но и то же: «Мы вы­берем­ся», - и иг­но­риру­ет все его пос­ту­латы о чес­тнос­ти хо­тя бы пе­ред са­мой со­бой. Бон­ни, сда­ет­ся ему, прос­то не уме­ет приз­на­вать оши­бок, от­ре­кать­ся от собс­твен­но­го уп­рямс­тва: как тот ба­ран бу­дет твер­дить свое до пос­ледне­го. И Саль­ва­торе го­тов да­же приз­нать, что это вов­се не глу­пость. Ему ка­жет­ся, что де­воч­ка Бен­нет дос­та­точ­но ум­на, что­бы уви­деть оче­вид­ное, а ес­ли не ви­дит, то у нее на это свои при­чины. Дру­гое де­ло, что он ни кап­ли не луч­ше: пы­та­ет­ся до­нес­ти до нее ис­ти­ну, буд­то ему есть де­ло: при­мет она его сто­рону или про­дол­жит буб­нить свое уп­ря­мо-ша­ман­ское, чер­тя но­жом по его ла­дони.
- Те­бе прос­то на­до, что­бы я воз­ра­жала, - она буд­то ока­зыва­ет­ся в его го­лове и удив­ля­ет еще боль­ше, уси­ли­ем про­тыкая хо­лод­ную плоть нас­квозь. Дей­мон ши­пит и ша­раха­ет­ся от нее в прис­ту­пе ка­кого-то ир­ра­ци­ональ­но­го стра­ха. Бен­нет пра­ва: он со­вер­шенно та­кой же, от­ри­цатель­ный к ре­аль­нос­ти. Он приз­на­ет су­щес­тву­ющее по­ложе­ние ве­щей – и это его спо­соб от­ри­цать. Ведь он пред­по­чита­ет об­ма­нывать­ся ее на­деж­дой, и что­бы лиш­ний раз ус­лы­шать «мы вы­берем­ся», го­тов твер­дить свое «сми­рись, Бон-Бон, мы здесь зас­тря­ли». Но пу­га­ет­ся Дей­мон не это­го – он все про се­бя зна­ет: и свое от­ча­ян­ное же­лание вер­нуть­ся к Еле­не и бра­ту, и свое не­уме­ние ми­рить­ся с ве­щес­твен­ным ми­ром, и свою аб­со­лют­но без­моз­глую привычку прис­ва­ивать все, что дав­но наш­ло се­бе мес­то, да­же ес­ли оно ему не да­лось, - он прос­то ми­рит­ся и при­нима­ет се­бя та­ким, ка­ким его сде­лала при­рода, черт ее по­дери, 173 го­да на­зад. Пу­га­ет его то, что ведь­ма Бен­нет, ка­жет­ся, то­же все это­го про не­го зна­ет.
- Мне на­до, что­бы ты зат­кну­лась, - оби­жен­но бур­чит Саль­ва­торе, по­тирая уже за­жив­шую ла­донь. Бон­ни по­жима­ет пле­чами и уль­ти­матив­но вты­ка­ет нож со струй­ка­ми кро­ви в сто­леш­ни­цу: ей нап­ле­вать, что ему там на­до.

***


- И… нет, - бесс­трас­тно кон­ста­тиру­ет Бон­ни, швы­ряя оче­ред­ную ла­ван­до­вую свеч­ку че­рез пле­чо – и эта не го­рит. Па­рафи­новое из­ва­яние шле­па­ет­ся под но­ги вам­пи­ру, зах­ло­пыва­юще­му дверь в при­хожей. – При­вет, Дей­мон. Как по­гулял? Хо­рошая по­год­ка? Впро­чем, не от­ве­чай, я знаю: 71.6 по Фа­рен­гей­ту, как и вче­ра, и по­зав­че­ра, и по­за-по­зав­че­ра.
- По­за-по­зав­че­ра бы­ло 71.7, - апа­тич­но шу­тит Дей­мон, мор­щась от рез­ко­го за­паха ал­ко­голя. Ин­стинктив­но ки­да­ет взгляд на свой при­выч­ный бар на ак­ку­рат­ном сто­лике из крас­но­го де­рева – од­ной бу­тыл­ки не хва­та­ет. Впро­чем, она тут же на­ходит­ся ря­дом с ли­шен­ной эн­ту­зи­аз­ма ведь­мой. Бон­ни си­дит на сто­ле, и ком­па­нию ей сос­тавля­ют вис­ки и плю­шевый мед­ведь. Она по­хожа на впер­вые по­бывав­ше­го на ве­черин­ке под­рос­тка, и Дей­мон за­поз­да­ло со­об­ра­жа­ет, что ни­ког­да не ви­дел ее нет­резвой. Тут же вспо­мина­ет­ся Еле­на на стой­ке ба­ра в Нью-Й­ор­ке, заб­равша­яся ту­да, ве­ро­ят­но, толь­ко ра­ди то­го, что­бы что-то се­бе до­казать; Дей­мон, впро­чем, вспо­мина­ет не ее та­нец, а то, как вну­шил тол­пе в со­рок во­семь че­ловек вы­метать­ся, что­бы он мог за­нять­ся сек­сом с собс­твен­ной де­вуш­кой там, где ему за­хоте­лось. Вспо­мина­ет­ся ли­хая Кэ­ролайн, нет­вердо рас­се­ка­ющая по Мис­тик-Фол­лсу в мят­ных ло­доч­ках и не­воль­но при­тяги­ва­ющая все взгля­ды. Вспо­мина­ет­ся, на­конец, от­ча­ян­ная Ви­ки Дон­но­ван, кру­тящая бед­ра­ми не ху­же иных тан­цовщиц сам­бы. И еще ты­сяча жен­щин, имен ко­торых Саль­ва­торе не пом­нит, и ему вдруг ста­новит­ся мер­зос­тно и тос­кли­во, то ли от все­го это­го во­допа­да вос­по­мина­ний, то ли от все­го это­го ве­лико­лепия, ко­торо­го он те­перь ли­шен. Вмес­то же­лан­ной Еле­ны, ми­ловид­ной Кэ­ролайн и дер­зкой Ви­ки у не­го пе­ред гла­зами Бон­ни, ко­торую ал­ко­голь­ное опь­яне­ние сов­сем не кра­сит и в ко­торой нет ни­чего же­лан­но­го или от­ча­ян­но­го. Есть, впро­чем, что-то не­уло­вимо тро­гатель­ное – ве­ро­ят­но, его на­копив­ший­ся за поч­ти двес­ти лет сен­ти­мен­та­лизм.
- Бон-Бон, сле­зай со сто­ла, - тя­нет Дей­мон, иг­но­рируя ма­лодуш­ное же­лание ад­ски наж­рать­ся, что­бы мозг за­менил ведь­му Бен­нет кар­тинка­ми из прош­ло­го. Лю­быми кар­тинка­ми. Мож­но да­же Кэт­рин – Дей­мон го­тов при­кинуть­ся, что до сих пор ее хо­чет. Что хоть ко­го-то хо­чет. Ему ос­то­чер­те­ло не при­киды­вать­ся. А Бон­ни вмес­то ак­та пос­лу­шания ва­лит­ся на стол, за­киды­ва­ет ру­ки за го­лову и заб­ра­сыва­ет но­ги сле­дом. – Бен­нет, ну что ты де­ла­ешь? – вя­ло не­году­ет муж­чи­на, чувс­твуя се­бя в кои это ве­ке ужас­но ста­рым – толь­ко сни­мать ко­тят с де­ревь­ев ему не хва­тало.
- Я те­бя соб­лазняю, - без­застен­чи­во врет ведь­ма, и Саль­ва­торе не сдер­жи­ва­ет смеш­ка, чуть бо­лее нер­вно­го, чем хо­телось бы.
- Вы­пить кол­лекци­он­ный скотч – да­леко не луч­ший спо­соб за­во­евать мое рас­по­ложе­ние, - он при­выч­ным дви­жени­ем стя­гива­ет де­воч­ку за ру­ку со сто­ла – на­тягал­ся в свое вре­мя, от­то­чил на­вык. Ста­вит пе­ред со­бой, бе­реж­нее, чем на­до бы, по­тому что Бон­ни тре­бу­ет­ся серь­ез­ная встряс­ка, что­бы пе­рес­та­ла шу­тить свои глу­пые шут­ки. Чувс­тво юмо­ра – это не ее.
- Да те­бе нас­рать на скотч, - про­ница­тель­но кон­трас­ти­ру­ет Бен­нет, по­ка Дей­мон осоз­на­ет сфор­ми­ровав­шу­юся мысль. Чувс­тво юмо­ра – это не ее. И Бон­ни очень ред­ко шу­тит. Раз­ве что иро­низи­ру­ет над ним, а в ос­таль­ном – убий­ствен­но серь­ез­на. А еще Бон­ни не врет – это ее дерь­мо­вый жиз­ненный прин­цип. Ну, раз­ве что се­бе нем­ножко. За­тор­мо­жено от­пуска­ет де­воч­ку сто­ять са­му. Она не пь­яна вов­се: вмес­то мер­ных по­качи­ваний осе­да­ет на бед­ре, скре­щива­ет ру­ки а гру­ди и смот­рит на не­го да­же как-то одоб­ри­тель­но. – Что, да­же не тя­нет шан­сом вос­поль­зо­вать­ся? – удов­летво­рен­но ос­ве­дом­ля­ет­ся Бон­ни, чуть ли в ла­доши ни хло­па­ет, сли­ва­ясь с ми­роз­да­ни­ем в идее, что все сот­во­рен­ное из­на­чаль­но не мо­жет быть пло­хим, и Дей­мо­на неп­ри­ят­но пе­редер­ги­ва­ет: че­го это он, в са­мом де­ле? Од­нажды он це­лых пол­то­ра ча­са рас­пи­сывал ей в крас­ках, как лю­бит при­нуж­дать лю­дей к не­угод­ным им пос­тупкам, как скло­нен поль­зо­вать­ся чу­жими сла­бос­тя­ми – в кон­тек­сте сво­ей не­об­ра­тимой гад­кости, ра­зуме­ет­ся. А те­перь так об­ла­жал­ся, и у ведь­мы сно­ва этот ее «а я зна­ла» вид. Его бе­сит, что она зна­ет. Бе­сит, что ка­кая-то ма­лолет­няя школь­ни­ца, ко­торая умер­ла преж­де, чем вы­пус­ти­лась, по­нима­ет боль­ше его, ста­рого и опыт­но­го. Как буд­то он ни­чему так и не на­учил­ся, как буд­то без­дарно пот­ра­тил всю жизнь не­понят­но на что; впро­чем, по­нят­но – на по­ис­ки Пирс он ее пот­ра­тил. Ес­тес­твен­но, он пос­ле это­го иди­от по срав­не­нию с про­ница­тель­ной книж­ной Бон­ни. – Я то­бой поч­ти гор­жусь, - до­вери­тель­но со­об­ща­ет ведь­ма, яв­но фа­миль­яр­ни­чая. Свер­нуть бы ей шею за ее уве­рен­ность. Но он не ста­нет, и это Бон­ни то­же зна­ет.
- Ты ка­кая-то ра­зоча­рован­ная мо­им без­дей­стви­ем, - пе­рек­лю­ча­ет­ся Дей­мон с собс­твен­но­го раз­дра­жения на про­вока­цию, по­тому что пом­нит: из них дво­их Бон­ни всег­да па­су­ет, сда­ет­ся пер­вой, что в спо­рах, что в дей­стви­ях. А де­воч­ка вмес­то не­мед­ленно­го ре­ак­ци­онерс­тва при­нима­ет край­не оза­дачен­ный вид, как буд­то что-то ана­лизи­ру­ет.
- Мы здесь зас­тря­ли, Дей­мон, - те­перь да­же она ле­ниво во­роча­ет язы­ком. И вам­пир, раз­дувший бы­ло бы­лой за­пал собс­твен­ной дер­зости, с тру­дом сдер­жи­ва­ет под­сту­па­ющую к гор­лу тош­но­ту. Ему де­ла­ет­ся фи­зичес­ки дур­но, слов­но кто-то не­види­мый про­бира­ет­ся в са­мое сол­нечное спле­тение и иг­ра­ет ра­зом на всех нер­вах. Она приз­на­ет­ся вслух, приз­на­ет­ся ему, ког­да ему мень­ше все­го нуж­но это приз­на­ние. – Я го­това сми­рить­ся да­же с то­бой. Да­же с приз­ра­ком те­бя, - мрач­но ус­ме­ха­ет­ся Бен­нет, и ее улыб­ка чер­нее гро­зово­го не­ба. Дей­мон те­ря­ет ощу­щение дей­стви­тель­нос­ти и про­пус­ка­ет мо­мент, ког­да ведь­ма выс­каль­зы­ва­ет из ком­на­ты на ули­цу. У не­го от ося­за­емос­ти про­ис­хо­дяще­го дво­ит­ся в гла­зах, и от­сутс­тву­ющий за­пах кро­ви ста­новит­ся не­выно­сим; Дей­мон уме­ет ми­рить­ся с ре­аль­ностью, толь­ко ког­да при­думы­ва­ет ее сам. А Бон­ни, пусть и ты­сячу раз счи­та­ет се­бя ум­нее его, со­вер­шенно не пред­став­ля­ет, что на­дела­ла, ли­шив Саль­ва­торе его хруп­ких пред­метных фан­та­зий.