– Придурок, – весело отвечает Фред, мгновенно отстраняясь, и Джордж чувствует что-то вроде разочарования. – Просто я подумал, вдруг ты решишь окочуриться через пару лет? Из-под земли же достану и сам убью. – Обещаешь? – у Джорджа и Фреда в глазах одинаковые молнии золотистых смешинок. – Конечно, Фордж, обещаю. А теперь вернёмся к зелью, я не выживу, если к четвергу у Перси не вырастет хобот.