ПредисловиеУважаемые господа Звездочёты! Этот фик является первой частью моей трилогии "Хроники Мародёров", с котрой Вы, возможно, уже сталкивались. Первый вариант сего творения был Вами несколько месяцев назад удалён, но не подумайте, что я решила пойти против правил и загрузила его заново. Этот фик абсолютно новый, от старого в нём не осталось даже названия, не говоря уже обо всём остальном, в чём Вы сможете убедиться уже по самым первым главам. Так что прошу отнестись с пониманием и не удалять фик из Архива. По крайней мере, сразу.
Автор: АрхиАвтор
Название: Хроники Мародёров. Заколдованный Круг.
Бета/соавтор: Бланш Бурбон
Рейтинг: PG
Тип: гет
Герои: Джеймс Поттер, Марианна Нуаре, Сириус Блэк, Северус Снейп, Лили Эванс, Ремус Люпин, Питер Петтигрю
Жанр: Общий
Размер: макси
Дисклеймер: Всё что наше, то не Роулинг, денег на этом пока не зарабатываем, ибо не окупается, а на чужие миллионы не претендуем
Саммари: Его жизнь – шаткий мостик над бездной, на дне которой его ожидает Вечность. На одном конце моста стоит избалованный мальчишка, в чьих светло-карих глазах плещется жизнерадостность. На другом – гордо выпрямившийся молодой мужчина, в любую секунду ожидающий рокового удара со спины. А на самой середине мостика зияет страшная дыра, которую ему пришлось перепрыгнуть вместо того, чтобы искать обходной путь. Этому юноше просто пришлось слишком быстро повзрослеть...
Полностью переписываемая первая часть трилогии.
Варнинг: возможное ООС (хотя каждый понимает персонажей в меру своей испорченности), намёки на АУ, наличие новых персонажей, в диалогах возможен сленг.
Статус: закончен
В книгах заключено особое очарование;
книги вызывают в нас наслаждение:
они разговаривают с нами, дают нам добрый
совет, они становятся живыми друзьями для нас.
Франческо Петрарка
От книги словно веяло какой-то необъяснимой силой. Она притягивала к себе, звала тоненьким, доносящимся из глубины прошедших с момента её создания лет голосом, обещая поведать своему читателю что-то новое и необычное, то, о чём не следует знать всем. Она казалась древней и ветхой, но в надёжных руках того, кого она посчитала бы достойным познать скрытые на страницах тайны, она непременно ожила бы, чтобы рассказать о годах своей молодости, когда некий мудрец водил по пустым ещё страницам пером, аккуратно выводя каждую букву, чтобы последующие поколения могли чему-то у него научиться, перенять небольшую толику мудрости, которой учит людей время. Казалось, что даже воздух вокруг насквозь пропитан этой силой, называемой в простонародье магией. Да, это действительно была магия, особая книжная магия, которую познать дано далеко не каждому, но почувствовать, как душа автора соприкасается с его собственной душой, может любой, стоит лишь этого захотеть.
Книга лежала на столе, покрытом толстым слоем пыли, словно здесь уже давно никто не убирал. Тёмный кожаный переплёт, украшенный узорчатым орнаментом, тоже был в пыли, но тут её было поменьше. Впрочем, возможно, это была лишь иллюзия. Приглядевшись, в самом низу обложки можно было различить фигуру вставшего на задние лапы льва, чья густая грива как будто развевалась на существующем лишь для неё ветру. Вокруг, закручиваясь по спирали, шли письмена, разобрать которые было практически невозможно – слишком уж они мелкие, да и язык явно не английский. На некотором расстоянии письмена превращались в сплошную линию, которая потом и вовсе обрывалась. Хотя нет, это не ведь не линия! Заканчивала эту спираль змея, смиренно уползающая в вечность. А выше большими золочёными буквами, с которых уже начала слезать краска, было написано название этой необычной книги, которая словно магнит тянула к себе. И было в самом звучании этого названия что-то такое, что заставило эту странную, всеми позабытую комнату с заклеенными всевозможными фотографиями стенами снова ожить, пробудиться от долгого сна.
Тихо скрипнув, открылась входная дверь, повинуясь волшебству, раскрылись тяжёлые шторы на окнах, и в комнату хлынул яркий солнечный свет, на секунду ослепивший. Когда способность видеть вернулась, стало ясно что, в потёртом кресле у дальней стены сидел темноволосый мужчина средних лет, чьи яркие изумрудные глаза сияли из-за стёкол каких-то несуразных круглых очков. А на коленях у него лежала та самая книга.
– Время пришло, – тихим, немного отстранённым голосом произнёс он, аккуратно открывая фолиант, а потом торжественно произнёс название: – Хроники Мародёров…
