Глава 3Неяркое мерцание спокойной дымкой осело на веках. Сириус облегченно вздохнул: наконец-то жуткий мир Шестерых Духов остался позади. Разрешено лечиться и готовиться к дальнейшему походу... так, а где он, собственно?
Сириус осмотрелся вокруг. Пещера? Или какой-то каньон... во всяком случае, многочисленные кристаллические формации цвета карамели, а так же отсутствие неба - словно замшевая подкладка вместо него, намекали на замкнутость пространства. Полумрак и редкие отблески на разломах минералов подтверждали догадку.
И холодно. Видимо, местные обитатели - полная противоположности Шестерым. Вместо полыхающего безумия - сдержанный холод и сумрак. Явно декларирующий, что пришельцев любят тут еще меньше, чем средь крови и ржавчины.
«Мне здесь не нравится», - хмуро подумал Сириус. Он применил несколько Исцеляющих Заклинаний, наспех залатав свежие ранения. Не больно-то надежно... еще одной битвы не выдержит. Однозначно. Впрочем, если верить фиалу - Двое Демонов не так любят воевать, как веселая компания из Духов-оборотней.
И все равно - не нравится. Отчуждение и неприятие... вот чем веяло от новых «декораций» мира-за-Аркой...
Сириус присел на квадратный кристалл с природной «спинкой». До сих пор он не отдавал себе отчета в усталости, но сейчас будто нагрузили тонной свинца. Так бы и сидел... здесь ведь не страшно, прохладно и мрачно, но - не страшно. Ни запахов, ни ощущений. Воздух на вкус пресный, и картинка видится в черно-белых тонах.
«Хозяева - Демоны Боли?» - сверился с «картой» Сириус. - «Неподходящие, по-моему, апартаменты».
Он просидел неподвижно минут десять. Или час. Или сутки. Сотворил фляжку с водой, жадно проглотил жидкость. Пара капель расплескались мимо, и от соприкосновения с минералами, зашипели.
Сириус не обратил внимания.
Встал и двинулся в единственно возможном направлении - там, где плотные искристые стены кристаллов разрешали пройти.
С закрытыми глазами. Пошатываясь, изредка обхватывая пальцами ледяные на ощупь кристаллы, Сириус шагал и шагал по узкой тропинке меж сталактитами и сталагмитами, и полутьма, так схожая с той, что была во время падения, широкой креповой полоской наматывалась вокруг сознания.
Если бинты черны - то не видно кровь на них...
Он останавливался и снова пил воду. Сказывалась потеря крови. Исцеление фальшиво... и он таки умрет, если через суток пять - максимум не выберется наружу.
Интересно, каково это - умереть-после-смерти? Хотя, Арка - не «тот свет», маги ошибаются. Арка... другой мир. Со странными созданиями. Нескольких Сириус уже имел счастье лицезреть. И то - лишь начало...
Он прислонился к темно-пурпурному сталагмиту, дрожа от холода и утомления. Раны саднило. Наверняка, действие чар рассеивалось. Скоро искусственно зарубцованные шрамы вскроются, и знакомый медный запах заполонит царство сумрака.
Глоток воды. Сквозь стиснутые зубы трудно проталкивать. Дыхание причиняло муки, а трахея слиплась, словно ее унизали булавками.
«Плохо, Блэк», - сквозь полуобморок думал Сириус. - «Плохо... не расклеивайся только, а... это все Измерение... Демоны Боли - правильно, вот и самый воздух гложет... надо найти их».
Он упал.
Каменистое покрытие ввинчивалось в множащиеся, словно трупные пятна, повреждения. Сириус стонал, царапая неумолимые камни. Его несколько раз вырвало кровью; чуть не захлебнулся, потому что лежал на спине, и едва успел перевернуться на бок.
Он приподнялся и размотал мантию, чтобы посмотреть _насколько_ плохо дело. Оказалось - куда хуже, чем полагал. Не следы от волчих зубов, но дыры вместо живота и груди... удивительно, как вообще до сих пор жив?
Ну и все. Чудеса заканчиваются.
Откинулся назад. Вверху нависало беззвездное плотное антинебо, а странные искорки пробегали по кофейным сводам.
И единственные звуки - его стоны.
Он уже не боялся, что умирает. Надеялся.
Демоны и цель... Фанатичка-Белла, Темный Лорд... Свет и Тьма - ничто. Боль - вот правда, и ему суждено рассыпаться на ее ионы, и формации солей и минералов покроют его, мумифицируют, точно египетского фараона. Жаль...
Жаль, он больше не увидит Гарри...
Мысль о Гарри зазвонила колокольчиком. Угасающее сознание крючьями вцепилось в имя - имя, которое до сих пор что-то значило для Сириуса. Даже здесь, в королевстве агонии...
Он заскрипел зубами.
Отчаяние воспламенилось, взорвалось - будто тротил, и разметало предсмертие, и размазалось обидой. Сириус хотел жить. Смерть... она такая холодная, как эти кристаллы, а боль злая, будто змея Слизерина - и Сириус не любит темноту.
Свобода... - антисмерть...
Выбраться.
Ну пожалуйста...
Он пополз вперед. Просто потому, что не-сопротивление означало гибель. А боль...боль пройдет, она - только испытание...
Очередное заклятие анестезии. Не слишком-то действенно, но лучше, чем ничего. В позе зародыша Сириус полз, напоминая полураздавленного дождевого червяка, и выступы-камни рвали остатки мантии.
А со стен искрилось равнодушие.
Двести метров ползком - больше тысячи лет. Сириусу чудилось, что ничего и не было кроме. Даже битва со Зверем - сон... Боль и холод - реальность.
К тому же добавились царапины на ладонях. Они не имели серьезного значения по сравнению с вспоротыми внутренностями, но мешали цепляться. Сириус шепотом выругался.
Все - против - него!
Даже руки стер...
В бессильной ярости он сдавил какой-то ближайший выступ. Хрупкий сиреневый кристалл захрустел, и рассыпался изумительно красивым песком. Сириус невольно улыбнулся: какая ж извращенная издевка - сотворить мир агонии столь прекрасным, воистину боги - шутники...
Он лежал и перебирал в стертых пальцах песок. Оцепенение снова накидывало шерстяное одеяло, и Сириус лгал себе, что отдохнет капельку, и поползет опять, во что бы то ни стало. В глубине души - сдался. Даже гриффиндорцы порой выбывают из игры - спроси у Джеймса, Блэк...
А потом понял, что мелкие царапинки на нежной коже меж пальцами больше не беспокоят. И, будто под воздействием Империуса, - заторможено, зачарованно - принялся Сириус сыпать блестящие фиалковые крупинки на незатухающие очаги страданий.
И они гасли. Сиреневые звездочки чем-то напоминали фиал с его мелодичным голосом, наверняка целебный кристалл - дар единорогов... или еще каких-нибудь добрых созданий.
Шкатулка чудес еще не опустела, Блэк.
-Спасибо... - в пустоту пробормотал он.
Когда последняя рана превратилась в невнятное воспоминание, он уснул - спокойным сном без кошмаров.
А проснувшись, обнаружил, что абсолютно здоров.
«Вот и славно», - Сириус ухмыльнулся. - «Эй, Арка - счет два-ноль в мою пользу...»
Он превратился в собаку и с недоступной двум конечностям скоростью побежал дальше.
На сей раз никаких преград не встретил. Череда разноцветных формаций тускло поблескивала в бессветных сумерках, и неприятный холод оседал сыростью на шерсти, но ни вулканов, ни монстров на пути не попадалось. У Сириуса создалось впечатление, что данное пространство чересчур погружено в себя, и ему, по сути, нет дела до пришельцев - если уж тому посчастливилось выжить, то пусть и идет дальше... хозяева разберутся.
Сириус чуял - не собачьим нюхом, но шестым чувством - что Демоны где-то поблизости. А, следовательно, и путь из измерения-пещеры. Сириус перебирал в мозгу сухие листья-закладки: что советовала индиговая звезда? И предупреждала?..
Вестники Апокалипсиса, ждут своего часа. Повелители Боли - дарят муки каждому, кто попросит... Тут Сириуса передернуло: шрамы от зубов волка свежи. Уж точно молить каких-то уродов о новых он не намерен. Интересно, а идиоты, которые _просят_ - находятся или сия часть легенды исключительно теоретическая?
Да, а еще они ненавидят людей. Очень приятно. Правда, кто-то из парочки - ангел... пускай и бывший. Вся надежда на него.
Перечитав «досье», Сириус принял человеческую форму. Драться с Демонами, в отличие от Шестерки и вожака-Зверя, не предполагалось, а следовательно пригодится язык.
«Не сложнее, чем ехидничать над Снейпом, надеюсь?» - Сириус завернул за очередной угол, едва не споткнулся о выступ обсидиана, но вовремя перескочил через него. - «Главное, найти слова... попытаться...»
Сириус был готов.
Он так настроился на очередных монстров, вроде памятных садистов из ржаво-кровавого царства, что едва не пропустил две жутковато одинокие, и смотрящиеся потерянными - в собственных владениях! - фигуры.
Просто два человека, в следующее после обнаружения мгновение, решил Сириус. Такие же путники, как он сам. Утомленные. Вон один сидит, скрючившись в неудобной позе, поджав колени под подбородок. Второго почти не видно из-за зарослей серебристых и алых сталактитов.
Сириус подбежал поближе. Заскрежетал зубами: нет, не путники.
Демоны.
Тот, что сидел, смахивал на зомби, в чьи взъерошенные волосы набилась сырая земля, а плоть почти истлела - кости так и торчат из изможденного тела, и лицо с острыми, будто лезвия, чертами - адская маска, в зрачках - потустороннее безумие. И покой его - лжив, мускулы напряжены. Сейчас бросится и разорвет в клочья, потому что ненависть и ожидание переполняют его, и рубиновая чаша не вмещает более извечную злобу-страдание.
Второго бессветие и разноцветные формации скрывали... Сириус различил только рога - настоящие, как и полагалось Демонам. В точности копия картинок из книг Запретной Секции.
Сириус проглотил слюну. Сложившиеся было фразы сбежали изо рта, оставив вместо себя вату. Нет, он не испытывал страха - во всяком случае, к этому безумцу... скорее жалость и отвращение, потому что подойдя поближе заметил бесчисленные рубцы на коже полутрупа. А еще казалось кощунственным - заговорить со странным существом. Так бы он стоял, наверное, довольно долго, сжав в правой руке древко палочки, если бы Демон не произнес режущим слух голосом:
-Кто ты? Что тебе нужно?
-Сириус Блэк, - назвался тот. - Я хочу выбраться из-за Арки. Пропустите меня, Демоны!
Гримаса - своеобразный гибрид безразличия, презрения и омерзения:
-Так иди, смертный. Или ты полагаешь, будто мне есть до тебя дело?
Подобной реакции Сириус не ждал. Он ставил на загадки сфинксов, на переговоры и споры... но...
Все так просто?
-А где... ну, еще Врата? - задал вопрос Сириус.
-Какие Врата, смертный? - он умудрялся держаться свысока, даже сидя. - Нет Врат... нет выхода...
Мерлин великий... Без дискуссии все-таки не обойтись.
-Ты - Страж? - терпеливо продолжал Блэк, тщательно избегая встречаться взглядом с искореженной мукой в глазницах Демона.
-Страж? - короткий смешок. Из прокусанных губ, поблескивая, катится темно-багровая капля. - Сторожить - что - должен я? Иллюзии, боль, ложь, смерть? Ответь мне смертный, если уж ты просишь меня об услуге - что я должен сторожить в пустоте, прячась от всего - и все же понимая, что война продолжается...
«Мерлин, они с тем Зверем - сговорились?» - Сириус отпрянул. Бессвязные фразы Демона он едва понимал, но упоминание о войне... что значит?!
-Какая война?
-Везде. Смерть. Война. Ничего кроме. Войны никогда не исправят насилие, но это будет продолжаться. Вечно, - создание закрыло лицо пальцами, похожими на длинные тонкие прутья орешника. Сириус различал гниющие, наспех кем-то зашитые раны на запястьях и предплечьях. Демон Боли... если и так это, то боль он причиняет только себе. Его, Сириуса, депрессивный психоз потусторонней твари не трогает ну ни капельки. Своих проблем достаточно.
Сириус поскреб затылок. Что ж дальше-то делать?
-Куда мне идти?
-Что ты хочешь?
Сириус скрипнул зубами. Круговое движение. Экзистенциализм, чтоб ему провалиться.
-Выбраться - отсюда!! - заорал он.
-Так иди, - очередная гримаса. Сплошные мимические мышцы. Но Сириусу уже надоело.
-ГДЕ ВРАТА?! - он сам поразился себе. Вопить на Демона, Стража - предположительно опасное существо – глупая храбрость, сродни нахальству... хотя, это крохотное жалкое, чем-то смахивающее на помесь домового эльфа с гоблином, создание явно не соответствовало пышному титулу.
И снова Демон выдал то, что было по сию сторону Арки идеей-фикс:
-Воевать? Ты тоже - пой песни невинности Земле своей, ибо мир слишком мал для тебя, и война не причинит тебе ничего, кроме персонального ада. Молчаливые лица-камни остаются на месте любых сражений...
-К черту, - прошипел Сириус.
А Демон уже игнорировал его, заново скорчась в неловкой позе...
Сириус развернулся, с неимоверным трудом сдерживая бешенство - так и вдарил бы Круциатусом, пусть почувствует, гад, что такое агония, коль так любит ее. Ведь он _Страж_, чего дурачком прикидывается... или все дело в ненависти? Фиал что-то говорил, будто один из двоих дико ненавидит род человеческий...
А второй... второй....
Да, а где он, кстати?
-Эй, - Сириус окликнул Демона уже без всякого пиетета. - А где твой напарник?
-Одинок... я одинок... и он тоже...
-А мне плевать! - зарычал Сириус совсем по-собачьи. - Я видел, он тут был... я хочу с ним поговорить.
Демон снова усмехнулся. Неприятная то была усмешка - череповидная, мертвая, и кристаллическое освещение подчеркивало болезненность.
-Он молчит. Обычно он молчит. Я говорю - иногда. Я не научился безмолвию - до сих пор, да... Впрочем, ваши божества - жестоки, и Апокалипсис заставит замолчать всех... и меня... но прежде мы объявим о начале... без слов. Ха-ха, смертный - и ты увидишь это, ведь мертвые вернутся к жизни, и упиваться ужасом будут...
-Пре - кра -ти!
Смех. Демон издевается, - Сириус впился в злополучную палочку так, что ногти сделались бледно-голубыми, точно лепестки васильков.
-Что ты такое, смертный, чтобы он говорил с тобой? - снова пустопорожний вопрос, как же Сириус успел устать от этого недобитого сюрреалиста.
-Я требую, - он с трудом удерживался от того, чтобы схватить существо за тощую шею и встряхнуть хорошенько. - Послушай, я знаю, что ты меня ненавидишь. И всех людей, да? Но мне нет дела - я должен поговорить со Вторым, понятно?
Демон моргнул. Ухмылка обтянутого кожей черепа сделалась устрашающей.
-Ты _просишь_, смертный?
«Просишь... это мне не нравится... эй, они ловят идиотов? Не на того напали...»
-Приказываю. И только - поговорить, слышишь? Не вздумай выкинуть какой-нибудь фортель!..
-Хорошо, смертный, - огоньки извивались в провалах глаз. - Только... не пожалей...
Он встал. Сириус с новым приступом неприязни отметил, что существо едва достает ему до подбородка - и вот ЭТО - Страж Арки? Воистину Шестеро Духов выглядели куда внушительнее...
Ну ладно, значит напарник - сущий монстр. Молчащее чудовище с рогами... эх, и кто тут ангелы?
-Ты хотел говорить со мной? - раздался позади (эй, когда он успел аппарировать?) Сириуса спокойный голос... почти приятный, если бы не владелец... Сириус снова вцепился в палочку, и резко обернулся к чудовищу...
Однако монстром напарник скелетоподобного Демона не был, и Сириус даже ощутил некоторое разочарование. Честное слово, он ждал большего от данной парочки...
Если не считать рогов - то и не назовешь адским порождением... довольно симпатичный круглолицый человек в просторной черной одежде. И того безумия, которое переполняло тощего Демона, не наблюдалось. Насчет ран и порезов выводов не сделаешь - одежда закрывает, но не похоже, что покрыт шрамами. Сириусу он напомнил инфернальный вариант Невилла Лонгботтома, и данное сравнение едва не заставило засмеяться.
-Да, - Сириус демонстративно повернулся спиной к «шизоиду» (его бы в больницу св. Мунго!). Второй Демон смотрелся куда вменяемее. - Мне нужно в мир живых.
-Я уже понял. Но здесь нет никаких Врат, - развел руками Демон. Сириус заметил серебряные перстни на его пальцах - прихотливые, витые, сделанные явно не ювелирами Земли. Заметил автоматично: переваривал простую фразу.
-Что значит... нет Врат?
-Наш мир - тупик. Бесконечная боль. Выхода нет. Понимаешь? - по слогам выговорил Страж... или не Страж? И первый - не лгал, не морочил голову...
-Не... верю... Фиал... - Сириус попятился. Вокруг перемигивались кристаллы. Сплошной стеной. Власяная петля клаустрофобии сдавила шею, и он едва удержал равновесие.
Стена поблескивала. Закрытостью. Темная фигура Демона возвышалась, молчаливо ожидая реакции Сириуса, а он растерялся, словно первоклашка на экзамене у МакГонагалл. Ибо тем самым шестым - седьмым, десятым - чувством воспринимал: Демон говорит правду. Нет Врат.
Безысходность.
-Фиал, - прохрипел Сириус, с ненавистью исподлобья глядя на врага. Не-врага. Постороннего. - Фиал говорил - вы Стражи! Как те Шестеро!..
-Шестеро? О, я _слышал_ о них. Бессмысленная жестокость, да... Они играют кровью, словно дети с куклами, и они и есть дети по сравнению с нами, - кивнул Демон. - Войну, - он выделил данное слово. - Они тоже понимают неверно.
«Опять!»
-...Потому и Врата их - снаружи. Истинные же Врата - внутри, в сердце твоем, и если ты способен распахнуть - то и покинешь и финальную точку бесконечности...
-Что? - переспросил Сириус.
Без ответа. О да, создание высказало все - даже больше, чем нужно.
Его глаза. Нечеловеческие. Темные - без зрачков, без радужки, напоминают драгоценные камни, вроде густого янтаря кофейного оттенка, и в полумраке окружающем вздрагивают особым блеском - изнутри... Сириус почувствовал, что налет прежнего излучения усиливается, будто кто-то кинул сухого хворосту в тлеющий костер. Воронка бездонная и затягивающая, и Сириус взмахивает по-птичьи ладонями, дабы избежать мариинского желоба незнакомой магии... но - поздно. Дверь из небытия - в небытии, парадокс и вывернутая наизнанку истина.
-Открой мне Врата, - онемевшие, точно от Petrificus Totalosа, губы Сириуса бормочут роковую фразу. Живой, трепещущийся бельчонком в клетке, уголок разума верещит: «Неправильно! Нельзя!!»
Но гипноз и выход через отсутствие выхода - ва-банк, все или ничего - уже избран. Темнота, янтарная в густеющую жуть - Сириус приколот к ней, будто стрекоза со слюдяными крылышками, и лицо молчаливого Демона не меняется, но Блэк различает тысячи оттенков...
Боли.
Это музыка. Сириусу чудится, что ловкие пальцы с серебряными украшениями создают бушующее море, штормовое, льдистое, с медузами и кинжалами айсбергов. Колья вбиваются в плоть жертвы. Та вздрагивает... сначала несильно, неприятные ощущения поверхностны, а извращенная красота заманивает, но потом коловерть боли усиливается.
Карусель.
Сириус кричит. Ледяные осколки ярки, а морок - непроницаем. Адская мелодия измельчает нервные окончания в рубище, подобное лохмотьям мантии.
Шипящие сгустки кровавой массы срываются с бледных губ.
«Волк... то... что он сделал - ничто... по сравнению... с этим...»
Падая на колени, в тщетном порыве выдрать из себя - с костями, сердцем и печенью - неописуемые страдания, Сириус осознает, что _оба_ Демона колдуют над ним. Врезает симфонию смерти рогатый - и заклинаниями бездны вколачивает ржавые гвозди безумец.
«Мы позволили тебе увидеть лишь _сотую долю_ наших мучений, смертный... и ты уже кричишь?»
-Будь... ты... проклят! - отвечает протоплазма, когда-то звавшаяся Сириусом Блэком. Отвечает... да, у него найдутся... силы...
Мерлинпомоги.
Крючья ржавые, словно мечи воинов, захороненных в древних склепах, заползают корнями и ветвями под кожу.
-Иллюзия, - повторяет Сириус, - это лишь _музыка_, проклятая их песнь Апокалипсиса... они обрушили на меня свое темное знание, и...
Кричит.
Но крик тает. Нельзя больше - ибо дементоры и Азкабан ничто, рядом с этим...
Сириус затихает. Если бы не кривляния первого Демона и не высокомерная ухмылка второго - он бы позволил себе растечься крохотной, пульсирующей лужицей, подернутой студнеподобной пленкой, какая появляется на гниющих внутренностях.
«Сотую долю, смертный... сотую долю!» - ультразвук. Истерика.
Но Сириус не попросит о пощаде... он должен найти Врата... открыть...
(и, о боги, о Мерлин, как же _прекрасна_ их музыка...)
На данной ступени понятие о боли прекратило существовать. Чересчур много - равняется отсутствию. Сириус лежал, не дыша. Сириус улыбался - ирреальное упоение девятым валом шторма, смалывающим разум и фиолетовые придушенные нервы, - и он готов вечно... вечно внимать двум исчадьям Ада...
Зачем - выход?..
Красота агонии - высшая ступень познания. Демоны, наверняка, ближайшие родственники дементоров - только мелкие ячейки мира людей отсеивают все очарование. А тут - обсидиановая тьма и вкрадчивый темный взгляд, и надрыв распятого - гармония...
Симфония смерти - прекрасна...
Не уходи. Сириус, Арка - парадокс.
Это лучшее, что она может тебе предложить. Тупик.
...Бредет он - средь колонн терзающейся плоти, среди катящихся черепов и матерей, сломанными ногтями ковыряющих могилы детей. Вокруг цветение душное и густое пурпурных астр, и не-мертвые создания покоятся на них, сложенные ровными рядами, пожелтевшими под лучами сернистого солнца. Шизофрения - щупальца медузы, переполненные ядом, и Сириус заражен до стержня. Но галлюцинации не позволят вырваться...
«А хочешь?» - насмешливый вопрос владыки Тьмы.
Сириус подумал о Волдеморте. Его именовали Лордом Тьмы незаслуженно. Вот - истинные Лорды, и Сириус присягнет им на верность, ибо расстилающийся Млечный путь боли-экстаза - восхитительная участь.
Недаром, магглы говорят - «счастлив, как повешенный».
...Отрицательно мотает головой. Нет. Фиал... предупреждал... но ведь песнь _столь_ красива - нельзя покинуть...
Ни за что.
«Ты просишь, смертный?»
Прошу?.. Сириус вздрагивает. Империус и Круцио, нечестно совмещать... и если он присягнет этим двоим, то не вырвется...
Не отомстит. Не встретится с Гарри. Не...
«Война никогда не исправит насилие, Сириус», - произносит «зомби». Другой - терзает невидимый музыкальный инструмент. Это рояль, предполагает Сириус. Серебристый, как кристаллы. Или черный, как провалы-глаза адского создания.
Слышать... вечно... их...
Война не исправит насилие, отлично... И он останется...
«Ты просишь, смертный?» - повторяет «зомби».
«ДА!» - словно остатки гниющих волокон с костей - сорвать прочь, погрузиться в неутолимый океан. Хрупкой куклой - в ладони Двоих. Ничего кроме... Мир за Аркой - да зачем он?.. И присяга двум Демонам на ниточке висит, и Сириус не сомневается...
...Когда старший из Демонов прекращает играть на магическом «рояле».
«Я... хочу... в мир... живых», - трещины вместо губ, и зубы исполосовали багрянец лопнувшего мяса.
И линия обрывается - отрезком. Точкой.
...Сириус откатывается к выростам минералов, шумно дыша. Он - клочок бумаги, потрепанный торнадо. Разваливается на куски. Мерлин, как это было...
ужасающе?
восхитительно?..
Он в замешательстве. И пока - дышит, заново, точно новорожденный, привыкая к простому действию. Диссонанс боли еще позвякивает в атомах... но он уже свободен.
-Почему ты отпустил его?! - кричит внезапно тощий Демон, обращая оружие захлебывающегося шепота и жутковатой пластики к молчаливому напарнику. Ныне Сириус в полной мере созерцает его неизбывную ненависть к каждому из сынов Адама. - Его душа уже принадлежала нам, почему ты отпустил его?!..
-Я. Так. Решил, - голос второго низкий, странно чувственный для твари из бездны. Ангел, вспоминает Сириус. Пальцы, безотчетно вывихнутые под гипнозом, цепляются за крупинки кристаллической гальки. Ангел. Бывший... да... но...
«Он пощадил меня... почему?..»
-Ты не имеешь права! Он - наша добыча! Моя добыча! Он забрал бы на себя часть наших страданий - неужели ты не понимаешь?!
«Сейчас они передерутся», - едва ли не забавная мысль. - «Из-за меня. Важной ты стал персоной, Блэк!»
И верно - «зомби» едва не набрасывается на экс-ангела..
-Наше время придет - рано или поздно, - тот мягко, но настойчиво стискивает узкие запястья, и безумец скалится - поединок в гляделки, и непонимание - с двух сторон, Демона и Сириуса. «Почему он пощадил его/меня?» - Загубленная душа этого человека ничего не решит.
Похоже, он добавляет нечто, неслышимое Сириусу: бешенство тощего Демона утихает.
-Разбирайся с ним сам, - бросает он. И - шепотом, Сириус едва различил, да и не предназначалось ему:
-Я знаю, ты все еще _надеешься_...
Экс-ангел отворачивается с нехарактерной для него резкостью - прячась, и в безжизненных глазах - непонятный блеск...
Сириус почему-то сглатывает.
«Ну да, Блэк, они не просто заарочные твари... но тебе не должно быть дело до их проблем! Своих выше крыши!»
...Он наконец-то встал, отряхивая с остатков одежды пыль.
-Теперь я могу идти?
-Испытание ты выдержал, смертный, - холодный тон. - Но Врата ты способен распахнуть лишь сам... и тебе вновь придется выслушать мою мелодию. Не бойся, она не для порабощения.
-Снова боль?
-Я - Владыка Боли, - тихий ответ. Совсем не холодный на сей раз. Печаль - изначальная, точно мерцание созвездий. Строгое темное одеяние напоминает о трауре, и Сириусу почти жаль Демона. Да обоих, в общем-то... В конце концов, Люпин тоже не виноват в том, что оборотень.
-Почему... почему вы тут? Что такое Арка - и кто вы такие? - вопрос прозвучал несколько нелогично, возможно, Сириус оттягивал новый шторм, или же собирался с мыслями.
Подобие отстраненной улыбки на тонких черных губах:
-Приходили путники к нам, и некоторым удалось вырваться, но ты первый, кто спросил... Что ж, это долгая история - о Музыке Созидания, и о Восставшем Против Общей Темы... и о Том, Кто Решился Следовать. И о Шестерых Изменивших Путь... Впрочем, ныне не время ворошить прошлое. Однако Арка была до Музыки, и лишь Жрица Сатурна ведает, что такое Арка... но вряд ли поведает кому-либо.
-Где она... Жрица?
-В Стране Тьмы, Сириус. Ты сам обязан отыскать ее. Ключ - моя музыка, но дверь у каждого своя, ибо Страна Тьмы - повсюду, она - квинтэссенция Арки и отрицание ее.
Сириус пятится. На полшага. Нужно собрать силу воли, и... Гриффиндорец не струсит. И смахивающий на Невилла Лонгботтома мастер агонии - не враг ему...
И нет иного выбора.
«Есть Тьма темнее тьмы, гриффиндорец».
Неудивительно, что ключ к ней - мука.
Сжимает кулаки. Раз. Два..
-Я готов, - выдохнул Сириус.
Блеснуло серебро колец.
И взметнулся песчаный буран. Словно галька молотила по лицу, а ядовитые серные капли затекали в образовавшиеся бреши. Сириус был - планетой под метеоритным дождем, и слепые землистые глаза его не жмурились, когда упоительное сияние небес обращалось ожогами, и он простирал руки Тьме...
Тьме - могилы, космоса, бесконечности.
Тьма - это Начало и Завершение...
Метеориты разбили его. Мертвый свет погас. Он остался один.
-Где я? - прокричал он средь абсолютного мрака. Дозваться... до Демона, он-не-враг, он... испытание пройдено, не так ли? Галлюциногены инфернальной мелодии сбили с толку. Темно... как во время падения... нет, гораздо темнее.
-Помоги мне! - закричал Сириус, обращаясь и к не-демону, и ко всем, кто ждал его в мире живых, и глотка его растеклась узким воплем. Ему мерещились жуткие пророчества, скрежещущие, словно тлеющие ветви в костре - безумец (Тот, Кто Решился Следовать - кажется, так именовал его экс-ангел?) - проклинал род человеческий и Сириуса лично, но непроглядность обвила, словно удавка...
«Вот откуда приходят дементоры», - подумал Сириус, и это тоже приложилось к надрывному крику...
Не отзывались. Ни «помощничек»-Демон, ни живые. Глупо воображать, что они услышат.
Сириуса будто лишили зрения, слуха, обоняния, осязания и вкусового восприятия. Осталось лишь шестое чувство собаки, и он свернулся в облике волкодава клубком, в сплошной забинтованной крепом пелене тщась выявить выход...
Он выл, кусал себя за хвост. Предпочел бы теперь физическую боль - и подозревал, что темнота - всего лишь болевой шок, реакция на новый наркотик ада. И словно во сне, клыки его клацали сквозь туманную плоть. Казалось, так миновали столетия, и теперь Сириус ясно представлял масштабы страданий Демонов, и ужас серебряными кольцами опоясал позвоночник.
Тьма. Безысходность.
(Где - эта - чертова - дверь?!)
Он мчался вперед, будто в самом начале, хоть и отсутствовал путеводный свет фиала, грыз неживое пространство.
И снова - звал... больше всего - автора Музыки, эй, ты ведь _обещал_, что больше не попытаешься причинить мне зла, я поверил, неужели ты - ложь...
И когда безысходность налипла на него ядовитыми шмелями, и словно бы проела до остова - явилось прикосновение ледяного ветра... словно оборванные, изломанные в кровь крылья впервые за много-много миллионов лет распахнулись вновь - чтобы обвеять нелогичной и непозволительной надеждой смертного...
-Спасибо, - пробормотал Сириус пустоте. Живой.
«Я нашел Дверь?»
«Да».
«Хорошо...» - Сириус прекратил бешеную скачку и рухнул на неосязаемую почву.
